In­ter­vi­sta a Vig­go Mor­ten­sen: ado­ra Ma­drid, i ca­val­li, gli al­be­ri, e i pic­co­li ge­sti di uma­ni­tà

L’amo­re ca­lien­te a Ma­drid, i ri­cor­di d’in­fan­zia tra Ca­na­da e Ar­gen­ti­na, le pas­sio­ni da co­w­boy che lo aspet­ta­no in Ida­ho: Vig­go Mor­ten­sen ha bi­so­gno di spa­zi sen­za fron­tie­re, se­mi di al­be­ri da met­te­re in ta­sca e «pic­co­li ge­sti di uma­ni­tà» fuo­ri pro­gram­ma

Marie Claire (Italy) - - SOMMARIO - di An­to­nel­la Ma­tran­ga fo­to Ju­stin Bett­man

C’è qual­co­sa di pro­fon­da­men­te di­ver­so in Vig­go Mor­ten­sen, at­to­re di ta­len­to, poe­ta, mu­si­ci­sta, na­to a New York da pa­dre da­ne­se e ma­dre ame­ri­ca­na. Non è sol­tan­to la bel­lez­za na­tu­ra­le, ele­gan­te. È che si sen­te un uo­mo nor­ma­le pur non es­sen­do­lo. Ed è af­fa­bi­le e gen­ti­le in mo­do di­sar­man­te, tan­to da la­sciar­mi di stuc­co quan­do, per to­glier­mi dall’im­ba­raz­zo, mi aiu­ta a fru­ga­re nel­la bor­sa a cac­cia del re­gi­stra­to­re che cer­co da mi­nu­ti eter­ni. Ri­de di cuo­re, ti­ran­do fuo­ri pu­paz­zet­ti, oc­chia­li, truc­chi, faz­zo­let­ti­ni e fi­nal­men­te, al gri­do di Ev­vai!, il re­gi­stra­to­re di­sper­so.

UN ANTIDIVO, UNI­CO, che si per­met­te di gi­ra­re le spal­le al­lo star

sy­stem e di uti­liz­za­re il ric­co bottino del Il Si­gno­re de­gli anel­li per con­ce­der­si il pri­vi­le­gio di es­se­re li­be­ro. Av­via la ca­sa edi­tri­ce Per­ce­val Press, con l’in­ten­zio­ne di pub­bli­ca­re so­lo au­to­ri igno­ra­ti dal­le mul­ti­na­zio­na­li, e si de­di­ca al ci­ne­ma in­di­pen­den­te ( A Hi­sto­ry of Vio­len­ce, Ap­pa­loo­sa, A Dan­ge­rous Me­thod, Cap­tain

Fan­ta­stic, so­lo per ci­ta­re qual­che ti­to­lo) do­ve la­scia il se­gno con la sua fi­si­ci­tà straor­di­na­ria e le in­ter­pre­ta­zio­ni asciut­te. Ne La pro­mes­sa dell’as­sas­si­no di Da­vid Cro­nen­berg si con­sa­cra al­la sto­ria del ci­ne­ma, an­che per una sce­na vio­len­ta in cui, in una sau­na, com­bat­te per la so­prav­vi­ven­za, com­ple­ta­men­te nu­do. Og­gi, a 60 an­ni com­piu­ti l’ot­to­bre scor­so, va ad­di­rit­tu­ra ol­tre, con una scel­ta che sor­pren­de tut­ti. In­gras­sa di 20 chi­li, si tin­ge i ca­pel­li di ne­ro, di­ven­ta stra­bor­dan­te, gros­so­la­no, per­si­no lo­gor­roi­co. E si tra­sfor­ma nell’ita­loa­me­ri­ca­no To­ny Lip in

Green Book (al ci­ne­ma dal 31 gen­na­io) di Pe­ter Far­rel­ly ( Tut­ti pazzi per Ma­ry, Sce­mo & più sce

mo), splen­di­do dra­ma-co­me­dy ba­sa­to sul­la ve­ra ami­ci­zia che na­sce nel 1962 fra l’au­ti­sta To­ny Lip Val­le­lon­ga e il pia­ni­sta clas­si­co afroa­me­ri­ca­no Don Shirley (il Ma­her­sha­la Ali di Moon­light), du­ran­te una tour­née nel Sud dell’Ame­ri­ca. Die­tro l’umo­ri­smo grez­zo e la pan­cia enor­me che ti­ra la ca­mi­cia, Vig­go Mor­ten­sen rie­sce a da­re all’au­ti­sta To­ny Lip una di­gni­tà e una bel­lez­za in­di­men­ti­ca­bi­li. «Pur aven­do ama­to fol­le­men­te la sce­neg­gia­tu­ra, ho avu­to qual­che re­mo­ra ad ac­cet­ta­re il ruo­lo», ci di­ce guar­dan­do il pa­no­ra­ma dal­la ter­raz­za dell’ho­tel Ber­ni­ni a Ro­ma, do­ve è ar­ri­va­to per la pro­mo­zio­ne del film. «Ero co­scien­te dei miei li­mi­ti. Ci so­no tan­ti at­to­ri ita­loa­me­ri­ca­ni bra­vi e io non vo­le­vo fa­re una ca­ri­ca­tu­ra». Ora indossa un com­ple­to blu scu­ro ed è tor­na­to al­la sua for­ma idea­le. «È sta­to dif­fi­ci­le but­ta­re giù quei chi­li, al­la mia età. Ma ne è val­sa la pe­na». E men­tre sor­seg­gia un ma­te, la be­van­da de­gli in­dios, di­ce: «I paletti so­no ca­du­ti quan­do Far­rel­ly mi ha det­to che non vo­le­va fa­re un film pie­no di ste­reo­ti­pi. Ho ac­cet­ta­to an­che se con­ti­nua­vo a es­se­re pre­oc­cu­pa­to. Do­ve­vo par­la­re spes­so in ita­lia­no, ma la lin­gua de­gli ita­loa­me­ri­ca­ni ne­gli an­ni 60 era un mi­scu­glio di dia­let­ti con pa­ro­le per­si­no in­ven­ta­te. Ho do­vu­to stu­dia­re mol­to.»

«TRI­STI, AR­RAB­BIA­TI, VA BE­NE. FOL­LI, AN­CHE. MA NON CI SO­NO SCU­SE PER LA NO­IA»

Ep­pu­re sem­bra a suo agio nei pan­ni di To­ny Lip. Co­me ci è riu­sci­to?

Ho pas­sa­to mol­to tem­po con il fi­glio di To­ny, Nick, che è an­che sce­neg­gia­to­re del film, e con la sua fa­mi­glia. Una vol­ta so­no pas­sa­to dal lo­ro ri­sto­ran­te nel New Jer­sey. Il pol­po, la pa­sta al for­no, il pol­pet­to­ne, do­po la ter­za por­ta­ta ero già pie­no, ma lo­ro con­ti­nua­va­no a por­ta­re piat­ti de­li­zio­si e non ac­cet­ta­va­no un no. Cin­que ore di fol­lia. In quel mo­men­to so­no en­tra­to in sin­to­nia con To­ny e ho co­min­cia­to a in­gras­sa­re. Ma non so­no an­co­ra un at­to­re psi­co­pa­ti­co che si sen­te dav­ve­ro quel per­so­nag­gio.

Quan­do de­ci­de di ac­cet­ta­re un ruo­lo?

Non mi in­te­res­sa­no i bud­get mi­lio­na­ri, non c’è bi­so­gno di tut­ti que­sti sol­di, no? Mi in­te­res­sa­no so­lo le sto­rie. Per me i con­te­nu­ti di un film so­no qual­co­sa che re­sta nel fu­tu­ro, in gra­do an­che di met­te­re in di­scus­sio­ne le no­stre con­vin­zio­ni. Quan­do c’è una sto­ria im­por­tan­te, ben scrit­ta, e c’è sin­to­nia con il re­gi­sta, io ac­cet­to.

Com’è na­ta la pas­sio­ne per il ci­ne­ma?

È sta­ta mia ma­dre a in­se­gnar­mi l’amo­re per la nar­ra­zio­ne e la re­ci­ta­zio­ne. Mi por­ta­va al ci­ne­ma ogni ve­ner­dì do­po la scuo­la e al­la fi­ne pas­sa­va­mo

ore a par­lar­ne, ad ana­liz­za­re le bat­tu­te, a svi­sce­ra­re la sto­ria. Quan­do poi ho de­ci­so di fa­re l’at­to­re, a ogni ruo­lo lei mi sfian­ca­va, mi fa­ce­va mil­le do­man­de, vo­le­va sa­pe­re tut­to!

È un ri­cor­do che la com­muo­ve?

Mia ma­dre Gra­ce ha avu­to l’Al­z­hei­mer ne­gli ul­ti­mi an­ni di vi­ta, lei che era pie­na di ini­zia­ti­va. Una vol­ta è ve­nu­ta con me al ga­là de­gli Screen Ac­tors Guild Awards (il pre­mio del Sin­da­ca­to de­gli At­to­ri, ndr). C’era il go­tha di Hol­ly­wood e lei si al­za­va dal ta­vo­lo di con­ti­nuo per par­la­re con tut­ti co­me se li co­no­sces­se. Ero sba­lor­di­to. Al­la fi­ne l’ho do­vu­ta por­ta­re a ce­na, non ave­va toc­ca­to ci­bo con tut­te quel­le chiac­chie­re.

E di suo pa­dre co­sa ri­cor­da?

Pa­pà, che si chia­ma­va co­me me - io ero Lit­tle Vig­go - era un ex ope­ra­io, un al­le­va­to­re che ge­sti­va ran­ch di pol­la­mi in Su­da­me­ri­ca, abi­tua­to al la­vo­ro du­ro, con qual­che pre­giu­di­zio e un amo­re per i ca­val­li che mi ha tra­smes­so. Ne­gli ul­ti­mi an­ni, no­no­stan­te si fos­se­ro se­pa­ra­ti quan­do ne ave­vo 11, si è tra­sfe­ri­to a due pas­si da mia ma­dre vi­ci­no a Sy­ra­cu­se (do­ve Mor­ten­sen si è lau­rea­to in Scien­ze po­li­ti­che e Let­te­ra­tu­ra spa­gno­la, ndr) ed è mor­to lì un an­no do­po di lei.

Co­me de­fi­ni­reb­be il rap­por­to con suo fi­glio Hen­ry Blake (30 an­ni, avu­to dal­la can­tan­te punk Exe­ne Cer­ven­ka, ndr)?

Im­per­fet­to ma one­sto e sin­ce­ro. So­no mol­to or­go­glio­so di lui. Mi fa da as­si­sten­te al­la re­gia (in

Fal­ling, il film che se­gna il suo de­but­to al­la re­gia e che sta gi­ran­do in Ca­na­da) e ha rea­liz­za­to un bel do­cu sul­le Ska­ting Pol­ly, band punk-rock di Okla­ho­ma Ci­ty di cui la ma­dre è pro­dut­tri­ce.

Sa set­te lin­gue. Per ca­so o per pas­sio­ne?

Non è una pas­sio­ne, fa par­te del­la mia sto­ria. Se­guen­do i miei ge­ni­to­ri ho vis­su­to ne­gli Sta­ti Uni­ti, in Ar­gen­ti­na, in Ve­ne­zue­la, im­pa­ran­do be­ne lo spa­gno­lo. Il fran­ce­se è di quan­do i miei si so­no se­pa­ra­ti e con mia ma­dre, fi­glia di un ca­na­de­se, ci sia­mo tra­sfe­ri­ti al con­fi­ne con il Que­bec. Il re­sto lo han­no fat­to il la­vo­ro che mi ha por­ta­to do­vun­que e la mia cu­rio­si­tà. Mi pia­ce co­no­sce­re la cul­tu­ra, le tra­di­zio­ni, tut­to, per que­sto so an­che l’ita­lia­no.

An­che l’amo­re l’ha por­ta­ta in gi­ro per il mon­do.

Sì è ve­ro, del re­sto buon san­gue non men­te. I miei ge­ni­to­ri si so­no co­no­sciu­ti a Oslo in va­can­za. A 18 an­ni mi tra­sfe­rii in Da­ni­mar­ca se­guen­do una ra­gaz­za me­ra­vi­glio­sa che mi ha fat­to sof­fri­re mol­to. E no­ve an­ni fa l’amo­re mi ha por­ta­to a Ma­drid, do­ve c’è la mia com­pa­gna, l’at­tri­ce Ariad­na Gil. Amo vi­ve­re lì. Ti sie­di al bar e tut­ti in­tor­no a te sem­bra che ur­li­no, ma in real­tà stan­no so­lo di­scu­ten­do ani­ma­ta­men­te. Lo tro­vo stu­pen­do.

Do­ve si sen­te a ca­sa?

Do­ve sto be­ne. E tro­vo pa­ce quan­do cam­mi­no, cor­ro, mi oc­cu­po dei ca­val­li (ha una fat­to­ria in Ida­ho, ndr) o del giar­di­no. Ado­ro pian­ta­re al­be­ri, po­tar­li, an­che a ca­sa de­gli ami­ci. Rac­col­go se­mi ovun­que va­da, li tra­pian­to da un va­so all’al­tro, for­se è per­si­no il­le­ga­le. Me li ri­tro­vo sem­pre in ta­sca.

Una vol­ta dis­se che non si an­no­ia mai. È ve­ro?

Tri­sti, ar­rab­bia­ti, va be­ne. Fol­li, an­che. Ma non ci so­no scu­se per la no­ia. La vi­ta ha una sca­den­za, per­ché non im­pe­gna­re que­sto tem­po per sa­per­ne di più? So­no con­di­zio­na­to da tut­to quel­lo che mi cir­con­da: dall’am­bien­te, la gen­te, la cul­tu­ra, e ho bi­so­gno di co­mu­ni­ca­re ogni sen­sa­zio­ne che pro­vo non so­lo con la pa­ro­la, ma an­che con la mu­si­ca, la poe­sia. Vo­glio vi­ve­re il più pos­si­bi­le per­ché tro­vo le per­so­ne sem­pre mol­to af­fa­sci­nan­ti.

An­che di que­sti tem­pi?

L’in­tol­le­ran­za, la mi­so­gi­nia e l’igno­ran­za im­pe­ra­no do­vun­que, so­prat­tut­to tra chi è ai ver­ti­ci del mon­do. Co­me in Green Book, do­ve una sem­pli­ce ami­ci­zia rie­sce a su­pe­ra­re ogni dif­fe­ren­za e pre­giu­di­zio e in­vi­ta a ri­flet­te­re sui li­mi­ti del­la pri­ma im­pres­sio­ne, cre­do che in que­sto mo­men­to ci pos­sa­no sal­va­re so­lo i pic­co­li ge­sti di uma­ni­tà. Una bor­sa del­la spe­sa che ca­de, e in­ve­ce di gi­rar­ci dall’al­tra par­te sen­za pre­oc­cu­par­ci, re­stia­mo, aiu­tia­mo a rac­co­glie­re la frut­ta, scam­bia­mo due pa­ro­le, ci co­no­scia­mo, ci apria­mo all’al­tro. Ri­tro­via­mo pas­sio­ne e uma­ni­tà. L’odio spa­ri­sce, co­sì.

SVOL­TE VIG­GO MOR­TEN­SEN CON MA­HER­SHA­LA ALI IN UNA SCE­NA DI GREEN BOOK, NEL­LE SA­LE ITA­LIA­NE DAL 31 GEN­NA­IO. LA CAR­RIE­RA DI MOR­TEN­SEN È DECOLLATA CON IL RUO­LO DI ARAGORN NEL IL SI­GNO­RE DE­GLI ANEL­LI, CHE AVE­VA RI­FIU­TA­TO PRI­MA CHE IL FI­GLIO HEN­RY LO CONVINCESSE CHE NE VA­LE­VA LA PE­NA.

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