Stai Se­re­na

GIOIA - - Sommario - SE­RE­NA LA RO­SA GIOR­NA­LI­STA. LA SUA PROFESSORESSA DI SCIENZE DI­CE­VA SEM­PRE:«IL TUO NO­ME È UNA FRA­SE DI SEN­SO COM­PIU­TO»

di Se­re­na La Ro­sa

E non par­lo (sol­tan­to) di com­po­si­zio­ne bio­lo­gi­ca. Il se­gre­to del tuo ma­tri­mo­nio – so­stie­ni, tut­ta or­go­glio­sa di aver fe­steg­gia­to il do­di­ce­si­mo an­ni­ver­sa­rio di noz­ze con Kei­th Ur­ban no­no­stan­te la sua osti­na­zio­ne a suo­na­re mu­si­ca coun­try – ri­sie­de nel ri­fiu­to di scam­biar­vi mes­sag­gi­ni. Pre­fe­ri­te co­mu­ni­ca­re «vo­ce a vo­ce», di­ci, «op­pu­re pel­le a pel­le». Brr.

Mi pa­re una pra­ti­ca spa­ven­to­sa.

Con l’ec­ce­zio­ne del­le pri­me fasi del cor­teg­gia­men­to – quel­le in cui una si il­lu­de che ogni mes­sag­gio sia co­sì den­so da me­ri­ta­re una com­mis­sio­ne di ese­ge­ti, e la cor­ri­spon­den­za sin­cro­na fa­reb­be ri­spar­mia­re set­ti­ma­ne di con­ve­ne­vo­li, ol­tre che doz­zi­ne di cre­pa­cuo­ri – qui nel mon­do rea­le la cop­pia è un’isti­tu­zio­ne fon­da­ta su Wha­tsapp. Ma nell’in­te­res­se del­la scien­za, sic­co­me quan­do ho let­to la tua in­ter­vi­sta ero in viag­gio, ho av­via­to un espe­ri­men­to: ogni vol­ta che mio ma­ri­to mi scri­ve­va, pro­va­vo a im­ma­gi­na­re co­sa sa­reb­be suc­ces­so se in­ve­ce aves­se te­le­fo­na­to «vo­ce a vo­ce». Do­po 48 ore di os­ser­va­zio­ne il ri­sul­ta­to è sta­to ine­qui­vo­ca­bi­le: sa­reb­be mor­to. O quan­to­me­no: sin­gle.

Per di­re: men­tre pran­za­vo ho ri­ce­vu­to ven­tu­no mes­sag­gi,

uno ogni tre mi­nu­ti. Tut­ti suoi. In quan­to pa­dre, era sta­to in­ca­ri­ca­to dal­la pri­mo­ge­ni­ta in par­ten­za di an­da­re a cam­bia­re un pa­io di in­fra­di­to: stes­so mo­del­lo, una mi­su­ra più gran­de (la spe­cie si evol­ve nel­la di­re­zio­ne del­le zat­te­re). L’ope­ra­zio­ne ha ri­chie­sto nu­me­ro­se sta­zio­ni di con­trol­lo. Do­ve hai det­to che è il ne­go­zio? Fa ora­rio con­ti­nua­to? Ci sa­rà par­cheg­gio? O mi con­vie­ne an­da­re in me­tro? E se quel co­lo­re non c’è più? Ma poi sei pro­prio si­cu­ra che ab­bia il 39? La mia bam­bi­na? Mi sen­to co­sì vec­chio. So­no vec­chio? Ma­le­det­te cia­bat­te.

Nien­te cui Goo­gle non po­tes­se ri­spon­de­re

– com­pre­so: sì, se tua fi­glia ha il 39 tu sei vec­chio – ma sai co­me so­no i ma­schi, quan­do vo­glio­no far­ti pe­sa­re un’in­com­ben­za. Per for­tu­na la con­sue­tu­di­ne all’uso del­la mes­sag­gi­sti­ca di­scre­ta mi ha per­mes­so di na­scon­de­re al­la ta­vo­la­ta l’ir­ri­me­dia­bi­li­tà del­la mia con­di­zio­ne – ho spo­sa­to un cre­ti­no – e an­zi man­te­ne­re dal vi­vo un’il­lu­mi­nan­te con­ver­sa­zio­ne pa­ral­le­la. Un’ami­ca mi rac­con­ta­va che pu­re il suo, di ma­tri­mo­nio, ha un se­gre­to: lei vi­ve a Lon­dra, lui a Bo­lo­gna. Si ve­do­no nel fi­ne­set­ti­ma­na, e quan­do non so­no mol­to tri­sti rie­sco­no so­lo a es­se­re mol­to fe­li­ci. Mi sa che il se­gre­to di tut­ti i ma­tri­mo­ni, Nicole, è col­ti­va­re so­li­tu­di­ni qua­lun­que. Ognu­na si in­ven­ta quel che può. C’è chi espa­tria e chi non man­da mes­sag­gi, io do­vrò cer­car­mi un aman­te fat­to­ri­no.

«Il se­gre­to di tut­ti i ma­tri­mo­ni è col­ti­va­re so­li­tu­di­ni qua­lun­que»

Gra­zie, nien­te Wha­tsapp Nicole Kid­man, 51 an­ni, ha fe­steg­gia­to 12 an­ni di ma­tri­mo­nio con Kei­th Ur­ban, 41. Il lo­ro se­gre­to di fe­li­ci­tà? Nien­te mes­sag­gi­ni, ma so­lo con­tat­to «vo­ce a vo­ce».

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