MISSION POSSIBLE

Dia­rio de­gli espe­ri­men­ti spor­ti­vi di SEAN CONW AY, nuo­ta­to­re, cor­ri­do­re, ci­cli­sta, aspi­ran­te av­ven­tu­rie­ro estre­mo. Al­ler­gi­co all’uf­fi­cio

GQ (Italy) - - Storie - Te­sto di RAFFAELE PANIZZA Fo­to d i JA­MES C ARNEGIE

Il pri­mo in­se­gna­men­to di Sean Co­n­way – il “For­re­st Gump del­la Cum­bria” o “Il paz­zo più ispi­ra­zio­na­le d’in­ghil­ter­ra” se­con­do i ta­bloid – è che tut­to de­ve ave­re un sen­so. La sua bar­ba lun­ga per esem­pio, che si è fat­to cre­sce­re non per vez­zo ma per pro­teg­ger­si dal­le scos­se in fac­cia del­le me­du­se cri­nie­ra di leo­ne, nuo­tan­do da so­lo nel Ma­re del Nord. Una fol­ta pe­lu­ria ros­sa che non cu­ra e tan­to­me­no in­cre­ma, an­zi spes­so uti­liz­za co­me ar­ma­diet­to nel­le pe­da­la­te da record: «Ci met­to lo spaz­zo­li­no da den­ti e il tu­bet­to del den­ti­fri­cio quan­do non vo­glio per­de­re il rit­mo», rac­con­ta nel sa­lot­to del suo cot­ta­ge di Co­ni­ston, nel La­ke Di­strict bri­tan­ni­co.

Poi, Sean in­se­gna che è pos­si­bi­le es­se­re un gran­de av­ven­tu­rie­ro e al­lo stes­so tem­po un in­gua­ri­bi­le e gof­fo im­prov­vi­sa­to­re: pri­ma di nuo­ta­re per quat­tro mesi fi­la­ti lun­go tut­ta l’in­ghil­ter­ra, da Land’s End a John o’ Groa­ts, sa­pe­va a ma­la­pe­na sta­re a gal­la e ave­va fat­to al­le­na­men­to so­lo nel­la pi­sci­na co­mu­na­le di Chel­te­n­ham, a ca­sa del­la ma­dre, do­ve s’era tra­sfe­ri­to do­po aver mol­la­to il la­vo­ro: «Non ave­vo sol­di né tem­po per al­le­nar­mi in ma­re», di­ce can­di­da­men­te, «pe­rò ero cer­to che sa­rei riu­sci­to a en­tra­re in for­ma di­ret­ta­men­te nell’ocea­no».

Pri­ma di at­tra­ver­sa­re di cor­sa e in bi­ci la me­de­si­ma di­stan­za, inau­gu­ran­do un idea­le En­du­ran­ce British Tria­thlon, non s’era mai al­le­na­to, an­che per col­pa di un pro­ble­ma al ten­di­ne d’achil­le che glie l’ave­va sem­pre im­pe­di­to. «I gran­di spe­di­zio­nie­ri so­no ex mi­li­ta­ri o ex olim­pio­ni­ci. Io, sol­tan­to una per­so­na in cer­ca di se stes­sa, che ha crea­to le pro­prie re­go­le e ora vuo­le es­se­re da esem­pio».

Pri­ma di pe­da­la­re da Ca­bo da Ro­cas in Por­to­gal­lo fi­no a Ufa in Rus­sia lo scor­so mag­gio – 6.500 chi­lo­me­tri in 24 gior­ni sta­bi­len­do il record del mon­do cer­ti­fi­ca­to dal Guin­ness – ave­va ten­ta­to la stes­sa im­pre­sa su di una bi­ci di bam­bù, fal­li­ta do­po quat­tro gior­ni per un do­lo­re al­la gam­ba: «Co­sa ho im­pa­ra­to? A spin­ge­re me­no nei primi chi­lo­me­tri e a man­gia­re pan­ca­ke di pa­ta­te e Nu­tel­la quan­do mi sen­to sfi­ni­to, ve­ra ben­zi­na per mis­si­li».

Ma più di tut­to, Sean in­se­gna che l’av­ven­tu­ra può es­se­re vi­ci­na sen­za bi­so­gno di spe­di­zio­ni in­ter­con­ti­nen­ta­li: «Non c’è dif­fe­ren­za al­cu­na, du­ran­te una tem­pe­sta, tra le on­de che sbat­to­no sul­le sco­glie­re di Ca­pe Wra­th in Sco­zia e quel­le del­la Pa­ta­go­nia: un av­ven­tu­rie­ro cer­ca la co­no­scen­za, non l’eso­ti­smo». E coe­ren­te­men­te, per la nuo­ta­ta dal­la Cor­no­va­glia al­le Hi­ghlands del 2013, s’è tro­va­to una squa­dra d’ap­pog­gio im­pro­ba­bi­le al­me­no quan­to lui: uno skip­per che non ave­va mai az­zar­da­to una spe­di­zio­ne e l’ha mol­la­to a me­tà per­cor­so per ac­cet­ta­re un po­sto pub­bli­co da pro­fes­so­re; un ma­ri­na­io che non era an­da­to mai ol­tre qual­che gi­ta sul tra­ghet­to. E una re­spon­sa­bi­le lo­gi­sti­ca ter­ro­riz­za­ta dall’ac­qua. Tut­ti im­bar­ca­ti su una na­ve d’ap­pog­gio pre­sa in pre­sti­to, una ba­gna­ro­la del 1961 sen­za ri­scal­da­men­to né ac­qua cor­ren­te. Ep­pu­re, con quat­tor­di­ci im­pre­se all’at­ti­vo (com­pre­sa una sca­la­ta per be­ne­fi­cen­za del Ki­li­man­gia­ro ve­sti­to da pin­gui­no), ce l’ha qua­si sem­pre fat­ta.

A tren­ta­set­te anni, na­to in Zim­ba­b­we e fi­glio di un ran­ger del par­co na­zio­na­le di St Lu­cia We­tlands, Sean Co­n­way è il su­pe­ruo­mo più nor­ma­le del mon­do. Un col­le­zio­ni­sta di record (e fal­li­men­ti) che da quan­do ha la­scia­to il suo la­vo­ro d’uf­fi­cio gli han­no per­mes­so di gi­ra­re il mon­do te­nen­do spee­ch mo­ti­va­zio­na­li in scuo­le e azien­de, scri­ve­re li­bri d’av­ven­tu­ra, e so­prat­tut­to usci­re da una con­di­zio­ne esi­sten­zia­le che non ha pau­ra a de­fi­ni­re «pie­to­sa». Fi­no a die­ci anni fa la­vo­ra­va a Lon­dra, do­ve ave­va aper­to una so­cie­tà spe­cia­liz­za­ta in fo­to­gra­fia sco­la­sti­ca. Scat­ta­va quin­di­ci­mi­la ri­trat­ti all’an­no a bam­bi­ni del­le scuo­le ele­men­ta­ri, e gua­da­gna­va be­nis­si­mo. Poi, un gior­no ha ven­du­to la sua quo­ta per in­se­gui­re il so­gno adre­na­li­ni­co, tra­sfe­ren­do­si in cam­pa­gna dal­la ma­dre in mo­do da ri­spar­mia­re de­na­ro e pro­gram­ma­re le av­ven­tu­re.

Og­gi rac­con­ta di ri­ce­ve­re cen­ti­na­ia di email ogni gior­no, per­so­ne che gli rac­con­ta­no d’aver cam­bia­to la pro­pria esi­sten­za gra­zie al suo esem­pio: «No­no­stan­te in­ter­net dia ac­ces­so a de­ci­ne di sto­rie in­cre­di­bi­li, stra­na­men­te c’è in gi­ro un sac­co di gen­te in­si­cu­ra, che non rea­liz­za il pro­prio po­ten­zia­le, co­me se i tren­ta-qua­ran­ten­ni fos­se­ro schiac­cia­ti da una for­za an­ti­ri­vo­lu­zio­na­ria che li spin­ge a star den­tro il si­ste­ma», di­ce, con l’umil­tà em­pi­ri­ca di chi c’è pas­sa­to dav­ve­ro. Qua­si in­ghiot­ti­to dal so­gno bor­ghe­se an­che lui, che po­ten­zial­men­te l’av­ven­tu­ra ce l’ave­va pro­prio a un pas­so: «Per­ché non so­no ri­ma­sto a vi­ve­re in mez­zo agli ele­fan­ti e ai ri­no­ce­ron­ti? Me lo chie­do ogni gior­no. Pen­si che tor­nan­do a ca­sa dall’ospe­da­le do­ve so­no na­to, in Zim­ba­b­we, mio pa­dre gui­da­va il Land Ro­ver men­tre mia ma­dre te­ne­va me con una ma­no e con l’al­tra im­brac­cia­va un mi­tra­glia­to­re,

per di­fen­der­ci dai brac­co­nie­ri e dal­le fa­zio­ni tri­ba­li in lot­ta». Im­ma­gi­na­va di di­ven­ta­re un fo­to­gra­fo del Na­tio­nal Geo­gra­phic, ma pre­sto s’è se­du­to sul di­va­no del­la co­mo­di­tà, fi­no al­la cri­si dei trent’anni e al­la de­ci­sio­ne di ri­co­min­cia­re da se stes­so. Sem­pli­ce­men­te vo­len­do­lo. Sen­za do­ti fi­si­che par­ti­co­la­ri, sen­za ca­pa­ci­tà psi­co­lo­gi­che ra­re.

«Cre­do che la mia più gran­de qua­li­tà sia la ca­pa­ci­tà di re­si­ste­re a lun­go in con­di­zio­ni mi­se­ra­bi­li». Per­si­no un la­bo­ra­to­rio di me­di­ci­na spor­ti­va di Lon­dra l’ha vo­lu­to ana­liz­za­re, te­st fi­sio­lo­gi­ci e da sfor­zo per sta­bi­li­re al­la fi­ne che no, Sean Co­n­way non ha dav­ve­ro nul­la di spe­cia­le. An­zi, per cer­ti pa­ra­me­tri ri­sul­ta per­si­no sot­to la me­dia: «Han­no sco­per­to che ho un pro­ble­ma se­rio con i sa­li mi­ne­ra­li: ne per­do trop­pi e que­sto, teo­ri­ca­men­te, do­vreb­be ren­der­mi in­ca­pa­ce di fa­re quel­lo che fac­cio».

Rac­con­ta del­le ore pas­sa­te in ma­re nuo­tan­do e vo­mi­tan­do con­ti­nua­men­te, per via del­la fa­ti­ca e dell’ac­qua sa­la­ta che le on­de gli cac­cia­va­no in go­la. Del nau­fra­gio su­bi­to al lar­go del­le co­ste scoz­ze­si, do­ve per un sof­fio non ci ha ri­mes­so la vi­ta. Dei bran­chi di lu­pi ap­po­sta­ti fuo­ri dai tu­bi di sca­ri­co in cui si ri­fu­gia­va per la not­te du­ran­te la tra­ver­sa­ta eu­ro­pea in bi­ci­clet­ta, al con­fi­ne tra Ucrai­na e Rus­sia. Del­le os­sa di ani­ma­le spol­pa­to tro­va­te nel de­ser­to di Ata­ca­ma e usa­te co­me car­ta igie­ni­ca. «Lag­giù in Su­da­me­ri­ca ho avu­to dav­ve­ro pau­ra, per via di un’au­to­mo­bi­le pie­na di brut­ti cef­fi, cre­do spac­cia­to­ri, che mi han­no cu­ra­to per ore», ri­cor­da. «Mi so­no na­sco­sto die­tro al­le roc­ce e ho te­le­fo­na­to a mio pa­dre, che è riu­sci­to a tro­var­mi il nu­me­ro dell’am­ba­scia­ta su­da­fri­ca­na a Li­ma: do­po un’ora è ar­ri­va­ta un’au­to del­la po­li­zia, che mi ha scor­ta­to per due gior­ni in­te­ri». Gior­ni pas­sa­ti pe­da­lan­do di­cian­no­ve ore fi­la­te e bru­cian­do cin­que­cen­to ki­lo­ca­lo­rie l’ora. Con una pa­ce men­ta­le rag­giun­ta sen­za al­cun ti­po di me­di­ta­zio­ne, ri­ven­di­ca, ma so­lo pen­san­do a fac­cen­de spic­ce e con­cre­te: do­ve dor­mi­re, co­sa man­gia­re, co­me tro­va­re l’ac­qua, ge­sti­re i mu­sco­li e ar­ri­va­re fi­no in fon­do. «An­che per­ché fer­mar­si in mez­zo al­la step­pa, da un pun­to di vi­sta pra­ti­co, ti met­te in una po­si­zio­ne lo­gi­sti­ca peg­gio­re che strin­ge­re i den­ti e ar­ri­va­re al­la me­ta». Du­ran­te il record a ca­val­lo dell’eu­ro­pa sta­va per­si­no or­ga­niz­zan­do il suo ma­tri­mo­nio, e usa­va le so­ste per sce­glie­re il ri­sto­ran­te, or­di­na­re l’abi­to, pre­no­ta­re la lo­ca­tion. «E poi men­tre pe­da­la­vo ascol­ta­vo au­dio­li­bri su al­tri av­ven­tu­rie­ri: Er­ne­st Shac­kle­ton, To­ny Ha­wks, Mi­chael Pa­lin. Con una cuf­fiet­ta sola pe­rò, la­scian­do l’al­tro orec­chio li­be­ro di ascol­ta­re il pae­sag­gio».

Lo scor­so lu­glio s’è spo­sa­to con Ca­ro­li­ne, che ha già fat­to il gi­ro di Cu­ba in bi­ci­clet­ta. Ora Sean sta scri­ven­do il suo pros­si­mo li­bro e pre­pa­ran­do la di­sce­sa di cor­sa del fiu­me Zam­be­si, mai ten­ta­ta pri­ma. An­che se il so­gno è com­ple­ta­re l’ul­tra­run dell’afri­ca, dal Cai­ro a Ca­pe To­wn, un’im­pre­sa che po­treb­be con­vin­cer­lo ad ap­pen­de­re l’adre­na­li­na al chio­do. «Il mio de­si­de­rio è ave­re fi­gli, in mo­do che pos­sa­no se­guir­mi du­ran­te quell’av­ven­tu­ra», di­ce. «Me la sto te­nen­do in ser­bo per quan­do avrò ses­sant’anni».

Sean Co­n­way, 37 anni, pri­ma di en­tra­re nel ma­re al Nord del­la Sco­zia l’ul­ti­mo gior­no del­la sua im­pre­sa record Brea­king of Bri­tain del 2013. A si­ni­stra, a Glen­coe, nel­le Hi­ghlands scoz­ze­si, nel 2016

Sean Co­n­way a Dart­moor, nel Re­gno Uni­to, se­gui­to dal­la trou­pe del do­cu­men­ta­rio Run­ning Bri­tain. In bas­so, a le­zio­ne di ar­ro­to­la­men­to si­ga­ri du­ran­te la lu­na di mie­le in bi­ci a Cu­ba

Sean du­ran­te il quar­to viaggio di 1.150 km in­tor­no al­la Gran Bre­ta­gna: tre uo­mi­ni di equi­pag­gio a bor­do di uno ya­cht da cor­sa di 40 pie­di a me­tà in­ver­no

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