Il cen­te­na­rio Sto­ria di un vec­chiet­to spe­cia­le di V. Pa­lum­bo

FI­GLIO DI UN’ITA­LIA­NA E UNAUSTRIACONEI GIOR­NI DI CA­PO­RET­TO( E PER QUE­STO DA­TO IN ADO­ZIO­NE), EMIGRATODA BAM­BI­NO, POI SOLDATOE PRI­GIO­NIE­RO DEI TE­DE­SCHI... E CHE TEMPRA!

Oggi - - Sommario - di Va­le­ria Pa­lum­bo - fo­to Car­lo Ro­ton­do

Ma ades­so è tut­to fi­ni­to»: se­du­to da­van­ti al com­pu­ter, Guer­ri­no Mo­ret­to, cen­to an­ni nel lu­glio scor­so, ha un uni­co mo­men­to di ma­lin­co­nia. Poi ha di nuo­vo un guiz­zo ne­gli oc­chi e si met­te a de­scri­ve­re una “fi­dan­za­ta” mu­sul­ma­na in­con­tra­ta a Mo­star cir­ca 75 an­ni fa, in­di­can­do­la sul­lo scher­mo del pc in una fo­to in cui si era­no scam­bia­ti i cap­pot­ti. Un ggior­no, al mer­ca­to, lei, ve­la­ta, l’ave­vae­va in­vi-in­vi­ta­to a se­guir­lo. Lui si era fi­da­to, con pru­den­za: in guer­ra toc­ca sta­re at­ten­ti. Ma poi era an­da­to ed era sta­to amo­re. Guer­ri­no rac­con­ta a mo­do suo il se­con­do con­flit­to mon­dia­le. Chia­ren­do su­bi­to: «Non ho mai vo­lu­to es­se­re un eroe». Ri­cor­da di frit­tel­le fat­te a te­de­schi e rus­si sul Bal­ti­co, tra bom­be che pio­ve­va­no da tut­te le par­ti, ghiac­cio, fa­me e co­lon­ne di pro­fu­ghi che non sa­pe­va­no do­ve an­da­re.

SI È SAL­VA­TO DAI GHIACCI DEL BAL­TI­CO

La vi­ta diMo­ret­to è più di un film: “fi­glio del­la guer­ra ma­tri­co­la n. 2” (co­me ab­bia­mo rac­con­ta­to nel­lo spe­cia­le di Og­gi sul­la fi­ne del­la Pri­ma guer­ra mon­dia­le), ov­ve­ro fi­glio di un’ita­lia­na e di un sol­da­to au­stria­co nei gior­ni di Ca­po­ret­to, ac­col­to all’Isti­tu­to San Fi­lip­po Ne­ri di Por­to­grua­ro da don Cel­so Co­stan­ti­ni il 24 di­cem­bre 1918, poi adot­ta­to da una don­na straor­di­na­ria e ge­ne­ro­sa, emi­gra­to in Ro­ma­nia con il neo-pa­pà ne­gli an­ni Ven­ti, en- tra­tra­to in un’of­fi­ci­na per le bi­ci­cle­clet­te a 12 an­ni, su­bi­to do­po la li­cen­za ele­men­ta­re, ma­go ddei te­lai, in­ven­to­re di ap­pa­re­rec­chi ra­dio, fo­to­gra­fo di­lett­tan­te, ri­chia­ma­to al ser­vi­zio mmi­li­ta­re a vent’an­ni, par­tit­to di­ret­ta­men­te in guer­ra, spe­di­to nei Bal­ca­ni, fat­to pri­gio­nie­ro dai te­de­schi e spe­di­to a Kö­nig­sberg sul BBal­ti­co, so­prav­vis­su­to per ddue an­ni al ghiac­cio, ope­ra­io “for­za­to” e mer­can­te im­prov­vi­sa­to, li­be­ra­to dai rus­si e rien­tra­to a ca­sa set­te an­ni do­po, ci sie­de ora da­van­ti, al­le­gro, nel­la sua ca­sa di Por­to­grua­ro. La ba­dan­te, am­mes­sa in ca­sa sol­tan­to do­po che si è rot­to un brac­cio e non rie­sce più a muo­ver­lo be­ne («Pri­ma fa­ce­vo

tut­to da so­lo») lo guar­da con dol­cez­za: «So­no fie­ra di lui», sus­sur­ra. Que­sta sto­ria ita­lia­na, che at­tra­ver­sa tut­to un se­co­lo e le sue di­sgra­zie, ma va sem­pre a fi­ni­re be­ne «per­ché bi­so­gna sem­pre es­se­re di buo­nu­mo­re» (am­mo­ni­sce Guer­ri­no) pia­ce an­che a lei. Ha co­mun­que im­pa­ra­to su­bi­to che nes­su­na chiac­chie­ra­ta è am­mis­si­bi­le sen­za un bic­chie­re da­van­ti. Ma di quel­lo buo­no. Per­ché Guer­ri­no è sta­to an­che uno dei pri­mi som­me­lier d’Ita­lia e, nel­la zo­na, lo con­si­de­ra­no un men­to­re: i ri­sto­ra­to­ri lo ado­ra­no. E co­sì lui in­se­ri­sce sem­pre qual­che do­man­da sul vi­no nei quiz che pre­pa­ra per le si­gno­re che van­no in gi­ta con l’Uni­ver­si­tà del­la Ter­za età. Mi mo­stra l’ul­ti­mo, ap­pe­na stam­pa­to dal com­pu­ter: «Che ne di­ci?». Am­met­to che non sa­prei ri­spon­de­re ad al­cu­ne do­man­de. Ri­dac­chia, sfo­glian­do do­cu­men­ti e li­bri sul ta­vo­lo in­gom­bro di car­te (co­pia di Og­gi com­pre­sa) e og­get­ti, tra i qua­li la mac­chi­na fo­to­gra­fi­ca ri­ce­vu­ta in re­ga­lo a 12 an­ni. «Da uno zio ebreo che fe­ce una brut­ta fi­ne… Il pro­ble­ma og­gi è tro­va­re la pel­li­co­la», bor­bot­ta. Rac­con­ta­re i cen­to an­ni di Guer­ri­no è dav­ve­ro un’im­pre­sa. An­che per­ché lui ri­cor­da tut­to, com­pre­so un di­scre­to nu­me­ro di fidanzate. E con­ser­va mol­to: an­che la sciar­pet­ta ros­sa che dà il ti­to­lo al suo Dia­rio di guer­ra e pri­gio­nia tra 1943 e 1945 (è pub­bli­ca­to da nuo­va­di­men­sio­ne).

LA NOT­TE D’AMO­RE DEL­LA SCIARPA ROS­SA

Glie­la la­sciò una don­na con cui fe­ce si­len­zio­sa­men­te l’amo­re, una not­te, sul Bal­ti­co, in fu­ga, tra al­tre per­so­ne. «Ci la­sciam­mo sen­za una pa­ro­la, mi­mi­se al col­lo una sciar­pet­ta ros­sa». La por­ta an­co­ra, ce la pas­sa. Guer­ri­no ha con­ser­va­to an­che le pa­gi­net­te gial­le del dia­rio: «Quan­do mi fi­nì il qua­der­no, ne pre­si uno dal ce­sti­no dei te­de­schi. Bi­so­gna­va sta­re at­ten­ti: era vie­ta­to». Rac­con­ta co­me scri­ve (an­che nel­le e-email): con lu­ci­di­tà e iro­nia. Nel dia­rio,d al 16 mar­zo 1945, ri­cor­dad un bom­bar­da­men­to: «Era la pri­map vol­ta che­mi tro­va­vo vi­ci­no al­laal mor­te, se fos­si sta­to sol­da­to eraer una co­sa, ma do­po tan­ti sa­cri­fi­ci­fic per non mo­ri­re di fa­me, fi­nir­la pro­prio­pr co­sì­mi sec­ca­va». Co­me gli “sec­ca”se ave­re una pen­sio­ne da fa­me.me Poi chio­sa: «Le co­se non so­no mai­ma bian­che o ne­re. E io, al­la fi­ne, mi son tro­va­to be­ne con tut­ti».

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