L’uto­pia dell’au­tun­no

GIOIA - - Editoriale -

che for­se que­st’an­no non ar­ri­va è l’uto­pia dell’“a me non ac­ca­drà”. Il da­do di­strat­to del­le sta­gio­ni del­la vi­ta, che stra­na­men­te ro­to­la sot­to il tap­pe­to e si di­men­ti­ca di noi. A me non ac­ca­drà che do­po i 40 i ca­pel­li di­ven­te­ran­no bian­chi. Né uno né cen­to. Nes­su­no. Non avrò mai la schia­vi­tù del ba­la­ya­ge da fa­re a fi­ne me­se, la pa­ra­no­ia del­la ri­cre­sci­ta esat­ta­men­te il gior­no che c’è l’even­to im­por­tan­te, la fis­sa­zio­ne del­lo strap­po fur­ti­vo del fu­sto ir­su­to e pal­li­do nel­lo spec­chiet­to re­tro­vi­so­re. A me di cer­to non ver­ran­no le cal­da­ne, né il crol­lo del­la li­bi­do, né il ma­lu­mo­re. Il mio gi­ro­vi­ta non cre­sce­rà sca­val­lan­do il se­con­do tra­guar­do de­gli “anta”, io so­no im­mu­ne agli scher­zi de­gli or­mo­ni. Mai sta­ta ta­glia­ta per il ci­clo, fi­gu­ria­mo­ci per la me­no­pau­sa, ho già qua­si 50 pri­ma­ve­re ed ec­co­mi qua, im­mu­ta­ta: fred­do­lo­sa e fer­ti­le. Iden­ti­ca ta­glia dal ’92.

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