I PU­GNI IN TE­STA

Vent’an­ni do­po le scaz­zot­ta­te da mat­ti di Fight Club ED­WARD NOR­TON tor­na, da re­gi­sta, con un nuo­vo personaggi­o non clas­si­fi­ca­to: il Lio­nel Es­srog di Mo­ther­less Broo­klyn. Per­ché es­se­re “sba­glia­ti” agli oc­chi de­gli al­tri può, in­ve­ce, es­se­re una le­zio­ne per

GQ (Italy) - - STO­RIE - Te­sto di CRI­STIA­NA AL­LIE­VI Fo­to di MAMADI DOUMBOUYA

Vent’an­ni fa Ed­ward Nor­ton e Brad Pitt si scaz­zot­ta­va­no di brut­to in un film, Fight Club di Da­vid Fin­cher, men­tre Jo­na­than Le­them rac­con­ta­va nel ro­man­zo che gli ha da­to fa­ma mon­dia­le, Broo­klyn sen­za ma­dre (in Ita­lia con il Sag­gia­to­re), di co­me Lio­nel Es­srog pren­des­se a pu­gni a ca­sac­cio pas­san­ti e po­li­ziot­ti. Uno per l’al­tro, tut­ta gen­te con qual­che ro­tel­la fuo­ri po­sto.

Vent’an­ni do­po Ed­ward Nor­ton pren­de il li­bro di Le­them e lo tra­sfor­ma in Mo­ther­less Broo­klyn (in sa­la dal 7 no­vem­bre), il suo se­con­do film co­me re­gi­sta, con­ce­den­do­si il gu­sto di in­ter­pre­ta­re Es­srog, che è af­fet­to dal­la sin­dro­me di Tou­ret­te. Pic­co­la li­cen­za au­to­ria­le: la sto­ria, am­bien­ta­ta ne­gli An­ni 90, vie­ne re­tro­da­ta­ta agli An­ni 50. Re­sta­no i fat­ti: il pro­ta­go­ni­sta vie­ne adot­ta­to da un ma­fio­so di mez­za tac­ca, ma quan­do que­sti vie­ne am­maz­za­to Lio­nel Es­srog si met­te­rà in cac­cia del suo as­sas­si­no.

«Ho in men­te due film. Uno, vi­sto con mio fra­tel­lo a Bal­ti­mo­ra, do­ve sia­mo cre­sciu­ti: In­cre­di­bi­le viag­gio ver­so l’igno­to, con due bam­bi­ni ex­tra­ter­re­stri dai po­te­ri pa­ra­nor­ma­li. L’al­tro in­ve­ce con mia ma­dre, un’in­se­gnan­te di let­te­ra­tu­ra in­gle­se: Io e An­nie, e cioè la pri­ma in­cur­sio­ne di Woo­dy Al­len in quel cam­pio­na­rio di ne­vro­si al­le qua­li poi ci abi­tue­rà». Ed­ward Nor­ton, 50 an­ni, pa­dre di Atlas, che ha avu­to con la pro­dut­tri­ce Shau­na Ro­berts­on, tre can­di­da­tu­re all’oscar (Scheg­ge di pau­ra, Ame­ri­can Hi­sto­ry X , Bird­man), di­ce: «Li ri­cor­do be­ne per­ché so­no sta­ti i pri­mi film che mi han­no sfi­da­to a pen­sa­re, in­ve­ce di ac­con­ten­tar­mi di quel­lo che mi ve­ni­va rac­con­ta­to».

Per in­ci­so: a Nor­ton le par­ti da stra­lu­na­to ven­go­no pro­prio be­ne, e da tut­ta una vi­ta. In que­sto ca­so si con­fron­ta con gli ef­fet­ti di un di­sor­di­ne neu­ro­lo­gi­co, che ha im­pa­ra­to a co­no­sce­re at­tra­ver­so un do­cu­men­ta­rio, Twit­ch and Shout, che ha tro­va­to «bel­lis­si­mo: spie­ga be­ne co­me si trat­ti di una sin­dro­me dal­le mol­te­pli­ci espres­sio­ni: per­ciò mi so­no sen­ti­to li­be­ro nel crea­re il per­so­nag­gio di Lio­nel. È un uo­mo ma­lin­co­ni­co, dal­la men­te os­ses­si­va, che nel­lo sma­sche­ra­re un omi­ci­dio sve­la i se­gre­ti dei po­ten­ti del­la cit­tà. Lo fa ne­gli An­ni 50: un pe­rio­do che mo­stra quan­to ab­bia­mo per­so rin­cor­ren­do po­te­re e de­na­ro».

Il suo pri­mo film da re­gi­sta, Ten­ta­zio­ni

d’amo­re, è del 2000: ci so­no vo­lu­ti qua­si 20 an­ni per tor­na­re die­tro la mac­chi­na da pre­sa. Che co­sa le man­ca­va per far­lo?

Ho com­pra­to i di­rit­ti del li­bro nel 1999, ap­pe­na usci­to, ma ho ini­zia­to a scri­ve­re la sce­neg­gia­tu­ra so­lo cin­que an­ni do­po, fa­cen­do mil­le ri­cer­che, e ho fi­ni­to la ste­su­ra nel 2012, quan­do è par­ti­ta la cac­cia ai fi­nan­zia­men­ti. Nel frat­tem­po so­no di­ven­ta­to pa­dre e por­to mio fi­glio a scuo­la tut­te le mat­ti­ne. Stress da pre­sta­zio­ne, di­ce lei? Pa­rec­chio, di­co io.

Che co­sa ha im­pa­ra­to da que­sta lun­ga tra­fi­la?

Che quan­do re­sti bloc­ca­to in un pun­to de­vi de­ci­de­re: è trop­po fa­ti­co­so an­da­re avan­ti o è trop­po fa­sti­dio­so uscir­ne scon­fit­to? Io ho scel­to di per­se­ve­ra­re.

Per­ché le piac­cio­no i sog­get­ti un po’ fuo­ri di te­sta?

Non sa­prei. Ma so che cia­scu­no di noi vi­ve di pa­ra­dos­si in­te­rio­ri: pez­zi che coe­si­sto­no ma non sem­pre si ri­con­ci­lia­no; ec­co co­sa mi af­fa­sci­na. Guar­dia­mo­ci at­tor­no: quan­ti fra noi si sen­to­no in­com­pre­si e iso­la­ti? E quan­to tut­to ciò ci ren­de sba­glia­ti agli oc­chi de­gli al­tri? Be­ne, gli an­ti­chi gre­ci pren­de­va­no una ca­rat­te­ri­sti­ca uma­na e la ren­de­va­no su­pe­rio­re at­tri­buen­do­la a un dio. In que­sto mo­do ciò che è “stra­no” di­ven­ta espe­rien­za uni­ver­sa­le.

Qual è il se­gna­le che la con­vin­ce di es­se­re

sul­la stra­da giu­sta?

Non so­no uno spor­ti­vo, quin­di par­lo so­lo per sen­ti­to di­re, ma mi pia­ce l’espres­sio­ne “sen­tir­si in Zo­na” (la Zo­na è lo sta­to fi­si­co e men­ta­le ot­ti­ma­le rag­giun­to con la die­ta stu­dia­ta dal bio­chi­mi­co Bar­ry Sears, ndr). È co­me se non agis­si in mo­do ra­zio­na­le, ma da un se­gna­le dell’istin­to, che mi di­ce che sto fa­cen­do qual­co­sa di buo­no. Co­me ri­cor­da il 1996, quan­do si è fat­to co­no­sce­re con tre film?

Un mo­men­to ir­ri­pe­ti­bi­le. So­no cre­sciu­to guar­dan­do film di Woo­dy Al­len e gi­ra­vo con lui Tut­ti di­co­no I Lo­ve You: vo­le­vo ca­pi­re co­me co­struis­se le sue sto­rie. Mi­los For­man mi ave­va coin­vol­to nel­la sce­neg­gia­tu­ra di Lar­ry Flynt: per uno co­me me, che so­gna­va di di­ven­ta­re uno scrit­to­re, è sta­to il nir­va­na. E da Scheg­ge di pau­ra di Gre­go­ry Ho­blit so­no usci­to con un Gol­den Glo­be per il mi­glior at­to­re non pro­ta­go­ni­sta. Lei è un in­quie­to: ha stu­dia­to sto­ria a Ya­le, scrit­to per il tea­tro e per­si­no fat­to l’at­ti­vi­sta po­li­ti­co in Giap­po­ne... Ho pre­so le co­se da va­rie an­go­la­zio­ni. Esplo­ra­re al­tre par­ti di me e del mio cer­vel­lo è un pro­ces­so che ho sem­pre tro­va­to me­ra­vi­glio­so: sin da bam­bi­no ave­vo l’am­bi­zio­ne di espan­der­mi. Rag­giun­to un obiet­ti­vo, in­ve­ce di ri­las­sar­mi, ini­zia­vo a oc­cu­par­mi di al­tro, al­zan­do l’asti­cel­la. Ogni vol­ta si en­tra in uno sta­tus di fra­gi­li­tà: ho vis­su­to co­sì fi­no­ra, ma ades­so mi muo­vo so­lo quan­do mi si pre­sen­ta un’oc­ca­sio­ne ir­re­si­sti­bi­le.

Og­gi tut­ti par­la­no di Jo­ker, 20 an­ni fa suc­ce­de­va con Fight Club.

E lo si fa­ce­va sen­za Twit­ter e Fa­ce­book. Al­lo­ra ci spa­ven­ta­va­no i mo­del­li cor­po­ra­ti­vi che ci ve­ni­va­no im­po­sti, og­gi sia­mo schia­vi dei mo­del­li che, cre­dia­mo, ci de­fi­ni­sco­no. Nel 2019 Fight Club do­vreb­be con­fron­tar­si con le vi­te di­gi­ta­li, vis­su­te di se­con­da ma­no. La rab­bia e l’odio che c’era­no in Ame­ri­can Hi­sto­ry X in­ve­ce cal­za­no an­co­ra per­fet­ta­men­te ai tem­pi at­tua­li. All’epo­ca io e Da­vid Mc­ken­na era­va­mo col­pi­ti da quan­ta gen­te cer­cas­se qual­co­sa da odia­re per po­ter sca­ri­ca­re la pro­pria rab­bia. Sia­mo sta­ti sei me­si su quel­la sce­neg­gia­tu­ra e al­la fi­ne ho pen­sa­to di non po­ter­la re­ci­ta­re.

E in­ve­ce?

È sta­ta una gran­de le­zio­ne: mi ha in­se­gna­to che l’in­si­cu­rez­za è un buon se­gna­le da se­gui­re. È lun­go quel­la li­nea che mi con­cen­tro co­me so fa­re me­glio.

«ESPLO­RA­RE PAR­TI DEL MIO CER­VEL­LO È UN PRO­CES­SO CHE TRO­VO ME­RA­VI­GLIO­SO»

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