Corriere di Bologna

Un «piaz­zi­sta di ani­me» in una ga­las­sia lon­ta­na

Pri­mo Le­vi nel­lo spec­chio dell’im­ma­gi­na­zio­ne. Se­con­do Ar­chi­vio Ze­ta

- di Mas­si­mo Ma­ri­no © RIPRODUZIO­NE RISERVATA Primo Levi · Ludwig van Beethoven · Moline · Pier Paolo Pasolini

Gli Ar­chi­vio Ze­ta con­ti­nua­no a esplo­ra­re ope­re di epo­che lon­ta­ne tra lo­ro, am­bien­tan­do­le in spa­zi tea­tra­li con ca­rat­te­ri­sti­che mol­to dif­fe­ren­ti. Si trat­ta di una ri­cer­ca sul­la pa­ro­la co­me dia­lo­go con una co­mu­ni­tà in cri­si, la no­stra, da co­strui­re o ri­co­strui­re at­tra­ver­so la sfi­da di una poe­sia che par­te dal­la pa­gi­na di gran­di au­to­ri e di­ven­ta cor­po, spa­zio, mol­ti­pli­can­do­si. Do­po i clas­si­ci an­ti­chi (e non so­lo) di­ste­si sul mon­te del Ci­mi­te­ro mi­li­ta­re ger­ma­ni­co del­la Fu­ta, luo­go aper­to di per sé ric­co di ri­so­nan­ze, per il se­con­do an­no tor­na­no in re­si­den­za nel­la pic­co­la sa­la del tea­tro del­le Mo­li­ne, con Ert, per vi­si­ta­re au­to­ri ita­lia­ni de­gli an­ni po­st boom eco­no­mi­co, quel­li, se­con­do Pa­so­li­ni, del­la tra­sfor­ma­zio­ne an­tro­po­lo­gi­ca de­gli ita­lia­ni. L’an­no scor­so era­no Pa­ri­se, Cal­vi­no e il Le­vi te­sti­mo­ne dell’or­ro­re na­zi­sta. Que­st’an­no l’at­ten­zio­ne si vol­ge a Pri­mo Le­vi au­to­re di una fan­ta­scien­za che spo­sta il no­stro mon­do ap­pe­na più avan­ti nel­lo spa­zio o nel tem­po, sce­glien­do di in­ter­ro­gar­lo con le li­cen­ze dell’im­ma­gi­na­zio­ne e non da pro­spet­ti­va di me­mo­ria o rea­li­sti­ca.

In Vi­zio di for­ma, En­ri­ca San­gio­van­ni e Gian­lui­gi Gui­dot­ti — con le fon­da­men­ta­li mu­si­che di Pa­tri­zio Ba­ron­ti­ni, un si­bi­lo co­smi­co con­ti­ma nuo su cui si in­se­ri­sco­no fram­men­ti di bra­ni da Bee­tho­ven a Schön­berg — ci spro­fon­da­no in una spe­cie di ca­ver­na pla­to­ni­ca fu­tu­ri­bi­le. Il rac­con­to di Le­vi, con­te­nu­to nel­la rac­col­ta del 1971 omo­niu­na del­lo spet­ta­co­lo, si in­ti­to­la pro­pria­men­te Pro­cac­cia­to­ri d’af­fa­ri. Una piaz­zi­sta d’ani­me di una ga­las­sia lon­ta­na pro­pa­gan­da luo­ghi in cui le om­bre pos­so­no in­car­nar­si. Sia­mo noi stes­si, gli spet­ta­to- ri, a stret­to con­tat­to con gli at­to­ri in un luo­go buio e emo­zio­na­te, fan­ta­smi che de­vo­no pren­de­re con­si­sten­za. A ognu­no vie­ne ap­pe­sa al col­lo una la­stra di ce­ra, co­sì co­me di quel ma­te­ria­bi­le che il ca­lo­re può fon­de­re so­no fat­ti gli og­get­ti di sce­na (di Fran­ce­sco Fe­de­le). Il pro­cac­cia­to­re van­ta i bei pae­sag­gi del­la ter­ra, le cit­tà, gli am­bien­ti uma­ni: un Eden. In­tan­to il buio è squar­cia­to da om­bre lu­mi­no­se pro­iet­ta­te da un vec­chio su­per 8 da Al­ber­to Gem­mi. Al pre­scel­to, che do­vrà an­da­re sul pia­ne­ta, non sfug­ge pe­rò qual­che im­per­fe­zio­ne, una ma­dre in­dia­na sche­le­tri­ta, quel ne­ro che pen­zo­la dal­la for­ca, la guer­ra... Tra i due, nel buio, con una re­ci­ta­zio­ne stu­pe­fat­ta, che por­ta nel­le pa­ro­le-co­se di Le­vi, ap­pa­io­no le in­giu­sti­zie uma­ne. La ven­di­tri­ce pro­po­ne qual­che van­tag­gio per que­sta ani­ma spe­cia­le, ma il fi­na­le ri­fiu­ta ogni di­stin­zio­ne, ac­cet­tan­do il co­mu­ne de­sti­no di sof­fe­ren­za de­gli uo­mi­ni. Il buio, i suo­ni, la vi­ci­nan­za, la ce­ra il­lu­mi­na­ta in mo­do can­gian­te, la for­za del­le pa­ro­le di Le­vi crea­no un im­pa­sto af­fa­sci­nan­te, den­so di echi che in­ne­sca­no ca­te­ne di pen­sie­ri.

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