UNA LIALA E’ PER SEM­PRE

Da Ce­ne­ren­to­la a Ca­ro­li­na In­ver­ni­zio, sto­ria e glo­ria del­la let­te­ra­tu­ra ro­sa, di quei li­bri scrit­ti da don­ne e de­sti­na­te qua­si esclu­si­va­men­te al­le don­ne. Ora li scri­vo­no an­che gli uo­mi­ni. E si ven­do­no, ec­co­me

Il Foglio Quotidiano - - SENTIMENTA­L TV - Di Na­dia Ter­ra­no­va

In­co­min­cia­mo dal no­me: chia­ma­re ro­sa i ro­man­zi d’amo­re è una pre­ro­ga­ti­va esclu­si­va­men­te ita­lia­na”, si leg­ge in un agi­le li­bret­to, mol­to in­te­res­san­te, pub­bli­ca­to dal­la ca­sa edi­tri­ce Gra­phe (Bre­ve sto­ria del­la let­te­ra­tu­ra ro­sa, di Pa­tri­zia Vio­li). L’au­tri­ce, lin­gui­sta e se­mio­lo­ga, co­min­cia il suo com­pen­dio ri­cor­dan­do che la ma­nia di af­fib­bia­re un co­lo­re ai ge­ne­ri è tut­ta no­stra, a par­ti­re dal gial­lo, che vie­ne dal­le co­per­ti­ne del­la sto­ri­ca col­la­na Mon­da­do­ri – cu­rio­so ca­so di esten­sio­ne del no­me dal­la par­te al tut­to. Qual­co­sa di si­mi­le si ri­pe­te nel­la sto­ria del­la let­te­ra­tu­ra per si­gno­ri­ne, ma a dif­fe­ren­za che per i ro­man­zi di in­ve­sti­ga­zio­ne, spie­ga Vio­li, non è mai esi­sti­ta una co­per­ti­na ro­sa; la sua ipo­te­si è che la scel­ta sia ri­ca­du­ta sul no­me del fio­re “si­no­ni­mo di amo­re e pas­sio­ne. La ro­sa è sim­bo­lo di ro­man­ti­ci­smo, ma è an­che la to­na­li­tà fem­mi­ni­le per ec­cel­len­za, as­se­gna­ta al­le bam­bi­ne e (fi­no a qual­che de­cen­nio fa) ri­go­ro­sa­men­te vie­ta­ta ai ma­schi.”

Co­sa in­di­ca, dun­que, la let­te­ra­tu­ra ro­sa? La sua pri­ma e gros­so­la­na de­fi­ni­zio­ne po­treb­be es­se­re le­ga­ta al ses­so del­la per­so­na che scri­ve, en­tran­do in quel com­ples­so mon­do di re­cin­ti e de­fi­ni­zio­ni che va sot­to l’or­ren­da eti­chet­ta di “let­te­ra­tu­ra al fem­mi­ni­le” (for­se l’espres­sio­ne più sba­glia­ta di tut­ti i tem­pi), o la ap­pe­na me­no or­ren­da “let­te­ra­tu­ra fem­mi­ni­le” (ma pro­prio ap­pe­na ap­pe­na – co­me bi­so­gna chia­mar­la, dun­que? Be’, “let­te­ra­tu­ra scrit­ta dal­le don­ne” va già me­glio). In real­tà, la let­te­ra­tu­ra ro­sa non ha nien­te a che ve­de­re con l’es­se­re sta­ta scrit­ta da una scrit­tri­ce o da uno scrit­to­re, e il pro­to­ti­po di que­sto ge­ne­re let­te­ra­rio, un gran­de suc­ces­so di pub­bli­co in­ti­to­la­to Pa­me­la, o la vir­tù pre­mia­ta, è sta­to scrit­to da un uo­mo, Sa­muel Ri­chard­son, nel 1740. Ri­chard­son era un ti­po­gra­fo in­gle­se, era bra­vo a scri­ve­re let­te­re e gli era sta­to com­mis­sio­na­to un ma­nua­le sul­le vir­tù do­me­sti­che in for­ma epi­sto­la­re; du­ran­te la ste­su­ra, si ac­cor­se di ave­re fra le ma­ni un per­so­nag­gio mi­no­re che me­ri­ta­va mol­to più spa­zio, ov­ve­ro una ser­vet­ta mo­le­sta­ta dal da­to­re di la­vo­ro che scri­ve­va al pa­dre, pre­oc­cu­pa­to per le mi­nac­ce al­la vir­tù del­la fi­glia. Le let­te­re del­la ra­gaz­za di­ven­ta­ro­no sem­pre più in­ten­se fi­no a di­stac­car­si dal pro­get­to ini­zia­le, del qua­le non si fe­ce più nien­te, e a co­sti­tui­re un’ope­ra a sé.

La bib­bia ci in­se­gna che dal­le co­sto­le na­sco­no le co­se mi­glio­ri, e in ef­fet­ti i let­to­ri fe­ce­ro a me­no dell’en­ne­si­mo ma­nua­le di eco­no­mia do­me­sti­ca e as­si­stet­te­ro al­la riu­sci­ta su lar­ga sca­la di un pre­ci­so mo­del­lo nar­ra­ti­vo: ra­gaz­za bel­la e po­ve­ra, astu­ta e sen­si­bi­le, non ce­de al­le in­si­die e di­mo­stra di ca­var­se­la. In­som­ma, “quel­la gran cu­lo di Ce­ne­ren­to­la”, se­con­do l’im­mor­ta­le de­fi­ni­zio­ne di una del­le più fa­mo­se va­ria­zio­ni del mo­del­lo, Pret­ty Wo­man. Del re­sto, an­che la più ama­ta fra le pro­ta­go­ni­ste di fia­be è sta­ta nar­ra­ta da uo­mi­ni, in tut­te le lin­gue pos­si­bi­li: Gian­bat­ti­sta Ba­si­le in ita­lia­no (La gat­ta Ce­ne­ren­to­la, nel 1634), Char­les Per­rault in fran­ce­se, i fra­tel­li Grimm in te­de­sco. La na­sci­ta del­la let­te­ra­tu­ra ro­sa coin­ci­de con il tra­va­so dell’ar­che­ti­po del­la cri­sa­li­de che di­ven­ta far­fal­la da un ge­ne­re po­po­la­re all’al­tro, dal­la fia­ba al ro­man­zo (Fran­ce­sca Laz­za­ra­to e Va­le­ria Mo­ret­ti han­no scrit­to ne­gli an­ni Ot­tan­ta il fon­da­men­ta­le La

fia­ba ro­sa). An­che og­gi, il mer­ca­to del­la let­te­ra­tu­ra d’amo­re è pie­no di per­so­nag­gi fem­mi­ni­li rac­con­ta­ti da­gli uo­mi­ni: Fe­de­ri­co Moc­cia ha ap­pe­na pub­bli­ca­to Sem­pli­ce­men­te

ama­mi (ca­sa edi­tri­ce Nord), un ro­man­zo in cui una don­na at­tra­ver­sa una cri­si e ap­pro­da a una ri­na­sci­ta (spe­cu­la­re cri­si e spe­cu­la­re ri­na­sci­ta toc­ca­no all’uo­mo che la ama). In­som­ma, “quel­la gran cu­lo di Ce­ne­ren­to­la” è per­lo­più scrit­ta da­gli uo­mi­ni, ma non per gli uo­mi­ni, che in­ve­ce de­vo­no di­mo­stra­re di ama­re le sto­rie di guer­ra, gli eroi­smi, i gran­di af­fre­schi. Sin­te­tiz­za Pa­tri­zia Vio­li: “Di­ven­ta­re un let­to­re di ta­li sto­rie sen­ti­men­ta­li era for­te­men­te scon­si­glia­to. An­che per­ché fior di in­tel­let­tua­li si ac­ca­ni­va­no nel­la cri­ti­ca ver­so i ro­man­zi d’amo­re, dif­fi­dan­do quin­di al­tri ma­schi dal leg­ge­re ta­le let­te­ra­tu­ra-spaz­za­tu­ra, crea­ta ad hoc per sol­laz­za­re si­gno­re e si­gno­ri­ne.”

Pa­ral­le­la­men­te, ac­ca­de­va qual­cos’al­tro. Dal­la lo­ro po­si­zio­ne di sto­ri­ca mar­gi­na­liz­za­zio­ne, le don­ne che scri­ve­va­no, che ave­va­no ac­ces­so al­la cul­tu­ra, col­se­ro nel suc­ces­so di Pa­me­la, o la vir­tù pre­mia­ta una pos­si­bi­li­tà di pren­de­re pa­ro­la. Se il racconto del­la vi­ta in­ti­ma di una don­na ave­va avu­to co­sì tan­ta for­tu­na, chi me­glio di lo­ro avreb­be po­tu­to rac­con­tar­ne al­tri? Una ge­ne­ra­zio­ne di scrit­tri­ci, rag­grup­pa­ta­si in­tor­no a Sa­muel Ri­chard­son, co­min­ciò a col­la­bo­ra­re e a crea­re nuo­ve sto­rie, sem­pre più po­po­la­ri, av­vian­do una gran­de nar­ra­zio­ne so­cia­le e col­let­ti­va sul­le mil­le sfac­cet­ta­tu­re del­le cri­sa­li­di tra­sfor­ma­te in far­fal­le; se­con­do Pa­tri­zia Vio­li, na­sce co­sì “il pro­to­ti­po di quel­la so­li­da­rie­tà fra au­to­ri di ro­man­ce che og­gi è for­tis­si­ma nel mer­ca­to an­glo­sas­so­ne.” Nel­la se­con­da me­tà del Set­te­cen­to usci­ro­no in In­ghil­ter­ra cir­ca due­cen­to ro­man­zi d’amo­re, qua­si tut­ti scrit­ti da don­ne; le lot­te per i di­rit­ti era­no agli al­bo­ri, ma la co­mu­ni­tà ma­schi­le ri­te­ne­va di aver fat­to il suo do­ve­re: “Og­gi il ses­so gen­ti­le ha ot­te­nu­to il suo po­sto al so­le e ha ri­chie­sto il ri­co­no­sci­men­to di quel­la na­tu­ra­le ugua­glian­za di in­tel­li­gen­za che è sem­pre sta­ta una real­tà di tut­ta evi­den­za”, si leg­ge­va sul Gen­tle­man’s Ma­ga­zi­ne nel 1791. Ov­ve­ro: don­ne, non sie­te con­ten­te? In real­tà, a par­te l’ar­bi­tra­ria e fan­ta­sio­sa tra­sla­zio­ne del ri­co­no­sci­men­to dal­la cul­tu­ra al­le isti­tu­zio­ni, c’era po­co da gioi­re an­che fra le let­tri­ci: il suc­ces­so del­la nar­ra­ti­va scrit­ta da don­ne e let­ta da don­ne era li­mi­ta­to al ce­to me­dio-al­to, che, in pie­na ri­vo­lu­zio­ne in­du­stria­le, si li­be­ra­va dall’ob­bli­go di fi­la­re e tes­se­re a ca­sa e ave­va tem­po li­be­ro da riem­pi­re. Per le ope­ra­ie, pa­ga­te un quar­to dei col­le­ghi, le co­se an­da­va­no in mo­do un po’ di­ver­so.

Ep­pu­re, la let­te­ra­tu­ra ro­sa, pur con i li­mi­ti so­cia­li del­la sua na­sci­ta e pur non coin­ci­den­do con la let­te­ra­tu­ra scrit­ta dal­le don­ne, re­sta di de­ci­si­va im­por­tan­za nel­la sto­ria del­le pos­si­bi­li­tà che via via si so­no an­da­te apren­do per le scrit­tri­ci ne­gli ul­ti­mi due se­co­li. Più il mer­ca­to pre­mia­va il ge­ne­re, più gli uo­mi­ni ne pren­de­va­no le di­stan­ze. Ca­ro­li­na In­ver­ni­zio, che al­la fi­ne dell’Ot­to­cen­to ag­giun­ge al ro­sa tut­ti i to­ni del ne­ro con i suoi ro­man­zi pie­ni di cu­pa meraviglia, fu rab­bio­sa­men­te de­fi­ni­ta da An­to­nio Gram­sci una “one­sta gal­li­na del­la let­te­ra­tu­ra po­po­la­re”. In­tan­to, il fa­sci­smo ren­de­va sem­pre più evi­den­te la spac­ca­tu­ra, la ten­den­za al­la di­co­to­mia in­ter­na al ge­ne­re: da un la­to la “scuo­la In­ver­ni­zio”, ve­na­ta di grot­te­sca cu­pez­za, dall’al­tro una se­rie di in­no­cui ro­man­zi tut­ti ugua­li, po­ve­ri an­che lin­gui­sti­ca­men­te, dall’in­ten­to edi­fi­can­te e or­ga­ni­co al re­gi­me. In mez­zo, la scrit­tri­ce ita­lia­na più ven­du­ta di tut­ti i tem­pi, quel­la Ama­lia Lia­na Ne­gret­ti Ode­scal­chi che il No­ve­cen­to ha vi­sto spo­po­la­re co­me Liala, ma­dri­na di ogni scrit­tri­ce che vo­glia mo­ne­tiz­za­re la sua vi­ta sen­ti­men­ta­le, tra lut­ti, ab­ban­do­ni e una vi­ta ero­ti­ca che Ga­brie­le D’An­nun­zio, che le sug­ge­rì lo pseu­do­ni­mo, sin­te­tiz­zò co­sì in una de­di­ca: “A Liala, com­pa­gna d’in­so­len­ze”. Non a tut­ti gli in­tel­let­tua­li i suoi die­ci mi­lio­ni di co­pie an­da­ro­no giù, e ne­gli an­ni Ses­san­ta ar­ri­vò an­che a lei uno stra­le d’au­to­re. Liala, la re­gi­na del­le ven­di­te, che scri­ve­va in quel “bell’ita­lia­no” che con­tri­buì ad al­fa­be­tiz­za­re l’Ita­lia, era con­si­de­ra­ta trop­po vol­ga­re per me­ri­ta­re per­fi­no un’ac­cu­sa di­ret­ta, e il suo no­me ven­ne usa­to co­me in­sul­to per un re­go­la­men­to di con­ti fra ma­schi. Gli in­tel­let­tua­li del Grup­po 63 dis­se­ro che Car­lo Cas­so­la, che ave­va vin­to lo Stre­ga, e Gior­gio Bas­sa­ni, che ave­va vin­to il Via­reg­gio, con le lo­ro de­ci­ne di mi­glia­ia di co­pie (co­mun­que suf­fi­cien­ti per at­ti­rar­si le an­ti­pa­tie dei me­no ven­du­ti) era­no “le Lia­le del­la let­te­ra­tu­ra”, met­ten­do in­sie­me al­me­no due sbri­ga­ti­vi di­sprez­zi (per i li­bri scrit­ti dal­le don­ne e per i li­bri po­po­la­ri).

La let­te­ra­tu­ra ro­sa, co­me tut­te le let­te­ra­tu­re di ge­ne­re, na­sce sot­to una stel­la dal­la qua­le non si li­be­re­rà mai: quel­la se­con­do la qua­le un li­bro na­to al suo in­ter­no, per es­se­re dav­ve­ro buo­no, de­ve es­se­re de­fi­ni­to “non so­lo” di ge­ne­re. E’ mol­to più di un gial­lo, escla­ma­no gli in­tel­let­tua­li che si ver­go­gna­no di es­ser­si ap­pas­sio­na­ti a un ge­ne­re con­si­de­ra­to mi­no­re;

La ma­nia di af­fib­bia­re un co­lo­re ai ge­ne­ri è tut­ta no­stra, a par­ti­re dal gial­lo, che vie­ne dal­le co­per­ti­ne del­la sto­ri­ca col­la­na Mon­da­do­ri

La più ama­ta fra le pro­ta­go­ni­ste di fia­be è sta­ta nar­ra­ta da uo­mi­ni, da Giam­bat­ti­sta Ba­si­le ai fra­tel­li Grimm fi­no a Char­les Per­rault

Liala, la re­gi­na del­le ven­di­te, che scri­ve­va in quel “bell’ita­lia­no” che con­tri­buì ad al­fa­be­tiz­za­re l’Ita­lia, era con­si­de­ra­ta trop­po vol­ga­re

non è mi­ca un ro­man­zo ro­sa, pre­ci­sa­no pren­den­do le di­stan­ze da un ge­ne­re vol­ga­re; non è so­lo fan­ta­scien­za, pun­tua­liz­za­no in­ten­den­do che c’è an­che del­la let­te­ra­tu­ra den­tro, co­me se quel­la fos­se ban­di­ta dal re­cin­to. Per­fi­no del­la let­te­ra­tu­ra per ra­gaz­zi si di­ce “è un bel li­bro, non è so­lo per ra­gaz­zi” (po­ve­ri bam­bi­ni e ado­le­scen­ti, quin­di i li­bri per lo­ro de­vo­no es­se­re tut­ti brut­ti?).

Pa­tri­zia Vio­li de­di­ca poi par­te del suo com­pen­dio a un sot­to­ge­ne­re del ro­sa, la po­sta del cuo­re. An­che quel­la, scrit­ta da uo­mi­ni: Gior­gio Scer­ba­nen­co ri­spon­de a let­tri­ci e let­to­ri dal­le pa­gi­ne di Gra­zia, e poi di No­vel­la, e poi di Bel­la. Di­chia­re­rà poi di aver co­min­cia­to a co­no­sce­re ed esplo­ra­re gli abis­si uma­ni che ven­go­no fuo­ri nei suoi gial­li pro­prio dal­le mi­se­rie e dal­le sof­fe­ren­ze che la gen­te co­mu­ne gli rac­con­ta­va in quel mo­do co­sì con­fi­den­zia­le. E’ pe­rò Bru­nel­la Ga­spe­ri­ni, fra i po­chi ca­si di au­tri­ce ro­sa ap­prez­za­ta an­che dal­la cri­ti­ca, a trar­re il più pro­fi­cuo van­tag­gio dal­la po­sta del cuo­re. Gra­zie al­la ru­bri­ca Di­te­lo a Bru­nel­la, per ven­ti­cin­que an­ni sa tut­to di co­me vi­vo­no le don­ne, co­sa pen­sa­no, co­sa de­si­de­ra­no, da co­sa scap­pa­no. Il li­bro di Vio­li, do­po al­tre va­rie di­sa­mi­ne, si con­clu­de con l’ana­li­si del suc­ces­so di Ann Todd, clas­se 1989, au­tri­ce del ven­du­tis­si­mo Af­ter, sor­ta di rie­la­bo­ra­zio­ne

Il suc­ces­so di Ann Todd, au­tri­ce del ven­du­tis­si­mo “Af­ter”, rie­la­bo­ra­zio­ne per ado­le­scen­ti di “Cin­quan­ta sfu­ma­tu­re di gri­gio”

del­le Cin­quan­ta sfu­ma­tu­re di gri­gio per gli ado­le­scen­ti, e del suo per­cor­so da una piat­ta­for­ma co­me Watt­pad (l’edi­co­la dell’ul­ti­mo de­cen­nio) al­la li­bre­ria.

Nel nuo­vo mil­len­nio poe­sia e let­te­ra­tu­ra ven­do­no sem­pre me­no, e que­sto è un fat­to. Poi ce n’è un al­tro, che cia­scu­no può in­ter­pre­ta­re co­me pre­fe­ri­sce ma che di cer­to aiu­ta a leg­ge­re le eter­ne la­men­ta­zio­ni eco­no­mi­che, sem­pre au­to­cer­ti­fi­ca­te co­me ri­fles­si­ve, del­la bol­la edi­to­ria­le.

Og­gi, nel mon­do, ogni due se­con­di si ven­de un ro­man­zo ro­sa.

Nor­man Roc­k­well , “Jo e l’edi­to­re”, in una se­rie de­di­ca­ta dal pit­to­re ame­ri­ca­no a “Pic­co­le don­ne”. 1938, olio su te­la (Wi­ki­pe­dia)

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