Mai ri­nun­cia­re a qual­co­sa

Vanity Fair (Italy) - - Vanity In Carriera - di LA­VI­NIA FAR­NE­SE fo­to LUI­SA CARCAVALE ser­vi­zio VI­VIA­NA VOLPICELLA

«Sen­tir­si sul­le spal­le la re­spon­sa­bi­li­tà dei ge­ni­to­ri quan­do si è an­co­ra ra­gaz­zi è sem­pre sba­glia­to», di­ce l’at­tri­ce romana che al ci­ne­ma in­ter­pre­ta una ma­dre «dif­fi­ci­le». Lei, in­ve­ce, è una mamma di tre fi­gli sod­di­sfat­ta. An­che gra­zie a una pro­mes­sa che si è fat­ta (e man­tie­ne)

«An­na co­me so­no tan­te. An­na per­ma­lo­sa. An­na bel­lo sguar­do, sguar­do che ogni gior­no per­de qual­co­sa. Se chiu­de gli oc­chi lei lo sa. Stel­la di pe­ri­fe­ria. An­na con le amiche. An­na che vor­reb­be an­dar via».

Per il re­gno sot­ti­le del­le cor­ri­spon­den­ze, An­na Fo­gliet­ta na­sce­va e nel­le ra­dio an­da­va An­na e Mar­co di Lu­cio Dal­la. Era il 1979, ini­zio di pri­ma­ve­ra, e «An­na, nel­la mia fa­mi­glia di ori­gi­ni na­po­le­ta­ne, da ma­dre di Ma­ria, va­le­va più di Ma­ria stes­sa: era la ma­dre del­la Ma­don­na, la pri­ma ve­ra gran­de ge­ni­tri­ce del pia­ne­ta, por­ta­tri­ce in sé di for­ze e leg­gi fem­mi­ni­li uni­ver­sa­li. Si chia­ma­va­no co­sì già la non­na e la zia. An­na era­va­mo tan­te dav­ve­ro». Co­me ades­so, do­ve da at­tri­ce è con­tem­po­ra­nea­men­te, in (dis)or­di­ne spar­so, ma­dre sen­za sa­lu­te psi­chi­ca in Un gior­no all’im­prov­vi­so («Sen­tir­si sul­le spal­le la re­spon­sa­bi­li­tà dei ge­ni­to­ri quan­do si è an­co­ra ra­gaz­zi è sem­pre sba­glia­to»), pre­si­den­te e te­so­rie­ra del­la On­lus Eve­ry child is my child («Con cui fac­cia­mo pic­co­li im­men­si pas­si quo­ti­dia­ni per i bim­bi del­la Si­ria»), aman­te a tea­tro in Bel­la fi­gu­ra («Un ri­trat­to cru­de­le dell’ipo­cri­sia bor­ghe­se») e pron­ta per Pal­lon­ci­ni («Do­ve una fe­stic­cio­la di com­plean­no si tra­sfor­ma in un pal­co­sce­ni­co per quei mo­stri ina­de­gua­ti che a vol­te sia­mo da adul­ti, all’ap­pa­ren­za gar­ba­ti, ma poi squal­li­di, con le eti­chet­te in ma­no se un bal­let­to en tra­ve­sti di un bam­bi­no mi­na le no­stre cer­tez­ze»).

An­na sie­te tan­te dav­ve­ro. «Ho cam­bia­to pel­le mil­le vol­te e con­ti­nuo a cam­biar­la in que­sto per­cor­so ver­so l’ac­cet­tar­si nel cam­bia­men­to che è la vi­ta». Com’era agli ini­zi? «Una bam­bi­na in­tro­ver­sa. Su una se­dia, vi­ci­no al ca­mi­no, con i ca­pel­li cor­ti, os­ser­va­vo gli al­tri sen­za per­der­mi una sfu­ma­tu­ra. So­no cre­sciu­ta poi ado­le­scen­te ri­bel­le: nel­la fa­sci­na­zio­ne per Che Gue­va­ra, leg­ge­vo I dia­ri del­la mo­to­ci­clet­ta, e di­fen­de­vo i di­rit­ti di chiun­que. Tor­na­vo tar­dis­si­mo ogni se­ra, tra oc­cu­pa­zio­ni e con­cer­ti». Du­rò? «Po­co. Tra­vol­ti da se­ri pro­ble­mi eco­no­mi­ci, pre­si a la­vo­ra­re a tea­tro: ma­sche­re, bot­te­ghi­no, pu­li­zie. E fa­ce­vo la com­mes­sa in un ne­go­zio di in­ti­mo. In­tan­to stu­dia­vo all’uni­ver­si­tà. In­som­ma, già al­lo­ra non mi fer­ma­vo mai». La leg­ge­rez­za quan­do è tor­na­ta? «Do­po l’in­di­pen­den­za, il ri­scat­to so­cia­le. E su­pe­ra­ti gli at­tac­chi di pa­ni­co da cui non si gua­ri­sce mai, ma den­tro cui puoi im­pa­ra­re a cal­mar­ti». Quan­do ar­ri­va­no che suc­ce­de? «Dal nien­te sa­le l’an­sia, t’im­mo­bi­liz­za. La ta­chi­car­dia ga­lop­pa. Su­di. Sen­ti il mon­do ca­der­ti ad­dos­so. Pen­si di mo­ri­re. E ap­pe­na pas­sa, che pos­sa tor­na­re. E hai pau­ra nel­la pau­ra di non ri­pren­de­re più il con­tat­to con te. Ma per for­tu­na poi è so­lo un in­cu­bo». Co­me si è aiu­ta­ta? «Con l’ana­li­si, che è cu­ra del­la te­sta, un do­no di lu­ci­di­tà che da tre an­ni mi aiu­ta a non giu­di­ca­re i miei per­so­nag­gi – non amar­li o odiar­li trop­po – e mi ha li­be­ra­ta da ali­bi che ave­vo sem­pre pron­ti in ta­sca. Ascol­tan­do poi mio ma­ri­to (Pao­lo So­pran­zet­ti, con­su­len­te fi­nan­zia­rio, ndr), che mi ha pa­ci­fi­ca­ta, ras­se­re­na­ta in que­sta coc­co­la che mai mi ero sa­pu­ta con­ce­de­re, dell’amar­mi ol­tre i di­fet­ti per quel­la che so­no, sen­za bi­so­gno di di­mo­stra­zio­ni e con­fer­me». Che amo­re è il vo­stro? «Ci pia­ce­va­mo già al li­ceo, ma a di­stan­za: è sta­ta una for­tu­na non es­ser­si con­su­ma­ti al­lo­ra. Aver­lo chiu­so in una te­ca di cri­stal­lo. E spri­gio­na­to poi da con­sa­pe­vo­li». Quand’è sta­to? «Trent’an­ni io, 32 lui, il gin­na­sio or­mai lon­ta­no. Usci­vo da le­ga­mi fal­li­men­ta­ri e nel ma­tri­mo­nio e nei fi­gli non ave­vo mai vi­sto una de­sti­na­zio­ne. Apro Fa­ce­book, tra i mes­sag­gi un suo af­fre­sco di co­me era­va­mo. Ri­cor­da­va tut­to: co­me mi ve­sti­vo, che ban­co oc­cu­pa­vo, la sciar­pa che in­dos­sa­vo. Io, che mi sen­ti­vo so­lo un pic­co­lo ra­gno, e mi ma­sche­ra­vo co­pren­do­mi, ve­sten­do­mi lar­ghis­si­ma. An­co­ra og­gi, quan­do vuo­le far­mi un com­pli­men­to, mi di­ce che lui, la mia lu­ce, l’ave­va vi­sta pri­ma de­gli al­tri, quan­do an­co­ra la na­scon­de­vo». Co­me ri­spo­se? «“Ve­dia­mo­ci”, ri­spo­si “Ve­dia­mo­ci”. D’al­tron­de an­che io ri­cor­da­vo tut­to: lui, spal­le lar­ghe, bel­lis­si­mo e ac­cer­chia­to sul­le sca­le del­la scuo­la. Non ave­vo il co­rag­gio di av­vi­ci­nar­mi, chiu­sa in una maledetta ti­mi­dez­za». Cantava Dal­la: «An­na bel­lo sguar­do, sguar­do che ogni gior­no per­de qual­co­sa». «Sì, ma qual­co­sa lo gua­da­gna an­che. E i miei oc­chi non men­to­no mai». «An­na che vor­reb­be an­dar via». «Spes­so. Scen­de­re da una te­sta che è una gio­stra ve­lo­ce. Ral­len­te­rei vo­len­tie­ri i gi­ri chiu­sa nel si­len­zio di qual­che con­ven­to sper­du­to, e in­ve­ce ci pro­vo la not­te, tra i bam­bi­ni che mi chia­ma­no e la li­sta del­la spe­sa». Co­me si fa a pro­teg­ge­re la pro­pria seduzione, da ma­dri? «La mia era so­li­ta ri­pe­te­re: “Ho fat­to tan­ti sa­cri­fi­ci per voi”, che da una par­te ti vie­ne da di­re “Che bra­va”, dall’al­tra “Ma chi te li ha chie­sti!”. Co­sì, quan­do lo so­no di­ven­ta­ta io, mamma, mi so­no fat­ta una pro­mes­sa: quel­la che non avrei ri­nun­cia­to a nien­te, men che me­no all’eros. Che ave­re una ma­dre ri­sol­ta, sod­di­sfat­ta, sa­reb­be ser­vi­to

an­che a lo­ro, i fi­gli. Non vo­glio ri­cat­ti nean­che in­con­sa­pe­vo­li, den­tro ca­sa mia». Co­me stan­no cre­scen­do? «Lo­ren­zo è l’in­di­pen­den­te, No­ra la ge­lo­sa, Giu­lio il sim­pa­ti­co: un trio me­ra­vi­glio­so di qua­si ge­mel­li che si ba­sta­no, e non han­no bi­so­gno di ta­blet o al­tro per in­trat­te­ner­si. La fra­tel­lan­za è un’in­ten­zio­ne po­ten­tis­si­ma, un sen­ti­men­to che ti con­net­te ol­tre gio­ie e in­ciam­pi di cui spe­ro si man­ten­ga­no ca­pa­ci». Den­tro quan­ti grup­pi wha­tsapp di mam­me è? «Pri­ma che cam­bias­si­mo quar­tie­re, e quin­di scuo­le, in 8. Li si­len­zia­vo. Uti­li, eh, quan­do lì ci si scam­bia­no ap­pun­ta­men­ti, de­le­ghe, co­stu­mi per le re­ci­te, ma fa­sti­dio­si quan­do ini­zia­no a par­ti­re i vi­deo di Bab­bo Na­ta­le con le ren­ne e del­la Be­fa­na al­le Mal­di­ve, e tu gri­di ven­det­ta ma non puoi ab­ban­do­na­re per­ché pa­re brut­to». Nel 2019 com­pie 40 an­ni. «Si­gni­fi­ca no­stal­gia di Be­ver­ly Hills, 90210, nei pri­mi ac­ciac­chi. Ma mi sen­to an­co­ra de­ci­sa­men­te gio­va­ne, mi guar­do al­lo spec­chio e mi piac­cio tan­to, an­che nel ce­de­re del­le le­vi­ga­tez­ze al tem­po in una ru­ga d’espres­sio­ne che ie­ri non c’era. Vor­rei ar­ri­va­re ai 60 bril­lan­te, at­ti­va e fi­ga, sen­za an­sie». Se­re­na Dan­di­ni, nel­la Tv del­le ra­gaz­ze, l’ha in­vec­chia­ta: si è vi­sta co­me sa­rà. «E mi so­no mes­sa a pian­ge­re. Ma per­ché ho sen­ti­to di col­po che tut­to po­te­va sfug­gir­mi un do­ma­ni, che è un sen­ti­re stu­pi­do per­ché a ogni età può sfug­gir­ti la vi­ta». Mi­nac­ciò di non ac­cet­ta­re una par­te in un’oc­ca­sio­ne se non fos­se sta­ta pagata co­me il pro­ta­go­ni­sta ma­schi­le. «A pa­ri­tà di ruo­lo e car­rie­ra, pre­te­si quel­la di ge­ne­re e com­pen­so. E l’ot­ten­ni». De­lu­sa da un Pd sta­gnan­te, e da un vo­to da­to poi al­la Rag­gi, quan­do scri­ve sui so­cial che «con­fi­da nel buon­sen­so del­le isti­tu­zio­ni» ci cre­de dav­ve­ro? «No. C’è co­sì po­ca iden­ti­fi­ca­zio­ne tra noi one­sti la­vo­ra­to­ri che pa­ghia­mo le tas­se sen­za odia­re i ne­ri, e chi ci rap­pre­sen­ta. Io la po­li­ti­ca la fac­cio dov’è il mio: a tea­tro, per esem­pio con Una guer­ra di Mi­che­le San­te­ra­mo, sto­ria ve­ra di una don­na che par­te dal­la Li­bia per ma­re, con due fi­gli, su un bar­co­ne che si ro­ve­scia. Lei non può sal­va­re en­tram­bi, e de­ve sce­glie­re. Uno so­lo dei due. Sia­mo per­so­ne per­be­ne, ci me­ri­tia­mo per­so­ne per­be­ne, ma i mi­glio­ri es­se­ri uma­ni non go­ver­na­no nien­te».

In que­sta pa­gi­na: car­di­gan, Ca­rac­tè­re. Bo­dy, In­ti­mis­si­mi. Cal­ze a re­te, Cal­ze­do­nia. Pagg. 66-67: tren­ch, Bur­ber­ry. Col­lant a re­te, Cal­ze­do­nia. Pump, Aquaz­zu­ra. Ha col­la­bo­ra­to Ma­rian­ge­la Fi­lip­pin. Make-up Ni­co­let­ta Pin­na. Hair Do­me­ni­ca Ric­ciar­di. Si rin­gra­zia il tea­tro Sa­la Um­ber­to di Ro­ma.

«MIO MA­RI­TO MI DI­CE CHE LUI, LA MIA LU­CE, L’AVE­VA VI­STA PRI­MA DE­GLI AL­TRI, QUAN­DO AN­CO­RA LA NA­SCON­DE­VO» 09.01.2019

TRA IM­PE­GNO E COM­ME­DIA Da si­ni­stra, An­na Fo­gliet­ta in Un gior­no all’im­prov­vi­so con il «fi­glio» Giampiero De Con­ci­lio, 19 an­ni; nel­la se­rie di Ra­iu­no La ma­fia uc­ci­de so­lo d’esta­te, con Fran­ce­sco Scian­na, 36; nel gran­de suc­ces­so di Pao­lo Ge­no­ve­se Per­fet­ti sco­no­sciu­ti, con Ka­sia Smut­niak, 39, ed Edoar­do Leo, 46.

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