Marie Claire (Italy)

At­to­ri ve­ri

I GRANDI DEL CI­NE­MA

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Fran­ce­sca De Sa­pio: co­sa ho im­pa­ra­to da Al Pa­ci­no e da­gli al­tri dell’Ac­tors Studio

Ogni Ric­car­do III vuo­le la sua La­dy Anna Lan­ca­ster. Que­sta vol­ta sia­mo a New York, sul­la 46esi­ma stra­da all’al­tez­za dell’Ot­ta­va: è la fi­ne del 1969, l’Ac­tors Studio sta pro­van­do il dram­ma in uno di quei loft ma­lan­da­ti e pie­ni di fa­sci­no. La­dy Anna è una stra­nie­ra, la ven­ti­quat­tren­ne ita­lia­na Fran­ce­sca De Sa­pio, ap­pe­na am­mes­sa al­la leg­gen­da­ria scuo­la di re­ci­ta­zio­ne. Non sa chi sia quell’at­to­re scel­to per il ruo­lo prin­ci­pa­le e che, in­sie­me al ca­st, lei sta aspet­tan­do, men­tre pen­sa a co­me ca­var­se­la in uno dei ruo­li più dif­fi­ci­li del tea­tro, sul fi­lo tra ran­co­re e amo­re. Ric­car­do ar­ri­va. «La cam­mi­na­ta cur­va e on­deg­gian­te... oc­chi bi­zan­ti­ni... Il mio pri­mo pen­sie­ro è: pe­rò è sim­pa­ti­co, me­no ma­le. Ci pre­sen­ta­no. “Al”, di­ce lui...». È Al Pa­ci­no, e la de­scri­zio­ne è trat­ta dall’au­to­bio­gra­fia di Fran­ce­sca De Sa­pio Per ogni per­so­na in­con­tra­ta. Le pro­ve van­no avan­ti, lui la in­vi­ta a be­re vi­no ros­so, cam­mi­na­no not­ti per le stra­de di Ma­n­hat­tan, il tem­po si di­la­ta, sco­pro­no di ave­re en­tram­bi ori­gi­ni si­ci­lia­ne. Al bar con de­gli ami­ci «lui qua­si si ap­pog­gia al­la mia schie­na, mi dà un sof­fio leg­ge­ro sul col­lo» e an­che se è già fi­dan­za­to con l’at­tri­ce Jill Clay­bur­gh, Al escla­ma: «Que­sta è la mia ra­gaz­za». Da qui, un amo­re di do­di­ci anni. Una re­la­zio­ne co­me tan­te di Hol­ly­wood - pren­di, la­scia, pau­ra di le­gar­si, al­tri part­ner e la fre­ne­sia del ri­con­giun­gi­men­to - e di­ver­sa da quel­le di Hol­ly­wood: si­len­zio­sa, te­ne­ra e re­si­sten­te al tem­po. Tra­scor­si qua­si cin­quant’anni, po­co do­po aver par­la­to con me, Fran­ce­sca De Sa­pio rag­giun­ge­rà per l’en­ne­si­ma vol­ta New York e l’ami­co Al. La storia d’amo­re col gran­de at­to­re, pro­prio quan­do di­ven­ta­va Ser­pi­co, Mi­chael Cor­leo­ne nel Pa­dri­no, Son­ny di Quel po­me­rig­gio di un gior­no da ca­ni, è so­lo il ca­pi­to­lo più ro­man­ti­co e se­xy di un’au­to­bio­gra­fia ster­mi­na­ta e rab­bio­sa­men­te schiet­ta. In qua­si ot­to­cen­to pa­gi­ne c’è l’ar­te e il

prezzo di so­prav­vi­ve­re a un’in­fan­zia bre­ve e du­ra, a una ma­dre vio­len­ta e in­tel­li­gen­tis­si­ma, a un pa­dre ama­to, ab­ban­do­ni­co o da­gli «im­pul­si in­ce­stuo­si», ai con­ti­nui smot­ta­men­ti fa­mi­glia­ri, al pre­co­ce pen­do­la­ri­smo tra Roma, il Te­xas, Ca­ra­cas (do­ve il pa­dre ar­chi­tet­to co­strui­sce pa­laz­zi) e New York. E film, dal Pa­dri­no II a Ciao ma­schio e Chie­do asi­lo di Fer­re­ri, par­ti in tv e a tea­tro (è An­ja nel Giar­di­no

dei ci­lie­gi di­ret­to da Ar­thur Penn, poi in­se­gne­rà a re­ci­tar­la): una don­na mi­nu­ta e so­la in mez­zo a gi­gan­ti. Una so­prav­vis­su­ta che ha por­ta­to in sal­vo - a 72 anni può scri­ver­lo - due co­se im­por­tan­ti per noi. La me­mo­ria di un’in­fi­ni­tà d’in­con­tri rav­vi­ci­na­ti con i pro­ta­go­ni­sti più pu­ri e au­ten­ti­ci - De Niro, Har­vey Kei­tel, Ma­stro­ian­ni, Be­ni­gni e Gass­man, So­phia Lo­ren e Me­ryl Streep, Mar­co Fer­re­ri e Shel­ley Win­ters, Elia Ka­zan, Anna e Lee Stra­sberg - dell’al­tri­men­ti di­sfun­zio­na­le, spes­so tos­si­ca fa­mi­glia che è il mon­do del­lo spet­ta­co­lo. E un’idea sul­la re­ci­ta­zio­ne sem­pli­ce e uti­le per pro­teg­ger­si la vi­ta, non so­lo sul set: è uno stru­men­to per rac­con­ta­re l’uo­mo. Non si par­la d’al­tro - nel li­bro e at­tor­no a noi - che di re­la­zio­ni. E del mo­to­re sot­te­so, la se­du­zio­ne. Va­le­va nei do­ra­ti e sfron­ta­ti (be­ne) anni Ses­san­taSet­tan­ta co­me va­le ai tem­pi sfron­ta­ti (ma­le) di Wein­stein e Ke­vin Spa­cey (più il pri­mo). Un pun­to di vista, ri­crea­to in­trec­cian­do intervista e au­to­bio­gra­fia. IL TEA­TRO PER NON SOF­FRI­RE PIÙ. «Mia ma­dre a ogni ru­mo­re per­de­va il con­trol­lo, mi sbat­te­va la te­sta sul pa­vi­men­to, mi strap­pa­va i ca­pel­li, poi cor­re­va a pren­de­re un bat­ti­pan­ni e mi pic­chia­va... Per for­tu­na pic­chia­va so­lo me, Eli­sa­bet­ta guar­da­va at­ter­ri­ta»; par­la del­la so­rel­li­na. I ri­cor­di gri­gi di un’in­fan­zia romana so­no ri­ma­sti se­pol­ti per de­cen­ni, e poi, quan­do so­no riaf­fio­ra­ti, «se stu­di tan­tis­si­mo il tea­tro e i per­so­nag­gi, al­lo­ra ca­pi­sci co­me si com­por­ta­no le per­so­ne, e ciò di­ven­ta un so­ste­gno an­che per i sen­ti­men­ti più ne­ri. Se non ho perduto le for­ze, è per­ché ero già at­tri­ce da bam­bi­na, e co­sì m’im­me­de­si­ma­vo nel­la sua sof­fe­ren­za». DAL­LA FAB­BRI­CA DI CAL­ZE AL PA­DRI­NO II. La ma­dre re­ste­rà a Roma, Fran­ce­sca co­min­ce­rà il suo an­di­ri­vie­ni con gli Sta­ti Uni­ti, se­guen­do il pa­dre e la sua se­con­da mo­glie. Per man­te­ner­si la­vo­re­rà in una fab­bri­ca di cal­ze, ven­de­rà profumi del­la Avon, li­bri di not­te, te­le­vi­so­ri. A tea­tro fa­rà l’at­trez­zi­sta, l’ad­det­ta al si­pa­rio. Ben­ché bion­da, pal­li­da, non pro­spe­ro­sa, le af­fi­da­no ruo­li me­di­ter­ra­nei. Fran­cis Ford Cop­po­la ne fa­rà Car­me­la Cor­leo­ne per il Pa­dri­no II. Il de­but­to è nel ruo­lo di una pro­sti­tu­ta romana nel La­men­to di Port­noy trat­to dal ro­man­zo di Phi­lip Ro­th. Per il lan­cio del film, le chie­do­no di po­sa­re per Play­boy. Ri­fiu­ta. AL­LE RA­GAZ­ZE DI­CO CHE VENERE ESI­STE. «Quel no a Play­boy... », rac­con­ta nell’intervista, «for­se fu un er­ro­re. La co­sa più du­ra del­la mia vi­ta non è sta­ta l’in­fan­zia, ma l’im­pat­to con quel ca­pi­ta­li­smo dell’im­ma­gi­ne del cor­po, con la ses­sua­li­tà usa­ta e ven­du­ta del ci­ne­ma ame­ri­ca­no». Qual­che an­no do­po Mar­co Fer­re­ri le pro­po­ne il ruo­lo di pro­ta­go­ni­sta di Ciao ma­schio, con De­par­dieu e Ma­stro­ian­ni, ma avreb­be do­vu­to gi­ra­re nu­da. Un al­tro no: avrà una par­te mi­no­re. «L’im­por­tan­te», com­men­ta ora, «è riu­sci­re a tro­va­re un equi­li­brio nell’uso del­la pro­pria bellezza. Non de­ve es­se­re ven­du­ta o ru­ba­ta, ma oc­cor­re es­ser­ne con­sa­pe­vo­li. Al­le ra­gaz­ze dei cor­si do­ve in­se­gno (dal 1987 ha aper­to a Roma lo Studio di re­ci­ta­zio­ne Du­se ispi­ra­to al me­to­do Stra­sberg) di­co sempre: “Venere esi­ste, e noi dob­bia­mo dar­le un tri­bu­to”». SE LEG­GE LA NO­TI­ZIA SU WEIN­STEIN E GLI AL­TRI... «Per pri­ma co­sa pen­so che de­nun­cia­re un fat­to di 40 anni pri­ma sia esi­bi­zio­ni­smo, ma­la­fe­de. Una sven­di­ta di no­ti­zie. Quel­lo che con­ta è che la don­na sap­pia edu­ca­re la pro­pria co­scien­za a di­stin­gue­re ogni si­tua­zio­ne. Im­pa­ra­re a es­se­re cal­de, sen­za ce­de­re o scan­da­liz­zar­si. Con­ti­nua­re a es­se­re at­traen­ti, sen­za fi­ni­re a let­to con chiun­que. Nel ci­ne­ma ci so­no per­so­ne tre­men­de, per di­fen­der­si con­ta ave­re sti­ma di se stes­se e ri­spet­ta­re più di tut­to la pro­pria crea­ti­vi­tà. Chi im­pa­ra a pia­cer­si è più for­te nel­le re­la­zio­ni di lavoro».

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IN AL­TO DA SI­NI­STRA, DUSTIN HOFFMAN AI TEM­PI DI BALLET ON BROAD­WAY, IN SCE­NA AL BEACON THEATRE DI NEW YORK NEL 1978. AL PA­CI­NO E FRAN­CE­SCA DE SA­PIO, NEL 2013, SUL TERRAZZO DI FRAN­CE­SCA NEL­LA CASA SULL’ISO­LA TIBERINA. MARCELLO MA­STRO­IAN­NI, NEL 1982: LA...

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