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AGARI NON PIA­CE­RÀ

a tut­ti, ma si è con­qui­sta­ta il ri­spet­to di tut­ti, an­che de­gli av­ver­sa­ri. E se nel 2021 go­ver­ne­rà an­co­ra la Ger­ma­nia, vor­rà di­re che sa­rà ri­ma­sta in sel­la per 16 an­ni, un po’ me­no di Ot­to von Bi­smarck, il Can­cel­lie­re di fer­ro, e al­la pa­ri di Hel­mut Ko­hl, l’uo­mo che gui­dò la ca­du­ta del Mu­ro di Berlino e ri­scris­se la Sto­ria. Lei si chia­ma An­ge­la Mer­kel, ha 63 pri­ma­ve­re, ed è l’uni­co ve­ro lea­der eu­ro­peo e for­se qual­co­sa di più. Al suo co­spet­to tut­ti gli al­tri pos­so­no as­sur­ge­re so­lo al ruo­lo di one­sti com­pri­ma­ri, tal­vol­ta af­flit­ti da di­stur­bi del­la per­so­na­li­tà («il mio è più lun­go del tuo»).

È una don­na se­ve­ra, An­ge­la, co­me può es­ser­lo una mae­stra prus­sia­na, pre­pa­ra­ta e non pri­va di uma­ni­tà. Por­ta sem­pre la stes­sa ac­con­cia­tu­ra e la stes­sa giac­ca, qua­si una di­vi­sa del­le guar­die ros­se e si­cu­ra­men­te un mo­ni­to: «Giu­di­ca­te­mi per le mie idee e non per il look». Gli al­tri ca­pi eu­ro­pei non la ama­no, ma non pos­so­no dar­lo a ve­de­re, an­zi si so­no ge­nu­fles­si al suo co­spet­to esi­ben­do do­ni e pro­mes­se che non man­ter­ran­no. Ep­pu­re, vi ri­cor­de­re­te, non mol­to tem­po fa ci fu un pre­si­den­te del Con­si­glio, non trop­po al­to e as­sai bur­lo­ne (pen­sò be­ne di far­le cu­cù die­tro un mo­nu­men­to du­ran­te un ver­ti­ce), cui ven­ne at­tri­bui­ta, e poi smen­ti­ta, la sfer­zan­te de­fi­ni­zio­ne di «cu­lo­na in­chia­va­bi­le» che, per i non mi­la­ne­si, si può tra­dur­re con «cu­lo­na non ab­bor­da­bi­le». Era un fa­ke, ma dal­le no­stre par­ti mol­ti si fe­ce­ro una bel­la ri­sa­ta, e i più ar­di­ti si die­de­ro di go­mi­to in un trion­fo di com­pli­ci­tà ma­schi­le. In pa­tria le di­se­gna­ro­no i baf­fet­ti al­la Hi­tler e le scu­ri­ro­no la chio­ma, e la ri­ten­ne­ro re­spon­sa­bi­le di ave­re spa­lan­ca­to le por­te del Pae­se all’in­va­sio­ne dei mi­gran­ti per cal­co­lo e ci­ni­smo (ma­no­do­pe­ra qua­li­fi­ca­ta a buon mer­ca­to). Lei ti­rò drit­to per la sua stra­da. Nel­le ele­zio­ni del­lo scor­so set­tem­bre (so­pra, un car­tel­lo­ne del­la cam­pa­gna) ha per­so no­ve pun­ti per­cen­tua­li, ma ha ret­to l’on­da d’ur­to e, per quan­to in­de­bo­li­ta, è an­co­ra lì, al suo po­sto (quar­to man­da­to), a dif­fe­ren­za di nu­me­ro­si col­le­ghi sci­vo­la­ti nell’oblio.

In­tor­no a lei si agi­ta l’eter­na fol­la di ma­schi fa­tui e pia­cio­ni (l’ul­ti­mo vie­ne dal­la Fran­cia e pa­re Gior­gio Ma­stro­ta, il re del­le ven­di­te in ti­vù), spes­so os­ses­sio­na­ta dal co­lo­re dei ca­pel­li (bion­do pan­noc­chia, mar­ro­ne li­gneo…), spes­so ac­com­pa­gna­ta da mo­gli mon­da­ne e in­gom­bran­ti, sem­pre sor­ri­den­ti ed ele­gan­ti. Pro­prio lei che po­treb­be sfog­gia­re un fior di con­sor­te, tal Joa­chim Sauer, che di me­stie­re fa il pro­fes­so­re di Chi­mi­ca fi­si­ca all’uni­ver­si­tà Hum­boldt di Berlino e che in­ve­ce pre­fe­ri­sce star­se­ne al­la lar­ga. Quan­do la Reu­ters riu­scì a far­lo par­la­re («l’in­ter­vi­sta più dif­fi­ci­le del­la mia vi­ta» com­men­tò l’au­to­re), die­de due ri­spo­ste for­mi­da­bi­li: «La più gran­de for­tu­na del­la mia vi­ta? Aver vi­sto crol­la­re il Mu­ro di Berlino». E la se­con­da? «An­da­re al fe­sti­val di Bay­reu­th».

N AN­TI­CO MI­TO GRE­CO rac­con­ta la sto­ria del­la dea del­la lu­na Se­le­ne che, ve­den­do un bel­lis­si­mo gio­va­ne ad­dor­men­ta­to in una grot­ta, si in­na­mo­rò di lui. Il suo no­me era En­di­mio­ne. Se­le­ne, che non po­te­va sop­por­ta­re l’idea che il suo aman­te po­tes­se un gior­no mo­ri­re, si ri­vol­se a Zeus chie­den­do­gli di con­ce­de­re a En­di­mio­ne un son­no per­pe­tuo: sa­reb­be sta­ta in gra­do di vi­si­tar­lo ogni not­te per l’eter­ni­tà.

Il son­no rap­pre­sen­ta un eli­sir di lun­ga vi­ta. In­fat­ti, quan­do dor­mia­mo en­tria­mo co­me in una mac­chi­na del tem­po che ten­de a fer­mar­si. I bat­ti­ti del cuo­re ral­len­ta­no, la pres­sio­ne ar­te­rio­sa si ab­bas­sa, gli at­ti re­spi­ra­to­ri si di­ra­da­no e tut­to il si­ste­ma ve­ge­ta­ti­vo si met­te a ri­po­so in sin­to­nia con un’at­ti­vi­tà elet­tri­ca ce­re­bra­le len­ta e sta­bi­le. Os­ser­van­do il trac­cia­to di una po­li­son­no­gra­fia not­tur­na si no­ta che il cer­vel­lo, quan­do dor­me pro­fon­da­men­te, mo­stra una sin­tas­si omo­ge­nea, con­di­zio­ne fon­da­men­ta­le per ga­ran­ti­re un son­no ri­po­san­te e una vi­gi­lan­za diur­na ade­gua­ta. A di­spet­to di tut­to ciò che sap­pia­mo del­la fi­sio­lo­gia del son­no, e del prez­zo che pa­ghia­mo in ter­mi­ni di sa­lu­te dor­men­do po­co e ma­le, con­ti­nuia­mo a con­si­de­ra­re il ri­po­so not­tur­no un’inu­ti­le per­di­ta di tem­po che ci im­pe­di­sce di es­se­re pro­dut­ti­vi e re­sta­re con­nes­si con il mon­do. Fac­cia­mo di tut­to per ri­man­da­re il mo­men­to di an­da­re a let­to e an­ti­ci­pa­re l’ora­rio del ri­sve­glio sot­to­po­nen­do i no­stri rit­mi na­tu­ra­li a for­za­tu­re pe­ri­co­lo­se. Con ine­vi­ta­bi­li con­se­guen­ze sul­la sa­lu­te fi­si­ca e men­ta­le.

E co­sì, sen­za sa­per­lo, met­tia­mo a ri­schio il no­stro son­no spo­stan­do ogni sei me­si le lan­cet­te dell’oro­lo­gio. Con l’in­tro­du­zio­ne dell’ora le­ga­le, non so­lo com­pro­met­tia­mo il ri­po­so, ma an­che an­che il no­stro cuo­re. Se­con­do uno stu­dio con­dot­to dall’uni­ver­si­tà del Mi­chi­gan, il lu­ne­dì suc­ces­si­vo all’ini­zio dell’ora le­ga­le coin­ci­de con un in­cre­men­to di cir­ca il 25 per cen­to dei ca­si di in­far­to. E que­sto ri­schio ri­ma­ne ele­va­to an­che nei quat­tro lu­ne­dì suc­ces­si­vi.

Ep­pu­re, da mil­len­ni, il no­stro rit­mo cir­ca­dia­no è re­go­la­to dall’al­ter­nan­za lu­ce-buio, dall’oro­lo­gio en­do­ge­no e dal­la cur­va del­la me­la­to­ni­na che scan­di­sco­no il tem­po del

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