Mil ve­zes ser o Mi­no­tau­ro

Publico - Inimigo - - OPINIÃO - Por Sérgio Sousa Pin­to

As guer­ras cul­tu­rais di­zem me­nos so­bre cul­tu­ra do que di­zem so­bre a Se­gun­da Guer­ra Pú­ni­ca, quan­do Aní­bal in­va­diu Ro­ma fa­zen­do pas­sar ele­fan­tes pe­los Al­pes e as eli­tes urbanas de Car­ta­go qui­se­ram proi­bir as no­bres ele­fan­ta­das à car­ta­gi­ne­sa, alhei­as a um mun­do ru­ral que per­sis­tia nas al­dei­as do in­te­ri­or da Trá­cia e que es­sa eli­te, no­me­a­da­men­te a egíp­cia, ha­bi­tu­a­da a em­pa­lhar ga­tos co­mo se fos­sem pes­so­as, en­ten­dia co­mo bár­ba­ra. As guer­ras cul­tu­rais não são con­se­quen­te­men­te dis­cór­di­as di­a­léc­ti­cas no sen­ti­do em que as en­ten­dia Pé­ri­cles, que man­dou cons­truir o Pár­te­non pa­ra ser­vir de cur­ro e que en­ca­ra­va a to­le­rân­cia co­mo uma tro­ca prag­má­ti­ca de vi­vên­ci­as dis­pa­res mas com­pa­tí­veis e não co­mo uma to­ma­ti­na de Va­lên­cia. Só­cra­tes es­co­lheu a ci­cu­ta quan­do a mi­nis­tra Sa­fo au­men­tou os im­pos­tos so­bre a tou­ra­da em Cre­ta e o pró­prio Ho­me­ro ga­ran­tiu que quem não sa­bia a di­fe­ren­ça en­tre o El Ju­li e o Victor Es­pa­di­nha nun­ca per­ce­be­ria a “Odisseia”. Mas os sá­bi­os ur­ba­nos ac­tu­ais são no­vos Tor­que­ma­das que de­se­jam ape­nas pro­se­li­tar os bár­ba­ros ru­rais e nun­ca vi­ram o Toy can­tar nu­ma fei­ra do fu­mei­ro. De­ba­ter pa­ra quê? Fa­lar pa­ra quê? Pren­der o Jo­sé Só­cra­tes pa­ra quê? Tal­vez a tou­ra­da aca­be mes­mo e com ela o tou­ro bra­vo, es­pé­cie hí­bri­da nas­ci­da das cor­ren­tes da tran­su­mân­cia nas pla­ní­ci­es de­sér­ti­cas da Pe­nín­su­la Ibé­ri­ca e do cru­za­men­to ge­né­ti­co de uma ove­lha cha­ma­da Dolly, de um pu­gi­lis­ta fe­roz cha­ma­do Mi­ke Ty­son e de uma hi­po­pó­ta­ma cha­ma­da Po­po­ta. Tu­do is­to é igual ao li­tro de smo­othie de be­ter­ra­ba e gen­gi­bre, diz o sá­bio ur­ba­no da in­ter­net que tem um cão cha­ma­do Max na va­ran­da do úl­ti­mo an­dar da se­de da Po­lí­cia Ju­di­ciá­ria e le­va-o a uri­nar à rua, der­re­a­do pe­la dis­pla­sia da an­ca e pe­la fal­ta de vi­ta­mi­na D. Nun­ca sa­be­re­mos se o Max, ves­ti­do pe­lo do­no ur­ba­no com cal­ças de te­ci­do bran­cas, ca­sa­co de ma­ri­nhei­ro com bo­tões de la­tão e sa­pa­tos sem meias, gos­ta de pa­re­cer o To­zé Martinho, mas po­de­mos adi­vi­nhar. Mil ve­zes ser o Mi­no­tau­ro ou o Nu­no Mo­rais Sar­men­to.

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