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UN ME­SE DALL’USCI­TA di Amar­cord, nel no­vem­bre del 1973, Fe­de­ri­co Fel­li­ni scri­ve una let­te­ra a Giu­lia­no Gè­leng, pit­to­re di sce­na e boz­zet­ti­sta, sol­le­ci­tan­do­lo a man­dar­gli i di­se­gni di pro­va per il ma­ni­fe­sto del film. Il tem­po strin­ge, la pro­du­zio­ne scal­pi­ta, bi­so­gna fa­re in fret­ta. Fel­li­ni non ha an­co­ra vi­sto nul­la, co­sì sug­ge­ri­sce qual­che idea. Di­ce che il ma­ni­fe­sto do­vreb­be ave­re la «lie­tez­za squil­lan­te di un car­to­li­na na­ta­li­zia o me­glio pa­squa­le, dal­la qua­le do­vreb­be usci­re fuo­ri una spe­cie di scam­pa­nìo»; evo­ca i mae­stri del sur­rea­li­smo «nel­la sua di­men­sio­ne so­gnan­te, li­be­ra­to­ria ma al con­tem­po mi­nac­cio­sa»; in­fi­ne pre­ci­sa me­glio ciò che ha in men­te: «Tut­ti i per­so­nag­gi del film do­vreb­be­ro co­me af­fac­ciar­si dal ma­ni­fe­sto, fis­sa­re gli spet­ta­to­ri che pas­sa­no per la stra­da, do­vreb­be­ro es­se­re co­me sor­pre­si in un’im­mo­bi­li­tà sbi­got­ti­ta, ri­lut­tan­te, una spe­cie di vec­chia im­ma­gi­ne in­de­le­bi­le, do­me­ni­ca­le». «Die­tro di lo­ro» pro­se­gue Fel­li­ni «una va­sta cam­pa­gna o una spiag­gia o il ma­re e al­cu­ne si­tua­zio­ni del film: il Grand Ho­tel, il Rex, una ta­vo­la­ta nu­zia­le». Il ri­sul­ta­to è uno dei ma­ni­fe­sti più ico­ni­ci di tut­ta la fil­mo­gra­fia fel­li­nia­na. Un’im­ma­gi­ne em­ble­ma­ti­ca del­la sua poe­ti­ca, del­le sue in­ven­zio­ni vi­si­ve, del­la sua idea di ci­ne­ma, del­la sua

idea di Italia. C’è nel ma­ni­fe­sto di Amar­cord la sin­te­si for­mi­da­bi­le di un pae­se im­mo­bi­le, so­gnan­te ma «al con­tem­po mi­nac­cio­so», pi­gro, in­fan­ti­le, fe­ro­ce. Un pae­se spro­fon­da­to nel tor­po­re di una qual­sia­si do­me­ni­ca po­me­rig­gio (coi ne­go­zi ri­go­ro­sa­men­te ser­ra­ti, un ritorno og­gi da più par­ti in­vo­ca­to a gran for­za). Con le sue «Gra­di­sca», il ge­rar­ca fa­sci­sta, la ta­bac­ca­ia, i gio­va­ni spo­si­ni, il non­no. Fe­de­ri­co Fel­li­ni pen­sa­va all’italia chiu­sa e im­pau­ri­ta de­gli an­ni Tren­ta, al­la vi­ta son­no­len­ta in pro­vin­cia, al­la Ri­mi­ni fa­sci­sta in cui era cre­sciu­to. Ma re­sta un’im­ma­gi­ne perfetta per l’italia di ogni sta­gio­ne. Per l’italia di sem­pre. Pu­re ades­so: ci sia­mo den­tro tut­ti. Ba­sta met­ter­ci Sal­vi­ni a tor­so nu­do, Di Ma­io che fa una di­ret­ta Fa­ce­book, Fe­dez e Chia­ra Fer­ra­gni in abi­ti nu­zia­li e sul­lo sfon­do, al po­sto del Rex, una na­ve ca­ri­ca di mi­gran­ti.

ELL’ITALIA DEL DO­PO­GUER­RA, quan­do i trai­ler si ve­de­va­no so­lo al ci­ne­ma tra un ci­ne­gior­na­le e l’al­tro, spet­ta­va ai car­tel­lo­ni­sti ac­cen­de­re l’im­ma­gi­na­zio­ne e i so­gni del pub­bli­co. I ma­ni­fe­sti sca­te­na­va­no pas­sio­ni e de­si­de­ri nel­lo spet­ta­to­re, la­scia­va­no pre­sa­gi­re le emo­zio­ni che ci avreb­be­ro gui­da­to nel rac­con­to. Ce­le­bra­va­no i volti dei gran­di di­vi di Hol­ly­wood, l’epi­ca del ci­ne­ma ame­ri­ca­no e la ri­scos­sa di quel­lo ita­lia­no. E re­sti­tui­va­no l’im­ma­gi­ne di un Pae­se che si la­scia­va al­le spal­le le ma­ce­rie, la fa­me, le de­va­sta­zio­ni del­la guer­ra. Era il rac­con­to per im­ma­gi­ni di un

luo­go che in fon­do non è co­sì di­ver­so dall’italia di og­gi. Co­me se do­po tutto l’ar­co del boom eco­no­mi­co, del­la sfre­na­ta vo­glia di mo­der­ni­tà, e poi de­gli an­ni di piom­bo, di Tan­gen­to­po­li, del­la se­con­da Re­pub­bli­ca, fos­si­mo tor­na­ti al pun­to di par­ten­za. Nell’italia po­pu­li­sta e so­vra­ni­sta di og­gi Don Ca­mil­lo e Pep­po­ne han­no la­scia­to il po­sto a Don Mat­teo e Mon­tal­ba­no (che van­no d’ac­cor­do e si spar­ti­sco­no la fet­ta più gran­de di share), ma re­sta sem­pre im­pos­si­bi­le pen­sa­re a un Pae­se che non sia pe­ren­ne­men­te di­vi­so su tutto e che non si ra­du­ni per grup­pi, fa­zio­ni, ca­te­go­rie to­ta­liz­zan­ti. Ie­ri cat­to­li­ci e co­mu­ni­sti, og­gi «po­po­lo» ed «éli­te». Stes­so pro­vin­cia­li­smo e fu­ro­re ideo­lo­gi­co, sen­za l’iro­nia e la leg­ge­rez­za di Gio­van­ni Gua­re­schi. Nell’italia del­le for­me par­te­ci­pa­te e ri­go­ro­sa­men­te «dal bas­so», dei «ter­ri­to­ri», si ri­fà vi­va l’ita­liet­ta di sem­pre, chiu­sa, im­mo­bi­le, ap­pas­sio­na­ta so­lo al­le pro­prie ris­se. Con qual­che pic­co­lo ag­gior­na­men­to la sa­ga fun­zio­ne­reb­be an­co­ra: «Don Ca­mil­lo con­tro la ca­sta»; «Don Ca­mil­lo con­tro le lob­by dei po­ten­ti», «Don Ca­mil­lo, l’ono­re­vo­le Pep­po­ne e la de­mo­cra­zia di­ret­ta». In as­sen­za di pro­get­ti po­li­ti­co-eco­no­mi­ci pen­sa­ti per il lun­go pe­rio­do, un ar­co di tem­po che da noi no­to­ria­men­te non esi­ste, l’in­sul­to, lo scon­tro fron­ta­le, so­no sem­pre l’uni­co mo­do di pren­de­re po­si­zio­ne, co­me nel ma­ni­fe­sto di Don Ca­mil­lo e l’ono­re­vo­le Pep­po­ne, di­se­gna­to da En­ri­co De Se­ta, coi due pro­ta­go­ni­sti che si sfi­da­no a mu­so du­ro, im­mer­si nel pae­sag­gio ru­ra­le dell’italia pro­fon­da, tra gal­li­ne, brac­cian­ti, cam­pa­ni­li. È l’italia «chi­lo­me­tro ze­ro» di Pa­ne, amo­re e fan­ta­sia, con le mag­gio­ra­te che la­vo­ra­no nei cam­pi e i

Gil­da con quel­la ita­lia­na, di­se­gna­ta da Al­fre­do Ca­pi­ta­ni. Tut­ta la ca­ri­ca ero­ti­ca del film si con­den­sa nell’im­ma­gi­ne si­nuo­sa di Ri­ta Hay­wor­th, fa­scia­ta nel lun­go abi­to ne­ro, cir­con­da­ta da un alo­ne lu­mi­no­so, qua­si un’au­reo­la. I ma­ni­fe­sti dei film era­no par­te in­te­gran­te del­la vi­sio­ne ci­ne­ma­to­gra­fi­ca e dei suoi ri­ti, ed è gra­zie ai «pit­to­ri del ci­ne­ma» se an­co­ra og­gi la me­mo­ria di un film che ab­bia­mo ama­to è le­ga­ta a quel­la del suo ma­ni­fe­sto. I gran­di il­lu­stra­to­ri ita­lia­ni, la­vo­ran­do per le ma­jor di Hol­ly­wood, spes­so do­ve­va­no ri­con­dur­re le lo­can­di­ne ame­ri­ca­ne a un uni­ver­so di se­gni, po­se e sim­bo­li più fa­mi­lia­ri al nostro spet­ta­to­re. Nel ma­ni­fe­sto ita­lia­no di Fron­te del por­to, con Mar­lon Bran­do nei pan­ni del li­be­ra­to­re sin­da­ca­le Ter­ry Mal­loy, An­sel­mo Bal­le­ster fa rie­cheg­gia­re il po­po­lo in cam­mi­no del Quar­to sta­to di Pel­liz­za da Vol­pe­do, sem­pre buo­no per ogni ma­ni­fe­sta­zio­ne di ie­ri, og­gi, do­ma­ni. In quel­lo di La don­na che vis­se due vol­te, di Al­fred Hit­ch­cock (che in ori­gi­na­le si in­ti­to­la­va Ver­ti­go, con una lo­can­di­na astrat­ta tut­ta gio­ca­ta sul mo­ti­vo del­la «spi­ra­le»), l’il­lu­stra­to­re Lo­ren­zo Ni­stri cat­tu­ra Ja­mes Stewart e Kim No­vak in una po­sa che evo­ca più che al­tro gli amo­ri tor­men­ta­ti del­le co­per­ti­ne dei fo­to­ro­man­zi o i me­lo­dram­mo­ni strap­pa­la­cri­me con Amedeo Naz­za­ri e Yvon­ne San­son. Per­ché, an­che quan­do hol­ly­woo­dia­ni, i ma­ni­fe­sti ita­lia­ni era­no ta­ra­ti sul­la no­stra cul­tu­ra po­po­la­re: dal­la Do­me­ni­ca del Cor­rie­re ai ro­man­zi d’ap­pen­di­ce, dal­la gra­fi­ca pub­bli­ci­ta­ria ai fo­to­ro­man­zi co­me Grand Ho­tel e So­gno. Il re­per­to­rio pro­prio di una cul­tu­ra po­co al­fa­be­tiz­za­ta e po­co in­cli­ne al­la let­tu­ra. Ie­ri co­me og­gi.

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