К 60-ти­ле­тию со дня смер­ти И. В. Ста­ли­на

Ekspert - - FRONT PAGE -

Ко­гда под гал­де­нье во­ро­нье Москва ви­дит страш­ные сны, Хо­зя­ин, два ра­за схо­ро­нен­ный, Вста­ет у Крем­лев­ской сте­ны. На­встре­чу же­ла­ньям тру­дя­щих­ся Он сбра­сы­ва­ет пе­ле­ны, Вста­вая из тес­но­го ящи­ка В пред­чув­ствии ран­ней вес­ны. Он в мар­тов­ской мгле вы­рас­та­ет, Воз­гла­вив со­рат­ни­ков строй. Одеж­да на нем вся про­стая, Та­бак в его труб­ке про­стой. Лишь ор­ден «По­бе­да» в пет­ли­це Да ор­ден «Ге­рой Соц­тру­да»... Ка­кие пре­крас­ные ли­ца Его окру­жа­ли все­гда. С сво­ею су­хою ру­кою И с лоб­ною ко­стью огром­ной Он при­нял Рос­сию с со­хою, А сдал ее с ядер­ной бом­бой. Он умер на ста­рень­кой да­че, Вер­нее, был под­ло убит. По нем пол­пла­не­ты за­пла­чет, Хру­щев лишь его очер­нит. И, слов­но по­смерт­ные пти­цы На те­ло по­гиб­ше­го ль­ва, Сле­те­лись на пир бор­зо­пис­цы И вся се­те­вая брат­ва. Его имя треп­лют в фейс­бу­ке, Встав­ля­ют его в ин­с­та­грам, И ди­кие, страш­ные зву­ки Всю ночь раз­да­ва­ют­ся там. Про­шли бес­по­лез­ные ми­тин­ги, Ушел на­ко­пив­ший­ся пар, И толь­ко по­ли­та­на­ли­ти­ки Име­ют с него го­но­рар. И он, по­бе­ди­тель на­ци­стов, Чем стал на весь мир зна­ме­нит, Щас кор­мит ор­ду ко­лум­ни­стов, Тех­но­ло­гов кор­мит по­лит. Он ви­дит ру­и­ны им­пе­рии, Он ви­дит несчаст­ный на­род, Нар­ко­ма то­ва­ри­ща Бе­рию На по­мощь он гром­ко зо­вет. Но в тем­ном ар­мей­ском под­ва­ле Рас­стре­лян бес­страш­ный нар­ком, Вра­ги его окле­ве­та­ли, Что был он ан­глий­ский шпи­он. И Ста­лин сто­ит оди­но­ко У за­пер­тых Спас­ских во­рот, Он спро­сит, и спро­сит же­сто­ко С на­след­ни­ков стро­гий от­чет. Его там жи­во­го, не мерт­во­го Ви­да­ли бук­валь­но вче­ра, С ним по­сох Ива­на Чет­вер­то­го И креп­кая пал­ка Пет­ра. Про­сто­го ра­бо­че­го сча­стья Рос­сий­ские лю­ди хо­тят: Чтоб рва­ли на­чаль­ство на ча­сти, А щеп­ки пусть даль­ше ле­тят. Мы са­ми го­то­вы на на­ры, Но ря­дом чтоб мис­ки скреб­ли Ми­нистр, де­пу­тат, ге­не­ра­лы И га­зо­вые ко­ро­ли. Чтоб мы­ли­ли сно­ва ве­рев­ки, Чтоб яв­ствен­но пах­ло дерь­мом В рос­кош­ных двор­цах на Руб­лев­ке, Спа­лось чтоб, как в 37-м. По­че­ше­тесь вы, рас­хи­ти­те­ли, Ко­гда к вам при­дет на за­ре Он сам в осле­пи­тель­ном ки­те­ле И в пыш­ных усах в се­реб­ре.

Newspapers in Russian

Newspapers from Russia

© PressReader. All rights reserved.