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Vanity Fair (Italy) - - Vanity Icone - PAO­LA JACOBBI

Le don­ne era­no paz­ze di lui, gli uo­mi­ni era­no paz­zi di in­vi­dia. Ar­ri­va­to dal­la Pu­glia a Hol­ly­wood in pri­ma clas­se, di­ven­tò sim­bo­lo dell’im­mi­gra­zio­ne vin­cen­te in­sie­me all’ami­co Sal­va­to­re Fer­ra­ga­mo, il cui Mu­seo og­gi de­di­ca al di­vo una mo­stra

dio Va­len­ti­no, tut­ti gli uo­mi­ni lo odia­no. Odio il suo na­so clas­si­co, odio il suo sor­ri­so, odio i suoi den­ti splen­den­ti, odio i suoi ca­pel­li lu­ci­di co­me ver­ni­ce (…). Lo odio per­ché dan­za trop­po be­ne, lo odio per­ché è trop­po bel­lo. Le don­ne so­no paz­ze di lui, ma gli uo­mi­ni han­no for­ma­to una so­cie­tà se­gre­ta il cui sco­po è de­te­sta­re, odia­re e di­sprez­za­re Va­len­ti­no per ov­vie ra­gio­ni. In­vi­dio­so, io? Oh no! Lo odio e ba­sta». Que­sta fi­la­stroc­ca, scrit­ta da Dick Dor­gan su Pho­to­play, una po­po­la­re ri­vi­sta di ci­ne­ma dei tem­pi del mu­to, è la spa­ra­ta di un ha­ter, pri­ma che esi­stes­se­ro i so­cial, con­tro Ro­dol­fo Gu­gliel­mi, più no­to co­me Ro­dol­fo Va­len­ti­no, la pri­ma star ma­schi­le di Hol­ly­wood, pa­ra­dig­ma as­so­lu­to di di­vi­smo e so­prat­tut­to la pri­ma star del ci­ne­ma non ame­ri­ca­na. Di lui (e di mol­te al­tre co­se ac­ca­du­te in Ca­li­for­nia tra il 1915 e il 1927) rac­con­ta la mo­stra L’Ita­lia a Hol­ly­wood che inau­gu­ra il 24 mag­gio al Mu­seo Sal­va­to­re Fer­ra­ga­mo di Fi­ren­ze. Non a ca­so: Fer­ra­ga­mo col­la­bo­rò con i re­gi­sti più fa­mo­si del tem­po, da D.W. Grif­fi­th a Ce­cil B. DeMil­le, rea­liz­zan­do cal­za­tu­re per film di gran­de ri­lie­vo (Il la­dro di Bag­dad con Dou­glas Fair­banks, per esem­pio) e fe­ce le scar­pe, è il ca­so di dir­lo, a tut­ti i di­vi che vi pos­sa­no ve­ni­re in men­te, da Ma­ry Pick­ford a Char­lie Cha­plin, da Joan Cra­w­ford a Lil­lian Gi­sh. Di Ro­dol­fo Va­len­ti­no, Sal­va­to­re era an­che un buon ami­co. Co­me scris­se nel­la sua au­to­bio­gra­fia Il cal­zo­la­io dei so­gni: «Va­len­ti­no era un ra­gaz­zo cor­te­se e gen­ti­le, sem­pre inap­pun­ta­bi­le. Era so­li­to ve­ni­re a ca­sa mia, a Bea­ch­wood Dri­ve, per man­gia­re un piat­to di spa­ghet­ti all’ita­lia­na». Pro­prio nel mo­men­to del suo mas­si­mo trion­fo, Va­len­ti­no ven­ne at­tac­ca­to dal­la stam­pa an­ti im­mi­gra­zio­ni­sta e xe­no­fo­ba, quel­la che non vo­le­va gli stra­nie­ri, in par­ti­co­la­re gli ita­lia­ni, tra i pie­di: i Wa­sp (whi­te an­glo-sa­xon pro­te­stan­ts) li con­si­de­ra­va­no dei di­ver­si e an­che i cat­to­li­ci ir­lan­de­si li di­sprez­za­va­no, no­no­stan­te l’iden­ti­tà re­li­gio­sa. «Po­co più di un me­se pri­ma del­la sua mor­te, il Chi­ca­go Tri­bu­ne pub­bli­cò un edi­to­ria­le in cui al di­vo, pa­ra­go­na­to a un piu­mi­no da ci­pria, ve­ni­va at­tri­bui­ta la re­spon­sa­bi­li­tà del­la cre­scen­te

VA­LEN­TI­NO, EN­RI­CO CA­RU­SO, LI­NA CA­VA­LIE­RI ERA­NO IM­MI­GRA­TI DI SUC­CES­SO

ef­fe­mi­na­tez­za dei ma­schi», scri­ve Giu­lia Car­luc­cio nel ca­ta­lo­go del­la mo­stra. «Cer­ta­men­te l’ero­ti­smo eso­ti­co di Va­len­ti­no, ado­ra­to dal­le spet­ta­tri­ci ame­ri­ca­ne, met­te­va in di­scus­sio­ne l’iden­ti­tà ma­schi­le, ma la sua di­ver­si­tà era so­prat­tut­to et­ni­ca». Ep­pu­re, il suo suc­ces­so è sta­to inar­re­sta­bi­le, ra­pi­dis­si­mo, uni­co. Va­len­ti­no ha con­qui­sta­to tut­ti e la­scia­to il se­gno fi­no a do­po la sua mor­te. Ave­va so­lo 31 an­ni quan­do, nel 1926, do­po es­se­re sta­to ri­co­ve­ra­to d’ur­gen­za per un’ul­ce­ra, si spen­se in un ospe­da­le di New York. Mas­se iste­ri­che e pian­gen­ti si ri­ver­sa­ro­no per le stra­de sia a New York che a Hol­ly­wood, nei due cor­tei fu­ne­bri or­ga­niz­za­ti da una co­sta all’al­tra de­gli Sta­ti Uni­ti. Non era mai suc­ces­so nul­la di si­mi­le, pri­ma. Ma chi era Va­len­ti­no e per­ché la sua stel­la fu co­sì spe­cia­le? In­tan­to, non era né igno­ran­te né di­spe­ra­to. Era un fi­glio del­la me­dia bor­ghe­sia pu­glie­se, an­da­to in Ame­ri­ca a cer­ca­re for­tu­na, sì, ma viag­gian­do in pri­ma clas­se. Sbar­cò a New York nel 1913 a bor­do del­la na­ve Cle­ve­land e ini­zial­men­te la­vo­rò co­me ta­xi-dan­cer (bal­le­ri­no a pa­ga­men­to) e for­se co­me gi­go­lò, per poi ar­ri­va­re al ci­ne­ma. «La sua for­tu­na fu fat­ta dal­le don­ne», spie­ga la sto­ri­ca Giu­lia­na Mu­scio, cu­ra­tri­ce del­la mo­stra in­sie­me con Ste­fa­nia Ric­ci. «Ben pri­ma che il suo fa­sci­no ar­ri­vas­se al­le spet­ta­tri­ci, il mi­to di Va­len­ti­no fu crea­to da Ju­ne Ma­this, una del­le mol­te pro­dut­tri­ci e sce­neg­gia­tri­ci del tem­po. Lo ave­va vi­sto nei suoi pri­mi film, do­ve gli fa­ce­va­no sem­pre in­ter­pre­ta­re lo sciu­pa­fem­mi­ne la­tin lo­ver sen­za cuo­re. Lo tra­sfor­mò in eroe ro­man­ti­co nei Quat­tro ca­va­lie­ri dell’Apo­ca­lis­se, il film che lo fe­ce esplo­de­re. Suc­ces­se a Va­len­ti­no quel­lo che era suc­ces­so a Gre­ta Gar­bo, pri­ma vamp man­gia­uo­mi­ni e poi in­ter­pre­te di qua­li­tà. Sia Gar­bo che Va­len­ti­no en­tra­no a Hol­ly­wood co­me fi­gu­re un po’ in­quie­tan­ti, stra­nie­ri che cor­rom­po­no la cul­tu­ra ame­ri­ca­na at­tra­ver­so la se­du­zio­ne, ma di­ven­ta­no star dei sen­ti­men­ti, so­no il vei­co­lo di una nuo­va idea poi po­po­la­ris­si­ma in tut­to il ci­ne­ma suc­ces­si­vo: il lie­to fi­ne, il ma­tri­mo­nio d’amo­re». In­tan­to, in Ita­lia, i film di Va­len­ti­no non cir­co­la­va­no, per­ché il fa­sci­smo li cen­su­ra­va e an­che per­ché Va­len­ti­no ave­va com­mes­so un af­fron­to: chie­de­re la cit­ta­di­nan­za ame­ri­ca­na. A un cer­to pun­to, l’at­to­re ven­ne in Ita­lia, un po’ per an­da­re a tro­va­re la fa­mi­glia a Ca­stel­la­ne­ta (Ta­ran­to), do­ve era na­to, un po’ per­ché era in tour con la se­con­da mo­glie Na­ta­cha Ram­bo­va, con cui fa­ce­va de­gli spet­ta­co­li di dan­za. I due si stu­pi­ro­no che nes­su­no in Ita­lia co­no­sces­se i film del di­vo. Di quel viag­gio par­la an­che Ru­dy Va­len­ti­no, film che esce il 24 mag­gio, con Ta­tia­na Lu­ter, Clau­dia Car­di­na­le, Pie­tro Ma­sot­ti e Ales­san­dro Ha­ber, nel ruo­lo di Ga­brie­le D’An­nun­zio. In una sce­na Va­len­ti­no rac­con­ta con ram­ma­ri­co al Va­te che Mus­so­li­ni non lo ha vo­lu­to in­con­tra­re. In­fat­ti, fu so­lo do­po la sua mor­te che il fa­sci­smo si ap­pro­priò del per­so­nag­gio e del suo mi­to, sim­bo­lo di ita­lia­ni­tà. Va­len­ti­no, ma an­che il can­tan­te En­ri­co Ca­ru­so, l’at­tri­ce Li­na Ca­va­lie­ri, con­si­de­ra­ta la don­na più bel­la del mon­do, o Ro­bert Vi­gno­la, pro­li­fi­co re­gi­sta del­la Hol­ly­wood de­gli an­ni Ven­ti, era­no im­mi­gra­ti di suc­ces­so. La mo­stra del Mu­seo Fer­ra­ga­mo rac­con­ta co­me, in ogni am­bi­to, gli ita­lia­ni in­fluen­za­ro­no la Ca­li­for­nia. «Di più: que­sti per­so­nag­gi vin­cen­ti le­git­ti­ma­ro­no cul­tu­ral­men­te l’im­mi­gra­zio­ne ita­lia­na», spie­ga Giu­lia­na Mu­scio. «L’in­du­stria agroa­li­men­ta­re del­la Ca­li­for­nia era in ma­no agli ita­lia­ni, l’Ita­lia era fon­te d’ispi­ra­zio­ne per gli ar­chi­tet­ti di ca­se in sti­le me­di­ter­ra­neo e, in ge­ne­re, gli ita­lia­ni era­no più in­te­gra­ti qui che in al­tre par­ti d’Ame­ri­ca. Sar­ti, bar­bie­ri e cal­zo­lai co­me Fer­ra­ga­mo, ma an­che tan­ti ar­ti­gia­ni del ci­ne­ma af­fer­ma­no l’idea de­gli ita­lia­ni co­me bra­vi, crea­ti­vi e se­ri, i ma­ghi del la­vo­ro ben fat­to». Sal­va­to­re Fer­ra­ga­mo ave­va aper­to un pri­mo la­bo­ra­to­rio a San­ta Bar­ba­ra. Con il fra­tel­lo Al­fon­so bus­sa­ro­no al­la por­ta del guar­da­ro­ba dell’Ame­ri­can Film Com­pa­ny. Quan­do la ca­sa di pro­du­zio­ne si tra­sfe­ri­sce a Hol­ly­wood, Fer­ra­ga­mo se­gue i suoi clien­ti e con­ti­nua la pro­du­zio­ne di cal­za­tu­re per stu­dios e pro­get­ti sem­pre più im­por­tan­ti. «La Hol­ly­wood nel­la qua­le ar­ri­vai, du­ran­te la pri­ma­ve­ra del 1923, era an­co­ra pic­co­la, po­co più di un vil­lag­gio al so­le», scri­ve nel­le sue me­mo­rie. Ma fin dal­la sua aper­tu­ra, il ne­go­zio Hol­ly­wood Boot Shop di­ven­ta pun­to di ri­fe­ri­men­to per chi vuo­le e può per­met­ter­si scar­pe fat­te a ma­no, ele­gan­ti e co­mo­de. Nel film Show Peo­ple (uno de­gli ul­ti­mi dell’era del mu­to, in ita­lia­no Ma­sche­re di cel­lu­loi­de) di King Vi­dor è ri­pre­sa l’in­se­gna. La pro­ta­go­ni­sta, Ma­rion Da­vies, la ve­de e co­sì ca­pi­sce di es­se­re ar­ri­va­ta nel­la cit­tà dei so­gni.

RUBACUORI Ro­dol­fo Va­len­ti­no con la mo­glie Na­ta­cha Ram­bo­va. Il 24 mag­gio ar­ri­va al ci­ne­ma Ru­dy Va­len­ti­no, sul­la vi­ta del di­vo; la lo­can­di­na fran­ce­se del Fi­glio del­lo sceic­co (L’amant éter­nel) e, nel­la pa­gi­na ac­can­to, una sce­na.

LA­CRI­ME PER UNA STEL­LA Il fu­ne­ra­le di Ro­dol­fo Va­len­ti­no, all’ana­gra­fe Ro­dol­fo Gu­gliel­mi. Na­to a Ca­stel­la­ne­ta (Ta­ran­to) nel 1895, mo­rì a New York nel 1926 a so­li 31 an­ni. Nel­la pa­gi­na ac­can­to, un ri­trat­to dell’at­to­re e bal­le­ri­no.

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