Pao­lo VI e l’ar­te del Pa­ra­di­so

Libero - - Attualità - RI­PRO­DU­ZIO­NE RI­SER­VA­TA

Trenta ope­re d’ar­te con­tem­po­ra­nea, dei più di­ver­si sti­li e sog­get­ti: scul­tu­re di pon­te­fi­ci (Fran­ce­sco Mes­si­na), tra­mon­ti tre­mu­li e can­di­di su san Pie­tro (Jean Guit­ton), cro­ci­fis­si trat­teg­gia­ti co­sì da pa­re­re stra­zia­ti pri­ma nel cuo­re dell'ar­ti­sta che nel­la ma­no (Re­na­to Gut­tu­so). Quan­to dolore, quan­ta gio­ia. In cie­lo e nel­le vi­sce­re, in al­to e in bas­so: i sen­ti­men­ti cor­ro­no da ogni par­te, le for­me di­ver­sis­si­me cer­ca­no di li­be­rar­si le une dal­le al­tre, ep­pu­re ri­sul­ta­no do­mi­na­te da lei, la bel­lez­za. “Bel­lez­za sa­cra”, si sa­reb­be ten­ta­ti di di­re, vi­sto chi è il “pro­prie­ta­rio” e tal­vol­ta il com­mit­ten­te di que­ste ope­re, cioè San Pao­lo VI. Sa­reb­be pe­rò ri­dut­ti­vo, rin­chiu­de­reb­be il sen­so del­la bel­lez­za di un gran­de del ’900, qua­le è sta­to Gio­van­ni Bat­ti­sta Mon­ti­ni, in una nic­chia a par­te, con l’au­reo­la so­pra, ma se­pa­ra­ta, co­me di­ce l’eti­mo­lo­gia di sacro. In­ve­ce quel­la del­le trenta ope­re d’ar­te – scel­te su un pa­tri­mo­nio di 7mi­la - è una sfi­la­ta del­la Bel­lez­za in sé e per sé, sen­za ag­get­ti­vi che fi­ni­reb­be­ro per spez­zar­la. Co­stei è im­pal­pa­bi­le, inef­fa­bi­le – di­ce­va Pao­lo VI in­chi­nan­do­si da­van­ti agli ar­ti­sti, an­che atei – per­ciò l’ar­te è la via da tut­ti per­cor­ri­bi­le, an­che da chi non sa di fi­lo­so­fia, per spe­ri­men­ta­re l’inef­fa­bi­le che pe­rò si è re­so car­ne, pro­prio co­me ca­pi­ta a un qua­dro, a un bas­so­ri­lie­vo: spi­ri­to e te­la, co­lo­re, mar­mo, bron­zo, for­ma vi­si­bi­le che in­tro­du­ce nell’In­vi­si­bi­le.

Nien­te di com­pli­ca­to. Le pa­ro­le at­tor­ci­glia­no ciò che in­ve­ce di­spie­ga la stu­pen­da, sem­pli­ce, chia­ra mo­stra che si apre og­gi a Ro­ma a Pa­laz­zo Bra­schi (fi­no al 27 feb­bra­io 2019). Il ti­to­lo è mol­to umi­le, sen­za vo­li pin­da­ri­ci, di­da­sca­li­co: “Il Pa­pa de­gli ar­ti­sti”, e sa­reb­be pia­ciu­to a Gio­van­ni Bat­ti­sta Mon­ti­ni. Si no­ti l’ag­get­ti­vo pos­ses­si­vo. Il Pon­te­fi­ce bre­scia­no era lui a vo­ler es­se­re de­gli ar­ti­sti, e non lo­ro pa­dro­ne: si di­chia­ra­va lo­ro pri­gio­nie­ro, chie­de­va per­do­no per le in­com­pren­sio­ni del pas­sa­to, e ne ba­cia­va le mani met­ten­do­li sul­lo stes­so pia­no dei sa­cer­do­ti, le cui mani so­no co­mun­que, an­che se spor­che di ogni ne­qui­zia, quel­le di Cri­sto (“in per­so­na Ch­ri­sti” es­si ce­le­bra­no la mes­sa e as­sol­vo­no dai pec­ca­ti). Co­sì quel­la dei ve­ri ar­ti­sti, e le ope­re che crea­no – lo vo­glia­no o no gli au­to­ri – so­no “cri­sto-cen­tri­che”, esco­no sì dal­le lo­ro mani spes­so scon­ce, ma non c’en­tra. Di­stil­la­no qual­co­sa di eter­no a pre­scin­de­re dai pro­pri pan­ni. È il cri­sto-cen­tri­smo este­ti­co per cui esi­ste sì di­stin­zio­ne tra sacro e profano, ma è se­con­da­ria, in fon­do mar­gi­na­le, ri­spet­to al­la bel­lez­za che tra­scen­de il ca­ta­lo­go dei te­mi.

C’è una gran­de stra­nez­za, una spe­cie di mistero in tut­to que­sto. Sal­vo il Bea­to An­ge­li­co (fat­to san­to da pa­pa Wo­j­ty­la) non ci so­no ar­ti­sti cri­stia­ni che ab­bia­no pra­ti­ca­to vir­tù eroi­che, an­zi ac­ca­de­va spes­so fos­se­ro ir­re­go­la­ri pur nel pro­dur­re le mas­si­me espres­sio­ni dell’ar­te cri­stia­na: da Giot­to a Ca­ra­vag­gio si­no a Se­gan­ti­ni. E per­ché no a Gut­tu­so.

Ve­nia­mo al­lo spe­ci­fi­co. Gio­van­ni Bat­ti­sta Mon­ti­ni ave­va ere­di­ta­to dal­la ma­dre un’ani­ma con­tem­pla­ti­va, te­sa al­la poe­sia. Non po­té de­di­car­si si­ste­ma­ti­ca­men­te ad al­cu­na ma­te­ria. Creb­be da au­to­di­dat­ta, ma­tu­ra­to da let­tu­re e in­con­tri, e dal­la on­ni­pre­sen­za del­le ope­re del Ro­ma­ni­no e del Mo­ret­to nel­la sua Bre­scia, il Fop­pa del­lo Sten­dar­do di Or­zi­nuo­vi, la gran­de umi­le ar­te del­le val­li pre­al­pi­ne va­lo­riz­za­ta poi da Gio­van­ni Te­sto­ri: e pre­sto ec­co­lo a Ro­ma: Raf­fael­lo, Ca­ra­vag­gio, Mi­che­lan­ge­lo, Pous­sin, l’An­ge­li­co, Gui­do Re­ni. In età mo­der­na c’era sta­to un di­stac­co pau­ro­so tra l’ar­te e la Chie­sa. Una scia­gu­ra­ta se­pa­ra­tez­za. Ad­di­rit­tu­ra al­cu­ne cor­ren­ti del No­ve­cen­to era­no fi­ni­te cac­cia­te qua­si all’in­fer­no: l’ar­te astrat­ta e con­cet­tua­le ve­ni­va­no a scon­trar­si con i ca­no­ni di una bel­lez­za che in ca­sa ec­cle­sia­sti­ca si ri­te­ne­va non po­tes­se sfug­gi­re ai ca­no­ni del rea­li­smo o di sim­bo­li­smo in cui la fi­gu­ra del­la per­so­na, pur se ico­ni­ca­men­te tra­sfi­gu­ra­ta in Oriente, era sem­pre sta­ta ob­bli­ga­to­ria. Ec­co, Mon­ti­ni rom­pe con que­sto sche­ma. Co­me si fa a so­ste­ne­re che un Va­si­lij Kan­din­skij (1866-1944) sia estra­neo a Cri­sto e al­la sua bel­lez­za eter­na?

Que­ste ri­fles­sio­ni e que­sta sen­si­bi­li­tà de­li­ca­tis­si­ma di Pao­lo VI tro­va­ro­no un brac­cio ope­ra­ti­vo for­mi­da­bi­le in

Macchi era va­re­si­no, pro­fon­do co­no­sci­to­re dell’ar­te con­tem­po­ra­nea, in­tor­no a lui si rac­col­se un fa­vo­lo­so ce­na­co­lo di pit­to­ri, che a lo­ro vol­ta glie­ne pre­sen­ta­ro­no al­tri. Fu lui a es­se­re il tra­mi­te tra Mon­ti­ni, sin da­gli 8 an­ni vis­su­ti da ar­ci­ve­sco­vo di Mi­la­no, e que­ste per­so­na­li­tà. Non fe­ce fa­ti­ca a tro­var­si in sin­to­nia con que­sti fre­mi­ti. L’in­gres­so in cit­tà del suc­ces­so­re di Am­bro­gio e Car­lo fu se­gna­ti da que­ste pa­ro­le: «Pre­go per­ché il fra­stuo­no del­le mac­chi­ne di­ven­ti mu­si­ca, per­ché il fum­no del­le ci­mi­nie­re di­ven­ti in­cen­so». Sem­bra un qua­dro di Si­ro­ni strap­pa­to dal­la te­la; e c'è Si­ro­ni in­fat­ti nel­la col­le­zio­ne di Con­ce­sio, cit­tà na­ta­le di Pao­lo VI, da cui so­no sta­te estrat­te que­ste trenta.

In que­sta pa­gi­na ab­bia­mo scel­to in par­ti­co­la­re di of­fri­re due ope­re di pit­to­ri che fu­ro­no ami­ci per­so­na­li (e di­scre­ti) del pa­pa bre­scia­no. Jean Guit­ton (1901-1999), pa­ri­gi­no, e Tren­to Lon­ga­ret­ti (1906-2017), ber­ga­ma­sco. En­tram­bi so­no rap­pre­sen­ta­ti da tre ope­re. Guit­ton nei suoi dia­lo­ghi ma an­co­ra di più nei suoi qua­dri sep­pe tra­dur­re l’ani­mo di Mon­ti­ni, che si spec­chia­va dram­ma­ti­ca­men­te e se­re­na­men­te in que­sta se­quen­za di pa­ro­le del “suo” Pa­scal: «Cer­tez­ze, Cer­tez­ze [due vol­te, ndr] Pa­ce». La cu­po­la di San Pie­tro è bian­ca, on­deg­gian­te, ma la pre­sen­za del­la Ver­gi­ne la tie­ne sal­da. Mon­ti­ni è qui! Quin­di Lon­ga­ret­ti, ber­ga­ma­sco. Un an­ti-per­so­nag­gio, ti­mi­dis­si­mo, le cui ope­re era­no ado­ra­te da Mon­ti­ni e da Macchi. Mas­si­mo Ca­mi­sa­sca vi scor­se un’eco di Cha­gall, e il vec­chio pit­to­re gli con­fi­dò: «Non so spie­ga­re per­ché le mie fi­gu­re so­no in­quie­te. La mia ope­ra una vol­ta por­ta­ta al­la lu­ce, non è più mia, è vo­stra». Sta a noi leg­ger­la, per­ché una vol­ta na­ta è af­fi­da­ta a noi. An­zi: pri­ma a Pao­lo VI, il qua­le la con­se­gna a noi.

Noi chi? Ci co­no­scia­mo co­sì po­co. Sia­mo fo­re­stie­ri a noi stes­si, chia­ma­ti in que­sta mo­stra (ma­gni­fi­ca­men­te cu­ra­ta da An­to­nio D’Ami­co) a sco­prir­ci e a ri­co­no­scer­ci, la­scian­do­ci fe­ri­re da que­sta do­lo­ro­sa ma non tri­ste bel­lez­za, co­sì ve­ra, co­sì ca­ri­ca di «se­gni pre­cur­so­ri di una luminosa au­ro­ra» (Pao­lo VI, 17 ot­to­bre 1963), per­si­no nel di­sfat­to Cri­sto am­maz­za­to di Gut­tu­so.

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