Il Foglio Quotidiano

GRAN­DE KAR­MA. VITE DI CAR­LO COC­CIO­LI

- (Iu­ri Mo­scar­di)

Car­lo Coc­cio­li, bril­lan­te scrit­to­re og­gi in­giu­sta­men­te di­men­ti­ca­to, nac­que a Li­vor­no nel 1920 e creb­be in Li­bia al se­gui­to del pa­dre mi­li­ta­re ne­gli an­ni dell’oc­cu­pa­zio­ne co­lo­nia­le. Fu par­ti­gia­no ba­do­glia­no (per amo­re) e nel Do­po­guer­ra fug­gì dall’asfit­ti­co mon­do del­la let­te­ra­tu­ra ita­lia­na ri­fu­gian­do­si – con la be­ne­di­zio­ne di Ma­la­par­te – a Pa­ri­gi. Ma fu an­che un uo­mo eter­na­men­te in­sod­di­sfat­to: la­sciò Pa­ri­gi in­se­guen­do un amo­re che chia­mò “l’Im­ma­gi­ne”, a Mon­treal e poi a Cit­tà del Mes­si­co, do­ve mo­ri­rà nel 2003. Un gi­ra­mon­do do­mi­na­to da in­ti­me con­trad­di­zio­ni: omo­ses­sua­le ma cat­to­li­co per cul­tu­ra ed ebreo per na­sci­ta, si con­ver­tì in­fi­ne al bud­d­hi­smo. Eb­be­ne, co­me rac­con­ta­re que­sta vi­ta che ne rac­chiu­de mol­tis­si­me, que­sta bio­gra­fia che sem­bra un’av­ven­tu­ra? Ales­san­dro Ra­veg­gi ha scel­to sag­gia­men­te di far­ne un ro­man­zo: coin­vol­gen­do da su­bi­to i let­to­ri nel­la ri­cer­ca del pro­ta­go­ni­sta, En­ri­co Cap­po­ni. En­ri­co è un gio­va­ne ri­cer­ca­to­re fru­stra­to: la fa­mi­glia ha as­se­con­da­to la sua sma­nia per la fi­lo­lo­gia spe­ran­do che pri­ma o poi sa­reb­be tor­na­to all’ovi­le e al­la fi­dan­za­ta Di­na. Per que­sto co­glie l’oc­ca­sio­ne che il suo men­to­re, il prof. Me­ren­do­ni, gli of­fre: par­ti­re per il Mes­si­co al­la ri­cer­ca di Coc­cio­li, un au­to­re a lui sco­no­sciu­to, con la pro­mes­sa di un fu­tu­ro in­gres­so nell’am­bi­ta ac­ca­de­mia. In Mes­si­co, En­ri­co sco­pre che il ber­sa­glio da rag­giun­ge­re è il Gran­de Kar­ma, l’ul­ti­mo pro­get­to coc­cio­lia­no tut­to­ra ine­di­to, da cui pe­rò spri­gio­na il fa­sci­no pe­ri­co­lo­so dell’au­to­re: la sua ir­re­quie­tez­za co­stan­te sem­bra tra­sfe­rir­si ai suoi li­bri, co­me era ac­ca­du­to quan­do al­cu­ni let­to­ri del ro­man­zo “Fa­bri­zio Lu­po” si era­no sui­ci­da­ti. An­che En­ri­co pro­vo­ca il sui­ci­dio di una ra­gaz­za, in­va­ghi­ta­si di lui, e de­ve per­ciò scap­pa­re per paura del­la ven­det­ta dei suoi fra­tel­li: at­ter­ra co­sì a Pa­ri­gi, che era sta­ta la pri­ma tap­pa del­le pe­re­gri­na­zio­ni este­re di Coc­cio­li. La pas­sio­ne per lo scrit­to­re, or­mai più di una ri­cer­ca, espo­ne En­ri­co a un mi­ste­rio­so in­se­gui­to­re, che si ri­ve­la es­se­re Di­na: la­scian­do il Mes­si­co, En­ri­co ave­va cer­ca­to di se­mi­na­re an­che lei, che pe­rò rie­sce a riac­ciuf­far­lo. Il fi­gliol pro­di­go sem­bra co­sì ac­cet­ta­re il de­sti­no che gli al­tri han­no scrit­to per lui: tor­na in Ita­lia, ac­cet­ta il la­vo­ro of­fer­to­gli dal pa­dre e il ma­tri­mo­nio con Di­na, go­ver­na­to dall’interesse del­le due fa­mi­glie. Me­ren­do­ni, de­lu­so, lo sca­ri­ca. Tut­ta­via, il Gran­de Kar­ma eser­ci­ta su En­ri­co un’at­tra­zio­ne ma­gne­ti­ca e quan­do tut­to sem­bra con­clu­so ec­co l’en­ne­si­mo col­po di sce­na, che non ri­ve­le­re­mo per evi­ta­re spoi­ler. Chiun­que leg­ge­rà que­sto ro­man­zo si ren­de­rà con­to che il mo­do mi­glio­re per rac­con­ta­re le straor­di­na­rie vite di Car­lo Coc­cio­li è pro­prio quel­lo di far­ne let­te­ra­tu­ra. Pur non es­sen­do pa­ra­go­na­bi­le a Wil­de o D’An­nun­zio, che tra­sfor­ma­ro­no la lo­ro vi­ta in un’ope­ra d’arte, Coc­cio­li sep­pe tra­sfor­ma­re le vi­cen­de del­la sua vi­ta in ma­te­ria­le per le pagine dei suoi stes­si ro­man­zi: in “Fa­bri­zio Lu­po” (1952) rac­con­tò la sua omo­ses­sua­li­tà, in “Do­cu­men­to 127” (1970) la sua con­ver­sio­ne all’ebrai­smo, men­tre l’esor­dio al­la let­te­ra­tu­ra di Coc­cio­li con “Il mi­glio­re e l’ul­ti­mo” (1946) nar­ra del­la sua espe­rien­za di par­ti­gia­no du­ran­te la Se­con­da Guer­ra mon­dia­le e “Omeyo­tl” (1962) rie­la­bo­ra gli an­ni mes­si­ca­ni. E’ quin­di lo­gi­co che la sua vi­ta di­ven­ti materia di nar­ra­zio­ne. Da uo­mo, lo scrit­to­re di­ven­ta per­so­nag­gio: un mo­do per rag­giun­ge­re in ma­nie­ra an­co­ra più di­ret­ta e im­me­dia­ta, ogni let­to­re. Car­lo Coc­cio­li è una fi­gu­ra trop­po ri­le­van­te per ri­ma­ne­re re­le­ga­ta in un an­go­lo: gra­zie al ro­man­zo di Ra­veg­gi, ognu­no po­trà fi­nal­men­te sco­prir­la.

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