Le buo­ne co­se di sem­pli­ce gusto

Con­tem­po­ra­nei Clau­dio Da­mia­ni ab­brac­cia uno sti­le che ri­fug­ge oscu­ri­tà e ste­ri­li vir­tuo­si­smi. In «Cie­li ce­le­sti» sem­bra piut­to­sto guar­da­re al det­ta­to pia­no del «Can­ti­co del­le Crea­tu­re»

Corriere della Sera - La Lettura - - Libri Poesia - di RO­BER­TO GALAVERNI CLAU­DIO DA­MIA­NI Cie­li ce­le­sti FAZI Pa­gi­ne 176, € 18

Chi non co­no­sce la poe­sia di Clau­dio Da­mia­ni po­treb­be ri­ma­ne­re sor­pre­so, me­glio an­co­ra spiaz­za­to leg­gen­do­ne an­che so­lo qual­che ver­so. Da ben più di un se­co­lo, or­mai, la poe­sia ci ha abi­tua­to a un cer­to ti­po di di­so­rien­ta­men­to do­vu­to a oscu­ri­tà di det­ta­to, sen­si e so­vra-sen­si ri­po­sti, com­pli­ca­zio­ni espres­si­ve e in­tel­let­tua­li. E que­sto ge­ne­re di dif­fi­col­tà ha fi­ni­to per di­ven­ta­re in qual­che mi­su­ra pre­ve­di­bi­le, un’abi­tu­di­ne, ap­pun­to. Che di­re al­lo­ra a fron­te di ver­si co­me que­sti, che si tro­va­no giu­sto in aper­tu­ra di Cie­li ce­le­sti (Fazi), la nuo­va rac­col­ta poe­ti­ca di Da­mia­ni: «Ri­ver­so sul let­ti­no in ter­raz­zo/ guar­do il cie­lo az­zur­ro,/ az­zur­ro di un az­zur­ro fit­to,/ pie­no, co­me più ma­ni di az­zur­ro./ Co­me sie­te lon­ta­ni stel­le e pia­ne­ti/ dell’uni­ver­so, quan­do po­tre­mo mai in­con­trar­ci»... Non c’è dub­bio: que­sto di­scor­so poe­ti­co co­sì sem­pli­ce, cor­dia­le, aper­to, que­sto pro­ce­de­re fa­ci­le fa­ci­le, ap­pa­ren­te­men­te non pro­ble­ma­ti­co, co­sti­tui­sco­no di per sé un ca­so, un pro­ble­ma.

Va det­to su­bi­to, al­lo­ra, che que­sta poe­sia non man­ca di un ra­di­ca­men­to e di ri­fe­ri­men­ti ben de­ter­mi­na­ti. Da­mia­ni sen­te vi­ci­na la sag­gez­za di Ora­zio e l’oc­chio ce­ru­leo del fan­ciul­li­no di Pa­sco­li, ama Pe­trar­ca, Leo­par­di e Ca­pro­ni, leg­ge con am­mi­ra­zio­ne i poe­ti del­la gran­de tra­di­zio­ne ci­ne­se, e più in par­ti­co­la­re può es­se­re con­si­de­ra­to pros­si­mo — in que­sto ca­so si do­vreb­be di­re: fra­ter­no — a quel­la li­nea o pos­si­bi­li­tà di poe­sia del No­ve­cen­to de­fi­ni­ta co­me crea­tu­ra­le, e che per som­mi ca­pi può es­se­re ri­con­dot­ta al Can­ti­co del­le Cre

atu­re di Fran­ce­sco d’As­si­si. «Ca­ro So­le, tu ogni gior­no», si tro­va del re­sto an­che qui. Dal pun­to di vi­sta pro­gram­ma­ti­co, di poe­ti­ca, va poi ri­cor­da­to co­me Da­mia­ni si sia mos­so dap­pri­ma in sin­to­nia con al­cu­ni com­pa­gni di stra­da, con cui a Ro­ma all’ini­zio de­gli an­ni Ot­tan­ta ha da­to vi­ta al­la ri­vi­sta «Bra­ci», che si ri­fa­ce­va an­zi­tut­to al­le sca­tu­ri­gi­ni ro­man­ze del­la no­stra tra­di­zio­ne in no­me di un lin­gua poe­ti­ca lim­pi­da, ca­sta, ru­gia­do­sa (via e lon­ta­no dal­le fu­mo­si­tà espres­si­ve di tan­ta par­te del de­cen­nio pre­ce­den­te, dun­que). Que­sto so­lo per di­re del­la pre­ci­sa in­ten­zio­na­li­tà da cui muo­vo­no que­sti ver­si: la pa­ca­tez­za, la be­ne­vo­len­za, il can­do­re, la le­ti­zia, rap­pre­sen­ta­no in­sie­me una scel­ta e una con­qui­sta, e co­me ta­li so­no pie­na­men­te re­spon­sa­bi­li. «C’era un pra­to ver­de ver­de/ con cie­lo az­zur­ro e so­le,/ aria fred­da e er­ba ver­de e gras­sa»...

E pro­prio da uno di quei fra­ti­cel­li del­la poe­sia, Bep­pe Sal­via, che per mol­ti è sta­to il più poe­ti­ca­men­te do­ta­to del grup­po (si è tol­to la vi­ta nel 1985), è trat­to il ti­to­lo del li­bro, Cie­li ce­le­sti, ap­pun­to. Il ri­chia­mo a Sal­via, a cui ap­par­ten­go­no an­che i ver­si po­sti in epi­gra­fe, ap­pa­re co­me il se­gno del­la rin­no­va­ta fe­del­tà di Da­mia­ni al­le pro­prie ori­gi­ni di poe­ta. Non che que­sta sia mai ve­nu­ta me­no, no, ma ri­spet­to al­le rac­col­te più re­cen­ti qui l’in­to­na­zio­ne del­la vo­ce, l’orien­ta­men­to te­ma­ti­co, la tem­pe­ra­tu­ra stes­sa del di­scor­so poe­ti­co, ri­pren­do­no di­ret­ta­men­te l’an­ti­co filo. Là era­no i luo­ghi ora­zia­ni del­la Sa­bi­na — il la­ghet­to Fra­tur­no, la fons Ban­du­sia, il mon­te So­rat­te, il so­gno o la vi­sio­ne dell’ar­mo­nia del crea­to — qui, do­ve pu­re il dia­lo­go con il mon­te pre­di­let­to tor­na più vol­te, è piut­to­sto la me­di­ta­zio­ne su una si­mi­le pos­si­bi­li­tà. Da­mia­ni s’in­ter­ro­ga sul­le ra­gio­ni del suo idil­lio ap­pe­na in­cre­spa­to da qual­che nu­be e om­bra lie­ve. Il che si­gni­fi­ca che sta ri­flet­ten­do an­che sul­la ne­ces­si­tà stes­sa del­la sua poe­sia o an­che, al­me­no agli oc­chi di un cri­ti­co for­se di po­ca fe­de, sul­la sua plau­si­bi­li­tà.

Il re­gi­stro espres­si­vo e i re­fe­ren­ti in ogni ca­so re­sta­no so­stan­zial­men­te gli stes­si: ele­men­ti ba­si­ci e si­tua­zio­ni ele­men­ta­ri per un les­si­co al­tret­tan­to ba­si­co ed ele­men­ta­re. Ec­co al­lo­ra: crea­tu­ra, vi­ta, cuo­re, ter­ra, aria, cie­lo, az­zur­ro, pra­to, so­le, lu­na, stel­le, uni­ver­so, amo­re, e poi gli ani­ma­li, le ron­di­ni, i pas­se­rot­ti, il gat­to. Da­mia­ni pro­va a ren­de­re ra­gio­ne del­la real­tà di quel­lo a cui sem­pre ha guar­da­to: la nu­da e sem­pli­ce pre­sen­za del­la vi­ta al di sot­to o, che è lo stes­so, al di là del­la sto­ria, del­le fac­cen­de quo­ti­dia­ne, dell’im­pe­gno per di­rot­ta­re su chis­sà qua­li stra­de il no­stro de­sti­no. E lo fa con il suo ti­pi­co pro­ce­di­men­to an­ti­ge­rar­chi­co, cioè con un di­scor­so poe­ti­co ric­co di con­giun­zio­ni ( e... e... e...) e par­co di ag­get­ti­vi, che pre­fe­ri­sce la coor­di­na­zio­ne al­la su­bor­di­na­zio­ne, e si av­va­le spes­so del­la per­so­ni­fi­ca­zio­ne, dei di­mi­nu­ti­vi, dei dia­lo­ghi, del­le do­man­de. Tut­te le co­se sul­lo stes­so pia­no, in­som­ma.

A ca­val­lo tra con­tem­pla­zio­ne e ce­le­bra­zio­ne, l’ap­pro­do ul­ti­mo di que­sta poe­sia sta nel ri­co­no­sci­men­to del­la sa­cer­tà dell’es­se­re e del­la mi­ste­rio­sa ep­pu­re evi­den­te giu­sti­zia del­la na­tu­ra. Il suo mo­do più pro­prio, si po­treb­be an­che di­re il cuo­re del suo cuo­re, è non a ca­so la for­ma dell’ode, in una zo­na ine­vi­ta­bil­men­te pros­si­ma al­la tau­to­lo­gia: «E tut­to quel­lo che è qui, è qui,/ è co­me se tut­to fos­se/ co­me de­ve es­se­re/ e non può es­se­re al­tri­men­ti,/ ognu­no sta al suo po­sto/ e non può cam­bia­re nien­te». Ma a que­sto si de­ve af­fian­ca­re la par­ti­co­la­re in­cli­na­zio­ne ra­gio­na­ti­va di cui si è det­to, che del­la poe­sia del­la lo­de sem­bra co­sti­tui­re qui la pre­mes­sa e in­sie­me la giu­sti­fi­ca­zio­ne. Si pos­so­no tro­va­re, al ri­guar­do, an­che un dia­lo­ghet­to di­da­sca­li­co e un’in­ter­vi­sta in pro­sa. Le que­stio­ni so­no an­co­ra una vol­ta le più ele­men­ta­ri, spes­so ri­pre­se non a ca­so dal­la fi­lo­so­fia pre­so­cra­ti­ca: fis­si­tà e mu­ta­men­to, il sen­so (det­to an­che co­me di­re­zio­ne) del­la na­tu­ra, il rap­por­to tra il sin­go­lo e la co­mu­ni­tà, tra la vi­ta in­di­vi­dua­le e le ere, il re­tag­gio an­tro­po­lo­gi­co e so­prat­tut­to il tempo, che co­sti­tui­sce il filo con­dut­to­re del li­bro.

Co­me sem­pre ac­ca­de quan­do si mo­stra al suo me­glio, la vo­ce bian­ca di Da­mia­ni si muo­ve su un cri­na­le sot­ti­lis­si­mo, per­ché lo spa­zio che le è da­to è estre­ma­men­te fra­gi­le e ar­ri­schia­to. Lo di­cia­mo pen­san­do che A mia mo­glie di Sa­ba sia una poe­sia più estre­ma del­la più ar­ri­schia­ta tra le poe­sie del­le tan­te avan­guar­die. In tal sen­so an­che la poe­sia di Da­mia­ni, il suo sti­le più sem­pli­ce del sem­pli­ce pos­sie­de un suo estre­mi­smo, per­ché si spin­ge fi­no al pun­to li­mi­te tra sem­pli­ci­tà e sem­pli­fi­ca­zio­ne, tra giu­sti­zia e ce­ci­tà, tra sag­gez­za e re­sa. È pro­prio quel­lo il suo pic­co­lo re­gno, la sua so­la, pre­ci­sis­si­ma no­ta, che pe­rò non può an­net­ter­si territori e so­no­ri­tà di­ver­se. «La­scia­re che sia» ha co­mun­que un prez­zo.

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