È “hot” il di­pin­to rin­ve­nu­to a Pom­pei

«IL RE DE­GLI DEI SI TRA­SFOR­MA IN ANI­MA­LE PUR DI AVE­RE LE­DA, LA BEL­LA RE­GI­NA DI SPAR­TA: DEL­LA VO­LON­TÀ DEL­LA VIT­TI­MA NON GLI IM­POR­TA NUL­LA», SPIE­GA LA PRO­FES­SO­RES­SA EVA CAN­TA­REL­LA. «È LUI IL PRI­MO PREDATORE SE­RIA­LE»

GENTE - - Sommario - DI SA­RA RE­COR­DA­TI

Una don­na nu­da e sen­sua­lis­si­ma è rie­mer­sa in que­sti gior­ni da­gli sca­vi di Pom­pei all’in­ter­no del­la ca­me­ra da let­to di una vil­la. Si trat­ta di uno splen­di­do af­fre­sco a “lu­ci ros­se” raf­fi­gu­ran­te Le­da, per­so­nag­gio del­la mi­to­lo­gia gre­ca, che si ac­cop­pia con il ci­gno. E di­mo­stra an­co­ra una vol­ta quan­to la la­va ab­bia pre­ser­va­to in­tat­to quel mon­do an­ti­chis­si­mo se­pol­to da un’eru­zio­ne del Ve­su­vio il 24 ago­sto del 79 do­po Cri­sto (stu­di re­cen­ti la col­lo­ca­no a ot­to­bre). «Per lun­ghi se­co­li se ne per­se il ri­cor­do», ci ri­cor­da la pro­fes­so­res­sa Eva Can­ta­rel­la, una del­le mas­si­me esper­te mon­dia­li di Sto­ria an­ti­ca. «Quan­do, nel 1748, ven­ne­ro al­la lu­ce i pri­mi re­sti non si sa­pe­va nep­pu­re di che cit­tà si trat­tas­se. So­lo nel 1763 il ri­tro­va­men­to di un’iscri­zio­ne che ri­por­ta­va il no­me di una

res pu­bli­ca pom­peia­no­rum (re­pub­bli­ca dei pom­peia­ni) con­sen­tì di re­sti­tuir­le il no­me». Pro­fes­so­res­sa Can­ta­rel­la, co­sa l’ha col­pi­ta di que­sto ri­tro­va­men­to? «In­tan­to pro­vo gio­ia e stu­po­re ogni vol­ta che emer­ge qual­co­sa di nuo­vo. Chis­sà co­sa si na­scon­de an­co­ra. Pur­trop­po ho vi­sto il re­per­to so­lo in fo­to­gra­fia, ma ho no­ta­to che la don­na ri­vol­ge lo sguar­do al­lo spet­ta­to­re, un fat­to sen­za pre­ce­den­ti ne­gli af­fre­schi di Pom­pei, se non nei ri­trat­ti. Ma que­sto non è un ri­trat­to, per­ciò è dav­ve­ro cu­rio­so».

Il mi­to di Le­da che si ac­cop­pia con il ci­gno fa par­te del­le co­sid­det­te im­pre­se amo­ro­se di Zeus. « Chia­ria­mo su­bi­to che le sto­rie di cui so­no pro­ta­go­ni­sti gli dei par­la­no di rap­por­ti nei qua­li l’amo­re ha uno spa­zio li­mi­ta­tis­si­mo. Più che di amo­ri, si trat­ta di in­fa­tua­zio­ni, per sod­di­sfa­re le qua­li gli im­mor­ta­li ri­cor­re­va­no a stra­ta­gem­mi e com­por­ta­men­ti che, sal­tan­do com­ple­ta­men­te la fa­se del cor­teg­gia­men­to (una per­di­ta di tem­po per un dio), con­du­ce­va­no di­ret­ta­men­te al pos­ses­so dell’og­get­to del de­si­de­rio. Zeus è il re de­gli dei, quin­di rap­pre­sen­ta il po­te­re as­so­lu­to che è do­vu­to al­la ma­sco­li­ni­tà in un’epo­ca nel­la qua­le era abi­tua- le ma­ni­fe­sta­re pub­bli­ca­men­te i pro­pri im­pul­si ses­sua­li».

Co­sa rac­con­ta que­sto di­pin­to?

«Uno dei truc­chi ai qua­li Zeus ama­va ri­cor­re­re quan­do vo­le­va im­bar­car­si in una del­le sue av­ven­tu­re erotiche era di tra­sfor­mar­si in ani­ma­le. Quan­do s’in­va­ghi­sce di Le­da, mo­glie del re di Spar­ta Tin­da­ro, sce­glie di di­ven­ta­re un ma­gni­fi­co ci­gno bian­co. Que­sto mi­to è fon­da­men­ta­le an­che per­ché poi, dall’uo­vo par­to­ri­to da Le­da, ol­tre che Cli­ten­ne­stra e i due fra­tel­li, na­sce Ele­na, che sa­rà la cau­sa del­la guer­ra di Tro­ia».

Quin­di l’aman­te di Zeus non do­ve­va es­se­re per for­za con­sen­zien­te... «Il pro­ble­ma del con­sen­so non si po­ne nean­che. Zeus è pro­prio la rap­pre­sen­ta­zio­ne del­la ma­schi­li­tà pre­da­to­ria, di cui re­sta­no pur­trop­po trac­ce an­co­ra og­gi, per­ché il de­si­de­rio al ma­schi­le pre­ve­de la sod­di­sfa­zio­ne dell’im­pul­so im­me­dia­men­te, sen­za al­cu­na con­si­de­ra­zio­ne per la vo­lon­tà del­la vit­ti­ma, ma­schio o fem­mi­na che sia. Zeus si tra­sfor­ma in aqui­la per ra­pi­re il gio­va­not­to Ga­ni­me­de e in nu­vo­la per gia­ce­re con la bel­la Io. La du­ra­ta nel tem­po di que­sto at­teg­gia­men­to spie­ga an­che per­ché sia tan­to dif­fi­ci­le su­pe­rar­lo. In fon­do il mi­to rap­pre­sen­ta la real­tà».

In ef­fet­ti, nell’af­fre­sco di Pom­pei il vol­to di Le­da non ma­ni­fe­sta par­ti­co­la­re en­tu­sia­smo per que­sto rap­por­to. «Zeus è il re de­gli dei dun­que, per de­fi­ni­zio­ne, il più po­ten­te de­gli aman­ti di­vi­ni. Di fat­to è il pri­mo mo­le­sta­to­re se­ria­le del­la sto­ria: in­sop­por­ta­bil­men­te in­si­sten­te, se non ad­di­rit­tu­ra uno stu­pra­to­re». Le­da non sa nul­la di quel­lo che le sta ca­pi­tan­do? «No. Ar­ri­va un ci­gno e la as­sa­le. Zeus sen­te una vam­pa­ta d’amo­re e poi fa quel­lo che vuo­le. Si ten­ga an­che pre­sen­te che sua mo­glie, Era, è ge­lo­sis­si­ma. Per­ciò pri­ma Zeus agi­sce li­be­ra­men­te e poi ab­ban- do­na le po­ve­ret­te in­gra­vi­da­te che, a quel pun­to, so­no vit­ti­ma del­le ven­det­te del­la con­sor­te, che se la pren­de sem­pre con lo­ro e mai con suo ma­ri­to». Ep­pu­re al­cu­ni ar­ti­sti rap­pre­sen­ta­no Le­da in esta­si. «Que­sto di­pen­de dal­le epo­che: le rap­pre­sen­ta­zio­ni ar­ti­sti­che va­ria­no a se­con­da dei tem­pi e de­gli ar­ti­sti. Nel­la mag­gior par­te del­le vol­te Le­da sem­bra su­bi­re qual­co­sa che non ca­pi­sce, in po­chi ca­si ap­pa­re con­ten­ta. Lo spie­go nel mio ul­ti­mo li­bro

L’amo­re de­gli al­tri (La na­ve di Te­seo), do­ve gli al­tri so­no i di­ver­si, che noi ten­dia­mo a con­si­de­ra­re in­fe­rio­ri. Non ci ren­dia­mo con­to che tut­to vi­ve nel tem­po: an­che i sen­ti­men­ti che noi con­si­de­ria­mo uni­ver­sa­li, co­me l’amo­re, cam­bia­no. All’in­ter­no di que­sta di­ver­si­tà, poi, ci so­no fi­li che con­ti­nua­no fi­no a noi: uno di que­sti è l’at­teg­gia­men­to pre­da­to­rio di Zeus. Un’al­tra di­ver­si­tà, per esem­pio, sta nel­la con­si­de­ra­zio­ne dell’omo­ses­sua­li­tà co­me per­ver­sio­ne, che ri­sa­le all’epo­ca cri­stia­na. Nel mon­do pa­ga­no, sep­pu­re all’in­ter­no di al­cu­ne pre­ci­se re­go­le ( per­ché era pre­vi­sta so­lo con i ra­gaz­zi gio­va­ni e sem­pre con l’adul­to dal la­to at­ti­vo), era as­so­lu­ta­men­te nor­ma­le». Nel­la stes­sa ca­sa di Pom­pei nel­la qua­le è sta­ta tro­va­ta la Le­da - ca­sa che si cre­de fos­se di un ric­co com­mer­cian­te o di un ex li­ber­to che mi­ra­va a no­bi­li­ta­re la sua con­di­zio­ne - que­st’esta­te è sta­ta tro­va­ta an­che la raf­fi­gu­ra­zio­ne di un Pria­po che si mi­su­ra il fal­lo. «È una rap­pre­sen­ta­zio­ne mol­to co­mu­ne: ce ne so­no in­fi­ni­te, an­che con fal­li enor­mi e si tro­va­va­no sia nel­le ca­se sia nel­le stra­de. Non era­no un’osce­ni­tà, ma un sim­bo­lo di fe­con­di­tà e virilità. Non dob­bia­mo di­men­ti­ca­re che i pa­ga­ni era­no di­ver­si da noi. Non ave­va­no il sen­so del pec­ca­to, che è ar­ri­va­to do­po, con il cri­stia­ne­si­mo. Han­no dav­ve­ro un’al­tra eti­ca ses­sua­le. Pro­prio a Pom­pei è sta­ta ri­tro­va­ta la gran­de mag­gio­ran­za del­le iscrizioni mu­ra­li che par­la­no d’amo­re. Ne emer­ge l’in­si­sten­za qua­si os­ses­si­va con la qua­le ri­cor­da­va­no gli ex­ploit ses­sua­li per van­tar­si del­la pro­pria po­ten­za vi­ri­le». I mi­ti dell’an­ti­ca Gre­cia so­no sem­pre at­tua­li? «In que­sto sta la lo­ro for­za, per­ché so­no fuo­ri dal tem­po. Il com­por­ta­men­to ses­sua­le di Zeus ci rac­con­ta mol­to del mon­do di og­gi e del­le bat­ta­glie che le don­ne de­vo­no an­co­ra af­fron­ta­re».

«I RO­MA­NI AMAVANO VAN­TAR­SI DEL­LA PRO­PRIA VIRILITÀ»

È UN’ESPER­TA DI FA­MA MON­DIA­LE Eva Can­ta­rel­la, 82 an­ni, che ha com­men­ta­to per noi l’af­fre­sco di Pom­pei, ha in­se­gna­to Isti­tu­zio­ni di di­rit­to ro­ma­no e Di­rit­to gre­co al­la Sta­ta­le di Mi­la­no e te­nu­to cor­si an­che in ate­nei stra­nie­ri co­me la New York Uni­ver­si­ty. È au­tri­ce di ol­tre ven­ti li­bri, il più re­cen­te s’in­ti­to­la Gli amo­ri de­gli al­tri. LEI CI OS­SER­VA PENSIEROSA Lo straor­di­na­rio di­pin­to di Le­da col ci­gno rin­ve­nu­to a Pom­pei du­ran­te re­cen­ti sca­vi. Lei, la re­gi­na di Spar­ta, ci guar­da per­ples­sa, sem­bra non pro­va­re coin­vol­gi­men­to e pia­ce­re per l’am­ples­so che Gio­ve, il re de­gli dei, sta con­su­man­do. Pur di sod­di­sfa­re i suoi ap­pe­ti­ti ses­sua­li si è tra­sfor­ma­to in ci­gno.

L’AB­BRAC­CIO RICAMBIATO Nel­la son­tuo­sa te­la di Pao­lo Ve­ro­ne­se, del 1585, Le­da in­ve­ce ri­cam­bia l’ab­brac­cio del ci­gno. «Nel tem­po gli ar­ti­sti han­no da­to in­ter­pre­ta­zio­ni di­ver­se del mi­to: la don­na col­ta al­la sprov­vi­sta o in esta­si», spie­ga la Can­ta­rel­la.

INVADENTE Un bel­lis­si­mo stu­dio di Le­da col ci­gno, ope­ra di Raf­fael­lo San­zio, del 1505 cir­ca: co­pia di un di­se­gno coe­vo di Leo­nar­do da Vinci, mo­stra la fan­ciul­la nel ten­ta­ti­vo di sco­sta­re da sé l’invadente uc­cel­lo che poi, si sa, avrà la me­glio.

LA AS­SA­LE MEN­TRE LEI È AD­DOR­MEN­TA­TA In que­sta pa­gi­na e nel­la suc­ces­si­va vi mo­stria­mo al­cu­ni ce­le­bri ca­po­la­vo­ri sul te­ma Le­da e il ci­gno. Ec­co il di­pin­to su ta­vo­la del 1600 cir­ca di Pie­ter Paul Ru­bens: la re­gi­na è nu­da e ad­dor­men­ta­ta.

BODINI LA DI­SE­GNA IN ESTA­SI La don­na ri­trat­ta nel di­pin­to ero­ti­co di Gio­van­ni Bol­di­ni, del 1884, è in esta­si. Que­st’ope­ra fu ci­ta­ta an­che nel ro­man­zo La fug­gi­ti­va di Mar­cel Prou­st, do­ve lo scrit­to­re lo pa­ra­go­na a una sce­na d’amo­re fra due don­ne.

È UN’AG­GRES­SIO­NE IN PIE­NA RE­GO­LA In que­sta scul­tu­ra gre­ca il ci­gno as­sa­le Le­da men­tre la re­gi­na è in pie­di. Lei ten­ta di al­lon­ta­nar­lo re­spin­gen­do­lo all’al­tez­za del col­lo, ma non rie­sce a con­tra­sta­re la for­za del­le zam­pe ag­grap­pa­te al­le sue co­sce.

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