Fem­mi­ni­ste con le ali

GIOIA - - Sommario -

di Li­dia Ra­ve­ra

Ci so­no po­che co­se più an­sio­ge­ne che ri­tro­var­si so­le, sot­to il neon del­la ca­bi­na di un ne­go­zio, ri­fles­se in uno spec­chio più gran­de di voi, nu­de, men

tre pro­va­te un bi­ki­ni blu. L’esta­te è ap­pe­na ini­zia­ta, por­ta­te an­co­ra ad­dos­so le stig­ma­te dell’in­ver­no, l’alo­ne vio­la di un vec­chio li­vi­do, il go­mi­to ru­vi­do, una in­quie­tan­te ri­cre­sci­ta di pe­lo su­per­fluo, l’in­car­na­to co­lor fan­go sec­co, che rac­con­ta me­si di vi­ta al chiu­so. Fra i mu­sco­li dell’avam­brac­cio, al­le­na­ti ap­po­si­ta­men­te in este­nuan­ti se­du­te di pi­la­tes, guiz­za­no pie­go­li­ne che l’esta­te scor­sa, sie­te di­spo­ste a giu­rar­ci, non c’era­no. Sie­te ma­gre, lo sie­te sem­pre sta­te e pro­ba­bil­men­te lo sa­re­te fin nel­la fos­sa, per la sod­di­sfa­zio­ne dei bec­chi­ni più pi­gri, ma ma­gre è bel­lo se sei ve­sti­ta, nu­da, pen­sa­te fis­san­do con or­ro­re la vo­stra im­ma­gi­ne, for­se è più ca­ri­na la cic­cia. O for­se nu­do non è ca­ri­no nes­su­no. Nu­do all’aria aper­ta in­ten­do, con il so­le che sve­la ogni im­ba­raz­zan­te im­per­fe­zio­ne. La nu­di­tà è per la pe­nom­bra del­le ca­me­re da let­to, con le per­sia­ne soc­chiu­se che di­se­gna­no stri­sce do­ra­te sul di­sor­di­ne del­le len­zuo­la. E al­lo­ra per­ché ci met­tia­mo in mu­tan­di­ne e reg­gi­se­no tut­ti gli an­ni, su spiag­ge af­fol­la­te e giu­di­can­ti, do­ve ra­gaz­ze di ogni età si cer­ca­no, e ti cer­ca­no, ad­dos­so quel tot di car­ne tre­mu­la che con­sen­te di sen­tir­si – an­che per po­co – so­rel­le in cel­lu­li­te? Per­ché non pro­via­mo l’eb­brez­za di un bel bur­qa di li­no e se­ta? Per­ché non tor­nia­mo al Ri­na­sci­men­to, quan­do nu­di era­no sol­tan­to il vol­to e il col­lo, e il vi­ti­no di ve­spa lo ot­te­ne­vi ti­ran­do i lac­ci del bu­sti­no? Tut­ti sof­fro­no per lo sve­la­men­to ob­bli­ga­to di ciò che i ve­sti­ti na­scon­do­no. An­che i ma­schi che, as­sai più ra­ra­men­te di noi, so­no sot­to­po­sti a giu­di­zio sul­la te­nu­ta del­le lo­ro car­ni. Sot­to il dop­pio­pet­to son­nec­chia una cur­va ci­fo­ti­ca che la nu­da schie­na sve­la, la pan­cet­ta oc­cul­ta­ta dal­la ca­mi­cia si ap­pog­gia sfe­ri­ca so­pra la cin­tu­ra del bo­xer da ba­gno. Eb­be­ne sì: sia­mo tut­ti ugua­li, don­ne e uo­mi­ni, di fron­te al­la pro­va co­stu­me. Tut­ti ugual­men­te per­den­ti. E al­lo­ra, per­ché con­ti­nuia­mo ad af­fron­tar­la con de­bi­li­tan­ti di­giu­ni dell’ul­ti­mo mi­nu­to, spin­gen­do cor­pi se­den­ta­ri a sfi­nir­si di squa­sh e di step? Per­ché ci espo­nia­mo, sen­za pro­te­zio­ne, ai rag­gi ma­li­gni del con­fron­to con quel­le quin­di­cen­ni sve­de­si, con quei ven­ten­ni se­ne­ga­le­si, dai cor­pi, ef­fet­ti­va­men­te, per­fet­ti? Il so­le è nu­trien­te, tuf­far­si nell’ac­qua del ma­re è pu­ra li­bi­di­ne, li­be­re dai tac­chi e dai truc­chi ci sen­tia­mo, fi­nal­men­te, par­te del­la na­tu­ra, non la par­te più bel­la d’ac­cor­do, so­no me­glio i fio­ri, ma non per que­sto an­dia­mo eli­mi­na­te. C’è po­sto per tut­ti, fra gli sco­gli e la ri­sac­ca. An­che per i cor­pi brut­ti (co­mun­que quel bi­ki­ni blu, al­la fi­ne, non l’ho com­pra­to).

«La nu­di­tà è per le ca­me­re da let­to. Per­ché ogni an­no ci met­tia­mo in mu­tan­di­ne e reg­gi­se­no, tra ra­gaz­ze di ogni età che si sen­to­no so­rel­le in cel­lu­li­te?»

LI­DIA RA­VE­RA SCRIT­TRI­CE, IL SUO UL­TI­MO LI­BRO È ILTERZOTEMPO (BOM­PIA­NI)

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