Da­ni­lo Dol­ci non smet­te di na­sce­re

Ri­pro­po­sta la rac­col­ta del 1974, aper­ta a vo­ci di­ver­se

Corriere della Sera - La Lettura - - Libri Italiani - Di DANIELE PICCINI

Da­ni­lo Dol­ci si av­vi­ci­nò al­la poe­sia con pu­do­re, qua­si co­me «fos­se un lus­so proi­bi­to» al­la sua vi­ta. Quel­la vi­ta che spe­se an­zi tut­to nell’azio­ne, nel­la pras­si dell’edu­ca­re, con la pre­di­le­zio­ne per i di­se­re­da­ti, i po­ve­ri, gli sfrut­ta­ti. Si trat­ta­va di chia­mar­li, di ri­sve­glia­re for­ze, di or­ga­niz­za­re dal bas­so una co­mu­ni­tà fi­nal­men­te co­scien­te, in gra­do di sot­trar­si al­le mi­sti­fi­ca­zio­ni dei po­ten­ti.

Da Par­ti­ni­co, nel­la Si­ci­lia oc­ci­den­ta­le, do­ve spen­de­va la sua opera, scri­ve nel set­tem­bre 1974 a pre­mes­sa del Poe­ma uma­no (che uscì da Ei­nau­di in quell’an­no e vie­ne ora ri­stam­pa­to da Me­so­gea): «Ho ini­zia­to a scri­ve­re in ver­si, gio­va­net­to ri­pie­no di avi­de let­tu­re, per ri­spon­de­re co­me a un bi­so­gno di con­cen­tra­zio­ne fan­ta­sti­ca [...]. In un mo­men­to di sag­gez­za, ver­so i ven­ti­cin­que an­ni, ho bru­cia­to tut­to [...]. Ho te­nu­to so­lo le vo­ci dei Ri­cer­ca­ri, che — ap­pun­ta­te nel 19491950 nel­la si­len­zio­sa pia­nu­ra del­lo Scri­via —, pur an­co­ra let­te­ra­rie, per­ve­ni­va­no a un nodo es­sen­zia­le: la co­scien­za che nel­la vi­ta cia­scu­no è – può, de­ve es­se­re – ostia agli al­tri».

Con i Ri­cer­ca­ri ini­zia ap­pun­to il Poe­ma uma­no, rac­col­ta di ma­te­ria­li poe­ti­ci com­po­si­ti, che par­te­ci­pa­no pe­rò del­lo stes­so dram­ma co­smi­co: es­se­re ostia agli al­tri, do­nar­si, es­se­re cen­tro mo­to­re di vi­ta. La scrit­tu­ra di­ven­ta un mo­men­to di que­sta azio­ne tra­sfor­ma­tri­ce del­la real­tà dall’in­ter­no, dal cuo­re de­gli in­con­tri e del­le espe­rien­ze.

Per que­sto Dol­ci (1924-1997), che eb­be un do­no di pa­ro­la ra­ro e pe­ne­tran­te, evi­den­te nel­la tra­ma so­no­ra di cer­ti suoi ver­si, si ne­gò al mo­no­sti­li­smo li­ri­co e vol­le fa­re del­la poe­sia una zo­na di con­cen­tra­zio­ne aper­ta a vo­ci di­ver­se (so­prat­tut­to umi­li), ai so­pras­sal­ti di le­ti­zia dell’am­mi­ra­zio­ne esta­ti­ca, co­me al­la de­nun­cia sfer­zan­te del­la ma­fia o al ri­cor­do do­lo­ran­te dei cam­pi di ster­mi­nio e del­la bom­ba ato­mi­ca («c’è chi ri­cor­da, sa» si di­ce nel­la se­rie Non sen­ti­te l’odo­re del fu­mo?). Dol­ci sep­pe far con­flui­re l’in­te­ra gam­ma dei re­gi­stri espres­si­vi in un sen­so di va­sti­tà e qua­si di pos­si­bi­le ver­gi­ni­tà di fron­te all’in­com­be­re del «mo­stro del po­te­re». La poe­sia è fon­da­men­to del mon­do nuo­vo, in­se­gui­to e in­tra­vi­sto nell’at­to di edu­ca­re, di «fa­re cre­sce­re le ali». Co­sì la ma­ieu­ti­ca (che è tutt’uno con la poe­sia co­me è qui in­te­sa) «è l’ar­te di aiu­ta­re a par­to­ri­re,/ la scien­za di far na­sce­re al­la vi­ta».

C’è in que­sto poe­ta uno strug­gi­men­to che di­rei ma­ter­no: quel­lo di pre­pa­ra­re al vo­lo, a nuo­ve ali, quel­lo di na­sce­re e far na­sce­re, di im­pa­ra­re sen­si rin­no­va­ti. In que­sta ten­sio­ne Dol­ci ha fra­ter­na, al­me­no nell’idea­li­tà se non nel con­cre­to espres­si­vo, una fi­gu­ra co­me quel­la di Al­do Ca­pi­ti­ni, cui de­di­ca do­po la sua mor­te una poe­sia che poi vie­ne ri­pre­sa, scor­cia­ta, in Crea­tu­ra di crea­tu­re, li­bro in cui Dol­ci nel 1979 rior­ga­niz­za di nuo­vo il suo la­vo­ro poe­ti­co (e lo fa­rà an­co­ra in se­gui­to). In­fat­ti quel di­scor­so re­sta sem­pre aper­to, non fi­ni­to, di­spo­ni­bi­le a va­ria­zio­ne, ten­den­do — di­ce Ma­rio Lu­zi nel­la pre­fa­zio­ne a Crea­tu­ra di crea­tu­re — «ver­so un te­sto che per quan­to sia ta­lo­ra splen­di­da­men­te ta­glia­to non ha mai l’aria di es­se­re chiu­so e de­fi­ni­ti­vo». È vi­ven­te, pal­pi­ta, sta an­co­ra na­scen­do.

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