Il mio Ge­sù ca­du­to nel­la cal­za sti­le Mis­so­ni

Libero - - Natalelibero - AN­TO­NIO BA­LIA

■ Vo­glio rac­con­ta­re la sto­ria del mio Na­ta­le più bel­lo. Era quel­lo del 1964, ave­vo 8 an­ni, la mia fa­mi­glia era mo­de­sta, mio pa­dre era un mi­na­to­re con un red­di­to bas­so e i gio­ca­to­li era­no un lus­so che non ci po­te­va­mo as­so­lu­ta­men­te per­met­te­re. I miei ge­ni­to­ri, quin­di, op­ta­va­no per gli in­du­men­ti, al­me­no du­ra­va­no qual­che sta­gio­ne.

Mia ma­dre non but­ta­va via nien­te, ri­ci­cla­va tut­to. Era bra­vis­si­ma nel crea­re. I ma­glio­ni vec­chi di va­ri co­lo­ri, ad esem­pio, li di­sfa­va e ne crea­va uno nuo­vo ti­po mo­del­lo “Mis­so­ni”. Man­da­te­ci il rac­con­to del vo­stro Na­ta­le più bel­lo o più brut­to: pub­bli­che­re­mo i mi­glio­ri. Scri­ve­te­ci all’in­di­riz­zo:

rac­con­ti­di­na­ta­le @ li­be­ro­quo­ti­dia­no.it.

Pe­rò quell’an­no vi­ci­no al mio let­to si av­vi­ci­nò mio fra­tel­lo per bi­sbi­gliar­mi all’orec­chio che era ar­ri­va­to Ge­sù Bam­bi­no ed era ca­du­to in un cal­zet­to­ne, sem­pre ti­po “Mis­so­ni”. Io non ca­pi­vo, ero an­co­ra torp­po as­so­na­to. Pe­rò, in­cu­rio­si­to, mi al­zai da let­to in fret­ta e fu­ria e an­dai ver­so il ca­mi­net­to. Di so­li­to i cal­zet­to­ni ve­ni­va­no ap­pe­si li.

A quel pun­to non riu­sci­vo a cre­de­re ai miei oc­chi: il mio cal­zet­to­ne era col­mo! ave­vo pau­ra che dav­ve­ro il pic­co­lo Ge­sù bam­bi­no vi fos­se ca­du­to den­tro. I miei ge­ni­to­ri, fi­nal­men­te, ci die­de­ro il via per apri­re i re­ga­li. Io co­min­ciai a svuo­ta­re i cal­zet­to­ni, ero ec­ci­ta­to

all’idea di tro­var­ci den­tro qual­co­sa di nuo­vo, e co­si fu. Me­ra­vi­glia del­le me­ra­vi­glie, vi­di usci­re fuo­ri dal cal­zet­to­ne ti­po “Mis­so­ni” una spa­da di pla­sti­ca do­ta­ta ad­di­rit­tu­ra di spruz­zo d’ac­qua co­lor fu­xia.

Al­le pri­me scher­ma­glie, pe­rò, si af­flo­sciò. Mia ma­dre, con la scu­sa di do­ver­la ri­si­ste­ma­re, la fec­ce spa­ri­re. Io, in ogni ca­so, ero fe­li­cis­si­mo, ave­vo fi­nal­men­te avu­to il pri­mo re­ga­lo del­la mia vi­ta. An­che se co­sì co­me era ar­ri­va­to era spa­ri­to. Ma or­mai il Na­te­le del ’64 era or­mai fi­ni­to.

La spa­da, in­ve­ce, no. Riap­par­ve co­me re­ga­lo di Na­ta­le nell’an­no ’65 e ’66 e pu­re in quel­lo del ’67. Or­mai ras­se­gna­to, dis­si a mia ma­dre. «Di­gli a Ge­sù bam­bi­no che son­no stu­fo di scher­ma­re».

Cal­zet­to­ni na­ta­li­zi

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