اﻟﺸﺎﻋﺮ واﻟﻔﺘﺎة اﻷرﻣﻨﻴﺔ

ﻗﺪﻣﺖ ﻟﻲ ﻫـﺬه اﻟﺴﻴﺪة ﻛﺘﺎﺑﻬﺎ وﻛﺄﻧﻬﺎ ﺗﻘﺪم ﻧﺴﺨﺔ أﺧﺮى ﻟﻜﺎﺗﺐ آﺧﺮ. ﻣﺴﻜﻴﻨﺔ وﻃﻴﺒﺔ ﻫﺬه اﻟﻐﺎﻓﻠﺔ ﻋﻦ أﻧﻪ ﻛﺎن ﳌﺤﻤﻮد دروﻳﺶ ﺳﺤﺮ ﻋﻠﻰ اﻷزﻣﻨﺔ واﻷﻣﻜﻨﺔ واﻟﺼﺪاﻗﺎت، ﻻ ﺗﻔﺎرﻗﻪ ﻣﻬﻤﺎ ﻓﺎرﻗﻬﺎ. ﻛﻞ ﺷﻲء ﻓﻲ ﻣﺤﻤﻮد دروﻳﺶ ﻛﺎن ﺷﻌﺮﴽ وﺳﺤﺮﴽ وﻣﺤﺒﺔ. وﻣﺎ ﻛﺘﺎب إﻳﻔﺎﻧﺎ ﻣﺮﺷﻴﻠﻴﺎن »أﻧﺎ اﳌﻮﻗﻊ أدﻧﺎه، ﻣﺤﻤﻮد دروﻳﺶ«، إﻻ ﻋﺮض ﳌﺠﻤﻮﻋﺔ ﻟﻘﺎء ات ﻓﻲ ﺑﺎرﻳﺲ ﻣﻊ ﺷﺎﻋﺮ ﻓﻠﺴﻄﲔ. ﺑﺪل ﺗﺪوﻳﻦ اﻟﻠﻘﺎء ﺑﺎﻟﺤﺒﺮ، ﺗﻜﺘﺒﻪ إﻳﻔﺎﻧﺎ ﻣﺮﺷﻴﻠﻴﺎن ﺑﺰﻫﺮ اﻟﻠﻮز.

ﻓﻲ ﺣﺎﻻت ﻛﺜﻴﺮة ﺗﻜﻮن ﺣﻜﺎﻳﺔ اﻟﻠﻘﺎء ﻣﻊ ﻧﺠﻢ ﻣﺎ، أﺟﻤﻞ ﻣﻦ ﻧﺺ اﳌﻘﺎﺑﻠﺔ. ﻫﻨﺎ، ﺣﻜﺎﻳﺔ ﺻﺒﻴﺔ أرﻣﻨﻴﺔ أﺣﺒﺖ ﺷﻌﺮ ﻣﺤﻤﻮد ﻣﺬ ﻛﺎﻧﺖ ﻓﻲ اﻟﺮاﺑﻌﺔ ﻋﺸﺮة. وﻋﻨﺪﻣﺎ دﺧﻠﺖ ﻛﻠﻴﺔ اﻹﻋﻼم ﺳﺄﻟﻬﺎ أﺳﺘﺎذﻫﺎ، وﳌﺎذا اﺧﺘﺮت اﻟﺼﺤﺎﻓﺔ؟ ﻓﻘﺎﻟﺖ ﻣﻦ أﺟـﻞ أن أﺣــﺎور ﻣﺤﻤﻮد دروﻳــﺶ ذات ﻳــﻮم. وﻫـﺎ ﻫﻲ، ﻓﻲ اﻟﺴﺎدﺳﺔ واﻟﻌﺸﺮﻳﻦ، ﺗﻠﺘﻘﻴﻪ ﻓﻲ ﺑﺎرﻳﺲ. ﻳﺴﺄﻟﻬﺎ ﻋﻦ ﻋﻤﺮﻫﺎ ﻓﺘﺠﻴﺐ، ﻓﻴﻘﻮل ﺿﺎﺣﻜﴼ: »أﻧﺎ أﻋﺒﺮ إﻟﻰ اﻟﺨﻤﺴﲔ ﻓﻲ ﺳﺎﺣﺎت ﺑﺎرﻳﺲ، ﺑﲔ أﺷﺠﺎر اﳌﻨﻔﻰ واﻟﺤﻤﺎم اﻟﺮﻣﺎدي«. ﻟﻜﻨﻪ ﻳﺤﺬرﻫﺎ: ﻻ ﻣﻘﺎﺑﻼت. ﻟﻢ ﻳﻌﺪ ﻟﺪي ﻣﺎ أﻗﻮل.

ﺛﻢ، ﻋﻠﻰ ﻃﺮﻳﻘﺘﻪ، ﺑﲔ ﻃﻴﺐ اﻟﺴﺨﺮﻳﺔ وﻃﻴﺐ اﳌﺮارة، ﻳﻘﻮل ﺑﺎﻟﻌﺎﻣﻴﺔ اﻟﻔﻠﺴﻄﻴﻨﻴﺔ اﻟﺘﻲ ﺗﺘﺨﺬ ﻣﻌﻪ ﺑﻌﺪﴽ ﺟﻤﺎﻟﻴﴼ إﺿـﺎﻓـﻴـﴼ: »وﳌـــﺎذا أﺣـــﺎور ﻓـﺘـﺎة ﻣــﻦ اﻷﺷــﺮﻓــﻴــﺔ؟ ﻟﻘﺪ ﻧﺜﺮﺗﻢ اﻟــﺰﻫــﻮر ﻋـﻠـﻰ اﻹﺳـﺮاﺋـﻴـﻠـﻴـﲔ ﻳـــﻮم ﻃــﺮدوﻧــﺎ ﻣــﻦ ﺑــﻴــﺮوت«. وﺗﺠﻴﺐ اﻟﻔﺘﺎة اﻟﺨﺎﺋﻔﺔ ﻋﻠﻰ ﺣﻠﻤﻬﺎ ﺑﺎﳌﻘﺎﺑﻠﺔ: »ﻟﺴﺖ ﻣﻦ اﻷﺷﺮﻓﻴﺔ. أﻧﺎ ﻣﻦ اﻟﺸﻴﺎح. وﻗﺪ ﻃﺮدﻧﺎ ﻓﺼﻴﻞ ﻣﻦ ﻓﻠﺴﻄﻴﻨﻲ ﻣﻦ ﺑﻴﺘﻨﺎ. وﻫﻞ ﺗﻌﺮف ﻣﺎ ﻫﻮ اﻟﺸﻲء اﻟﻮﺣﻴﺪ اﻟﺬي ﺣﻤﻠﻪ أﺑـــﻲ؟ دﻳــﻮاﻧــﻚ، ﻳـﻮﻣـﻴـﺎت اﻟــﺤــﺰن اﻟــﻌــﺎدي. ﻛــﺎن ﻳـﻘـﻮل إﻧـﻚ واﻟﺮﺣﺎﺑﻨﺔ وﻓﻴﺮوز أﻓﻀﻞ ﻣﻦ ﺧﺪم اﻟﻘﻀﻴﺔ اﻟﻔﻠﺴﻄﻴﻨﻴﺔ«.

ﻳﺘﻈﺎﻫﺮ ﻫــﺬا اﻟﺴﺎﺣﺮ اﻟــﺒــﺎرع ﺑـﺄﻧـﻪ ﻻ ﻳﺤﺐ اﳌـﺪاﺋـﺢ. ﻟﻜﻦ ﻋﻴﻨﻴﻪ ﺗﺒﺮﻗﺎن ﻋﻨﺪﻣﺎ ﺗﻘﻮل ﻟﻪ إﻧﻪ ﺳﻮف ﻳﻨﺎل ﻧﻮﺑﻞ ذات ﻳﻮم. ﻳﻠﺘﻘﻴﺎن ﻣﺮة أﺧﺮى ﺗﺤﺖ اﳌﻄﺮ وأﺿﻮاء ﺑﺎرﻳﺲ اﳌﺘﻜﺴﺮة. وﻳﻘﻮل، ﻛﺄﻧﻪ ﻳﺨﺎﻃﺐ اﻟﻀﻮء واﻟﺮذاذ، إﻧﻪ ﻛﺎن ﻳﺮﻳﺪ أن ﻳﺼﺒﺢ رﺳﺎﻣﴼ، ﻻ ﺷﺎﻋﺮﴽ. »ﻟﻜﻦ ﻟﻢ ﻳﻜﻦ ﻟﺪي ﺛﻤﻦ أﻗﻼم ﻣﻠﻮﻧﺔ. ﻛﺎن ﻫﻨﺎك ﻗﻠﻢ ﻋﺎدي وورق، ﻓﻜﺘﺒﺖ. ﻏﻴﺮ أﻧﻨﻲ أﺣﻦ إﻟﻰ اﻟﺮﺳﻢ«.

وﻳﺘﺬﻛﺮ أﻣﻪ، اﻟﺘﻲ ﻛﺎﻧﺖ ﺗﻀﺮﺑﻪ ﻛﻠﻤﺎ ﺿﺎع ﻋﻠﻰ ﻃﺮﻳﻖ ﻋﻜﺎ. وﳌﺎ ﻛﺒﺮ ﺷﺎﻫﺪﺗﻪ ﺑﺮﻓﻘﺔ رﺟﺎل، ﻓﺴﺄﻟﺘﻪ ﻣﻦ ﻫﻢ؟ ﻗﺎل ﻟﻬﺎ إﻧﻬﻢ اﻟﺤﺮس. ﻗﺎﻟﺖ: »اﻧﺘﺒﻪ ﻳﺎ ﻣﺤﻤﻮد. إذا أرادت ﺟﻬﺔ ﻗﺘﻠﻚ، ﻓﺴﻮف ﻳﻘﻮم أﺣﺪ ﻫﺆﻻء ﺑﺎﳌﻬﻤﺔ«.

»أﻧـــﺎ اﳌــﻮﻗــﻊ أدﻧــــﺎه ﻣـﺤـﻤـﻮد دروﻳــــﺶ« ﻣـﻜـﺘـﻮب ﺑﺨﻂ ﻣــﺤــﻤــﻮد، اﻟـــﺬي ﻳـﺸـﺒـﻪ ﺧــﻂ ﻧـــﺰار ﻓــﻲ اﻷﻧــﺎﻗــﺔ واﻟــﻮﺿــﻮح واﻟﺘﺤﺮﻳﻚ. )دار اﻟﺴﺎﻗﻲ(.