Viag­gio nel­la me­mo­ria

CO­SA SA­REB­BE L’ESI­STEN­ZA SE NON SI PO­TES­SE CON­TA­RE SUL­LA ME­MO­RIA? QUEL­LA DI UO­MI­NI E DONNE CHE HAN­NO VIS­SU­TO L’ESPE­RIEN­ZA DELL’AB­BAN­DO­NO DEL­LA PRO­PRIA TER­RA, DEL­LA TRA­GE­DIA DI UN’AL­LU­VIO­NE DI PRO­POR­ZIO­NI BI­BLI­CHE, MA CHE È DI­VEN­TA­TA NEL TEM­PO SI­NO­NI­MO DI

Trekking & Outdoor - - Sommario - DE­ME­TRIO D’AR­RI­GO

Stret­ti tra le pen­di­ci dell’Aspro­mon­te e le bian­che spiag­ge ba­gna­te dal­lo Jo­nio, so­no tan­ti i vil­lag­gi te­sti­mo­ni di sto­rie che non pos­so­no non emo­zio­na­re. So­no luo­ghi che re­sti­tui­sco­no un’im­ma­gi­ne qua­si sur­rea­le, do­ve con­vi­vo­no aspe­ri­tà e dol­cez­za, dram­ma­ti­ci­tà e fa­sci­no. For­se per­ché la co­los­sa­le al­lu­vio­ne che nel 1951 col­pì la Ca­la­bria, e in par­ti­co­la­re la zo­na aspro­mon­ta­na, li ha fla­gel­la­ti e stra­vol­ti, ha sra­di­ca­to i suoi abi­tan­ti, ma ha an­che con­ge­la­to nel tem­po que­sti bor­ghi, “pro­mos­si” a te­sti­mo­ni di una vi­ta, nem­me­no trop­po lon­ta­na, che og­gi non esi­ste più.

Le ca­se ac­col­go­no i vi­si­ta­to­ri re­ga­lan­do una emo­zio­ne uni­ca, ogni vol­ta di­ver­sa. Ro­ghu­di, Afri­co, Ca­sal­nuo­vo, Bran­ca­leo­ne o Pen­ti­dat­ti­lo, ri­man­da­no ad una istan­ta­nea do­ve lo sta­to di ab­ban­do­no è per­ce­pi­to co­me una for­ma di ago­nia del bor­go, un gri­do di do­lo­re che esce dal­le mu­ra sbrec­cia­te e ca­den­ti del­le ca­se vuo­te. Può su­ben­tra­re nel­la no­stra men­te una tra­ma ap­pas­sio­nan­te al ser­vi­zio del­la sto­ria, con­ser­va­ta gra­zie all’iso­la­men­to di que­sti “luo­ghi del si­len­zio”. Pas­seg­gian­do per le stret­te vie di que­sti pae­si sem­bra di es­se­re im­mer­si in una di­men­sio­ne pa­ral­le­la; il fa­sci­no è for­te, va­le la pe­na di an­dar­ci, di vi­si­tar­li per apri­re una fi­ne­stra tem­po­ra­le e tor­na­re in­die­tro di un se­co­lo, per com­pren­de­re la quo­ti­dia­ni­tà di al­lo­ra, per os­ser­va­re quel­lo che il tem­po non ha can­cel­la­to, tal­vol­ta so­la­men­te oc­cul­ta­to. In que­sti luo­ghi si è pre­ser­va­ta l’in­te­gri­tà sto­ri­ca e cul­tu­ra­le, cul­la di an­ti­che ci­vil­tà, ac­co­mu­na­te dal­la stes­sa sor­te: quel­la del to­ta­le ab­ban­do­no, de­ci­so a vol­te dal­la forza del­la na­tu­ra, a vol­te da­gli in­te­res­si eco­no­mi­co-de- mo­gra­fi­ci che riu­sci­va­no a sfol­la­re in­te­re po­po­la­zio­ni de­cre­tan­do for­me di ina­gi­bi­li­tà di pae­si che an­cor og­gi, sfi­dan­do qua­lun­que leg­ge di gra­vi­tà, ve­dia­mo re­si­ste­re ge­ne­ra­zio­ne do­po ge­ne­ra­zio­ne. Que­sti bor­ghi ci os­ser­va­no si­len­zio­si, con la lo­ro aria ir­rea­le, im­mer­si in sce­na­ri na­tu­ra­li che gior­no do­po gior­no ten­do­no sempre più a na­scon­der­li, av­vol­gen­do­li, qua­si a vo­ler­li con­ser­va­re e pro­teg­ge­re. L’usci­ta di sce­na dell’uo­mo li ha for­se sal­va­ti dal­la con­ta­mi­na­zio­ne mo­der­na. Ne­gli an­ni ci han­no per­sua­so che sta­ran­no lì per sempre, co­me una por­ta nell’en­tro­ter­ra an­tro­piz­za­to, co­me se non te­mes­se­ro la scon­fit­ta del tem­po, ve­det­te di un’era pas­sa­ta.

AFRI­CO VEC­CHIO

Pri­ma dell’al­lu­vio­ne del 1951 c’era sta­to il ter­re­mo­to nel 1908, qui la gen­te abi­ta­va tra le ro­vi­ne, per­ché po­chi edi­fi­ci era­no sta­ti ri­co­strui­ti; fa­mi­glie di sei o set­te per­so­ne, am­muc­chia­te in stret­ti tu­gu­ri, con­vi­ve­va­no con il ma­ia­le, le pe­co­re, le gal­li­ne. La dif­fi­col­tà de­gli abi­tan­ti di Afri­co è sta­ta

rac­con­ta­ta dal­lo scrit­to­re Um­ber­to Za­not­ti Bian­co e da Ti­no Pe­trel­li, che nel 1948 rea­liz­zò for­se il suo più ce­le­bre ser­vi­zio fo­to­gra­fi­co pro­prio qui, ad Afri­co. So­no sto­rie di rab­bia e di­spe­ra­zio­ne, di amo­re e mi­se­ria, sto­rie im­mer­se in una vi­ta di ras­se­gna­zio­ne, quel­la di una co­mu­ni­tà sen­za lu­ce ne ac­qua, do­ve le be­stie vi­ve­va­no sot­to lo stes­so tet­to con gli uo­mi­ni e il pa­ne era fat­to con fa­ri­na di len­tic­chie sel­va­ti­che. Po­che ed em­ble­ma­ti­che le pa­ro­le che de­scri­vo­no il sen­so di una cul­tu­ra po­po­la­re le­ga­ta dav­ve­ro al­la pro­pria ter­ra, do­ve l’osti­na­zio­ne su­pe­ra la con­sa­pe­vo­lez­za di una esi­sten­za di­men­ti­ca­ta da­gli uo­mi­ni e da Dio, e sta tut­ta nel­la ri­spo­sta che un vec­chio abi­tan­te di Afri­co die­de al par­ro­co del bor­go di quel tem­po: Don Giovanni Sti­lo avan­zò la proposta di tra­sfe­ri­re tut­to il pae­se, e tut­te le ani­me, da un’al­tra par­te. Da­van­ti a quel pro­get­to e al­la con­cre­ta fat­ti­bi­li­tà si sen­tì di­re: qui so­no vis­su­ti i no­stri vec­chi, qui vi­vre­mo noi, qui vi­vran­no i no­stri fi­gli!

La na­tu­ra qui è in­con­ta­mi­na­ta, gli sce­na­ri tal­men­te straor­di­na­ri che la pen­na fa­ti­ca a de­scri­ve­re. È un luo­go qua­si inac­ces­si­bi­le, co­per­to da fo­re­ste di quer­ce e ca­sta­gni, sol­ca­to da sen­tie­ri che lam­bi­sco­no di­ru­pi im­pres­sio­nan­ti. Fa­ci­le sen­tir­si co­me un esplo­ra­to­re pro­iet­ta­to in un con­ti­nen­te sco­no­sciu­to, ma an­che ri­flet­te­re e chie- der­si co­me do­ve­va es­se­re la vi­ta in po­sti che, in pas­sa­to, era­no pra­ti­ca­men­te iso­la­ti dal re­sto del mon­do. Afri­co, pae­se na­ta­le del mo­na­co ba­si­lia­no Bea­to Leone, ap­pa­re co­me una se­rie di co­stru­zio­ni qua­si amal­ga­ma­te con la mon­ta­gna, un cor­po uni­co a 700 me­tri di al­ti­tu­di­ne, uno dei luo­ghi più iso­la­ti e, for­se an­che per que­sto, più af­fa­sci­nan­ti di tut­to l’Aspro­mon­te. Qui si rie­sce an­co­ra a per­ce­pi­re quan­to po­te­va es­se­re du­ra e dif­fi­ci­le la vi­ta a ini­zio ’900. Ad Afri­co fa­ti­ca­va a cre­sce­re an­che il gra­no – rac­con­ta Tom­ma­so Be­soz­zi, sull’Eu­ro­peo nel 1948 – e la gen­te man­gia­va un pa­ne co­lor cioc­co­la­ta, fat­to di fa­ri­na di len­tic­chie sel­va­ti­che e cot­to nei for­ni do­me­sti­ci. De­scri­zio­ne: si pren­de il sen­tie­ro che ini­zia dal vil­lag­gio Car­rà, an­che per­ché non è mai ar­ri­va­ta la stra­da ad Afri­co, que­sto con­tri­bui­sce a da­re an­co­ra più fa­sci­no ad un luo­go in­tri­so di sto­ria e leg­gen­de. Si fa il gi­ro an­ti­o­ra­rio, quin­di con­ti­nuan­do su una ster­ra­ta ab­ba­stan­za nuo­va si pren­de il pri­mo bi­vio a de­stra per scen­de­re in lo­ca­li­tà Cam­pu­sa, esat­ta­men­te sul ver­san­te sud di Pun­to­ne del­la Guar­dia. Do­po qual­che tor­nan­te, si apre su­bi­to la vi­sta ad una par­te del pae­se, una fi­la di vec­chie ca­se

po­po­la­ri e dei ri­co­ve­ri per ani­ma­li; in lon­ta­nan­za si in­tra­ve­de il ples­so del­le scuo­le ele­men­ta­ri, ci si ar­ri­va do­po aver ol­tre­pas­sa­to un vec­chio mu­li­no. Ora il sel­cia­to è tut­to in pie­tra, ben vi­si­bi­le, co­sì co­me le viuz­ze che fi­no a po­co tem­po fa era­no in­va­se dai ro­vi. Pri­ma di rag­giun­ge­re la chie­sa di San Nicola e il Cal­va­rio s’in­con­tra­no di­ver­se ca­se si­gno­ri­li, l’asi­lo e la vec­chia ca­ser­ma dei ca­ra­bi­nie­ri. Im­mer­si nel­la pe­nom­bra di un bo­sco di quer­ce e ca­sta­gni, si pas­sa a de­stra del ci­mi­te­ro per rag­giun­ge­re San Leo, all’om­bra di pun­to­ne Ca­sa­z­ri. La pic­co­la chie­sa a na­va­ta uni­ca rap­pre­sen­ta la me­ta di un pel­le­gri­nag­gio che gli abi­tan­ti di Afri­co Nuo­vo svol­go­no il 5 mag­gio di ogni an­no. La vi­sta fug­ge ver­so una se­rie di val­li e ci­me, la fiu­ma­ra La Ver­de e il mon­te Scap­par­ro­ne, gi­ran­do­si si am­mi­ra l’in­con­fon­di­bi­le pro­fi­lo del mon­te Io­fri. Quan­do l’aria è ter­sa e pu­li­ta, ver­so nord-ove­st si pos­so­no ve­de­re due lin­gue d’ac­qua e schiu­ma: le ca­sca­te dei tor­ren­ti Apo­sci­po e Fer­rai­na, svi­lup­pa­te a val­le del­le Pal­ma­rel­lo e del­le For­gia­rel­le. Tor­na­ti sui pro­pri pas­si, do­po il ci­mi­te­ro si de­via su una mu­lat­tie­ra che gua­da­gna quo­ta mo­stran­do ul­te­rio­ri pa­no­ra­mi e mon­ta­gne tra le qua­li Mon­tal­to. Un sen­tie­ro mez­za­co­sta, sul la­to nord di Pun­to­ne del­la Guar­dia, con­sen­te di chiu­de­re l’anel­lo. Co­me ar­ri­va­re: Da Reg­gio Ca­la­bria si pren­de la SS106, di­re­zio­ne Ta­ran­to. A Bo­va Marina si sa­le al­la vol­ta di Bo­va, do­po cir­ca 10 chi­lo­me­tri dal bor­go an­ti­co si se­guo­no le in­di­ca­zio­ni per Ro­ghu­di e Afri­co. Su­pe­ra­to un bi­vio, una lun­ga se­rie di tor­nan­ti ter­mi­na in lo­ca­li­tà Pe­dim­pi­so: si pro­se­gue lun­go la stra­da ster­ra­ta e ad ogni bi­vio si pren­de a de­stra fi­no a rag­giun­ge­re il vil­lag­gio Car­rà, do­ve si par­cheg­gia l’au­to e si fa scor­ta d’ac­qua.

L’an­ti­co pae­se di Amen­do­lea fu pe­san­te­men­te dan­neg­gia­to dal ter­re­mo­to del 1908 e ab­ban­do­na­to do­po l'al­lu­vio­ne del 1956.

In bas­so: Ro­ghu­di Vec­chio su­bì due ter­ri­bi­li al­lu­vio­ni, nel 1971 e 1973, tan­to da es­se­re ab­ban­do­na­to dai suoi abi­tan­ti che fon­da­ro­no un nuo­vo in­se­dia­men­to sul­la co­sta gre­ca­ni­ca. Sul­la dop­pia pa­gi­na: l’an­ti­co pae­se di Amen­do­lea e la fiu­ma­ra omo­ni­ma;...

La scuo­la di Afri­co Vec­chio (Ph Francesco Valenti)

Pen­te­dat­ti­lo, uno dei cen­tri più ca­rat­te­ri­sti­ci dell'Area Gre­ca­ni­ca, sor­ge ar­roc­ca­to sul Mon­te Cal­va­rio, la cui for­ma ri­cor­da una ci­clo­pi­ca ma­no aper­ta.

Afri­co Vec­chio

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