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his­sà di qua­li pa­ro­le sua­den­ti era­no com­po­ste le can­zo­ni del­le si­re­ne e di qua­le mu­si­ca emet­te­va­no gli ac­cor­di. E qua­li stru­men­ti suo­na­va­no? Non si sa. La mi­to­lo­gia non lo rac­con­ta. Ma il lo­ro can­to è l’ele­men­to prin­ci­pa­le del mito, la cui per­pe­tua­zio­ne è la rap­pre­sen­ta­zio­ne del le­ga­me che tut­to­ra av­ver­tia­mo tra la mu­si­ca e l’ac­qua, co­me se la se­con­da fos­se il mez­zo più adat­to al­la pro­pa­ga­zio­ne e all’am­pli­fi­ca­zio­ne del­la pri­ma. Lo scor­so lu­glio, a Pa­ri­gi, gli ospi­ti del­la sfi­la­ta Hau­te Cou­tu­re del­la de­si­gner da­ne­se Iris van Her­pen han­no di­strat­to i lo­ro sguardi dal­la ma­gni­fi­cen­za de­gli abi­ti uni­ci, ela­bo­ra­ti e pre­zio­si in pas­se­rel­la, ra­pi­ti dal suo­no che pro­ve­ni­va da gran­di va­sche tra­spa­ren­ti col­me di ac­qua in cui crea­tu­re uma­ne si­mi­li al­le dee dell’an­ti­chi­tà suo­na­va­no stru­men­ti sco­no­sciu­ti ed emet­te­va­no am­ma­lian­ti vo­ca­liz­zi il cui ge­ne­re era im­pos­si­bi­le da de­fi­ni­re. Ces­sa­to lo stu­po­re, si è ca­pi­to che si trat­ta­va di un’esi­bi­zio­ne dei Bet­ween Mu­sic, un grup­po da­ne­se che ha ela­bo­ra­to una mu­si­ca spe­cia­le che par­te dal­le so­no­ri­tà di quel­la clas­si­ca e si mi­schia con il rock e la li­ri­ca per es­se­re ese­gui­ta sott’ac­qua (a tem­pe­ra­tu­ra co­stan­te di 35 gra­di rac­col­ta in cin­que va­sche che in­sie­me su­pe­ra­no i no­ve mi­la li­tri e i 120 quin­ta­li di pe­so) con stru­men­ti crea­ti ad hoc: l’hy­drau­lo­pho­ne, un or­ga­no su­bac­queo; il ro­ta­cor­da, uno stru­men­to le cui cor­de ven­go­no piz­zi­ca­te da una ruo­ta; il cry­stal­lo­pho­ne, una spe­cie di ar­mo­ni­ca com­po­sta con i bic­chie­ri. Fon­da­to da Lai­la Sko­v­mand (di­ret­tri­ce ar­ti­sti­ca, com­po­si­tri­ce, can­tan­te e stru­men­ti­sta) e da Ro­bert Karls­son (di­ret­to­re e stru­men­ti­sta), il grup­po rac­co­glie Nan­na Be­ch (can­tan­te e stru­men­ti­sta), Dea Ma­rie Kjeld­sen e Mor­ten Poul­sen (per­cus­sio­ni), in­ge­gne­ri e tec­ni­ci del suo­no. Tut­ti i mem­bri han­no stu­dia­to tec­ni­che di re­spi­ra­zio­ne in apnea con i fo­ni­ci spe­ci­liz­za­ti e con i mae­stri di yo­ga e si di­chia­ra­no per nien­te stu­pi­ti dal­la me­ra­vi­glia che pro­vo­ca­no. Il pub­bli­co, co­me è av­ve­nu­to ai bor­di del­la pas­se­rel­la di van Har­pen, rea­gi­sce emo­ti­va­men­te, co­me se fos­se tra­spor­ta­to in una di­men­sio­ne ir­rea­le. A que­sto pun­to, il ri­fe­ri­men­to al mito del­le Si­re­ne ar­ri­va in mo­do na­tu­ra­le, an­che per­ché gli spet­ta­co­li so­no un in­vi­to al rap­por­to di­ret­to tra l’ar­te e la na­tu­ra co­me nel­le cul­tu­re dell’an­ti­chi­tà.

fa­mo­so si in­ti­to­la Aqua­so­nic ed è la ter­za par­te di una te­tra­lo­gia pen­sa­ta per rac­con­ta­re l’evo­lu­zio­ne uma­na. Quin­di, le don­ne e gli uo­mi­ni im­mer­si nel­le va­sche non so­no al­tro che la ci­ta­zio­ne di mol­te fi­gu­re mi­to­lo­gi­che le­ga­te al­la mu­si­ca e al can­to che, nel mito nor­di­co, più vi­ci­no al­la cul­tu­ra da­ne­se, è rap­pre­sen­ta­to dal­le nin­fe fi­glie del fiu­me Re­no del Das Rhein­gold, il pro­lo­go con cui Ri­chard Wa­gner fa ini­za­re l’epo­pea di Der Ring des Ni­be­lun­gen, men­tre il no­stro im­ma­gi­na­rio vie­ne col­pi­to dal­la vi­ci­nan­za di que­ste im­ma­gi­ni con il rac­con­to mi­to­lo­gi­co del­le si­re­ne. In­fat­ti, tut­to la­scia pen­sa­re che le fi­glie di Ache­loo e di Ter­si­co­re (la Mu­sa del­la dan­za), le cui vo­ci in­can­ta­va­no i ma­ri­nai, usas­se­ro l’ac­qua del mare per da­re ai suo­ni e al­le pa­ro­le l’ar­mo­nia ir­re­si­sti­bi­le che fa­ce­va pre­ci­pi­ta­re tra le on­de chiun­que l’ascol­tas­se, spe­ran­do di rag­giun­ge­re quel­la pa­ra­di­sia­ca sen­sa­zio­ne di esta­si. La de­scri­zio­ne più bel­la di que­sti es­se­ri ibri­di con il vol­to di fan­ciul­le ma con

le zam­pe e le piu­me di uc­cel­li, ce l’ha la­scia­ta Ome­ro quan­do nell’odis­sea le fa in­con­tra­re con Ulis­se. Pe­re­gri­no do­po la vit­to­ria a Tro­ia, di­ri­gen­do­si ver­so il con­fi­ne del mon­do al­lo­ra co­no­sciu­to (le co­lon­ne d’er­co­le) l’eroe di Ita­ca vie­ne av­ver­ti­to da Cir­ce: «Se dav­ve­ro sei cu­rio­so di udi­re i can­ti del­le Si­re­ne, chie­di ai ma­ri­nai di le­gar­ti all’abe­ro mae­stro e in­du­ci­li a giu­ra­re di non scio­glier­ti, per quan­to tu li sup­pli­chi e li mi­nac­ci». Ulis­se se­guì il con­si­glio no­no­stan­te vo­les­se ar­den­te­men­te rag­giun­ger­le per co­no­sce­re il fu­tu­ro, co­me pro­met­te­va­no. For­se i can­tan­ti e i mu­si­ci­sti di Bet­ween Mu­sic non pro­met­to­no tan­to, ma si rac­con­ta che lo scor­so an­no gli spet­ta­to­ri del Fe­sti­val di Syd­ney che as­si­ste­va­no al­la per­for­man­ce sia­no ca­du­ti in un sta­to di tran­ce ta­le che al­la fi­ne dei 55 mi­nu­ti del­lo spet­ta­co­lo soltanto un re­spi­ro esta­ti­co co­mu­ne ab­bia rot­to l’in­can­te­si­mo. Que­sto epi­so­dio di­mo­stra quan­to l’ac­qua e la mu­si­ca con­cor­ra­no a com­por­re un’at­tra­zio­ne so­no­ra po­ten­tis­si­ma. Lo di­co­no an­che quel­le com­po­si­zio­ni mu­si­ca­li che, pur pen­sa­te per il di­ver­ti­men­to, con­cor­ro­no a for­ma­re at­mo­sfe­re esal­tan­ti. Co­me quan­do si ascol­ta­no le sui­tes riu­ni­te in Wa­ter Mu­sic di Georg Frie­dri­ch Hän­del, ese­gui­te per la pri­ma vol­ta nel 1717 da 50 mu­si­ci­sti si­ste­ma­ti a bor­do di una chiat­ta sul Ta­mi­gi per il di­ver­ti­men­to di re Gior­gio I e tut­to­ra co­lon­na so­no­ra di «fe­ste dell’ac­qua» dal­lo spi­ri­to mol­to pa­ga­no. E lo rac­con­ta an­che, in un mo­do che più ro­man­ti­co non si può, la mai ve­ri­fi­ca­ta leg­gen­da sul­la mor­te di Lud­wig di Ba­vie­ra. Di­chia­ra­to uf­fi­cial­men­te paz­zo e al­lon­ta­na­to dal tro­no, lo sfor­tu­na­to gio­va­ne re si ab­ban­do­nò al­le ac­que del la­go di Starn­berg do­po aver chie­sto all’or­che­stra, in­stal­la­ta nell’in­gres­so del ca­stel­lo, di suo­na­re il Tan­n­häu­ser. At­trat­to da quel­le Si­re­ne che per lui ave­va­no as­sun­to i trat­ti del­le su­bli­mi no­te di Wa­gner.

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