La rue­da de la in­sa­tis­fac­ción

ABC - Alfa y Omega - - Cultura -

Tí­tu­lo:

Los pa­pe­les de Bruselas

Au­tor:

Na­cho Es­cuín

Editorial:

Ba­la per­di­da

El de­but en no­ve­la del pro­fe­sor y poe­ta Na­cho Es­cuín nos pre­sen­ta a un pro­ta­go­nis­ta a pun­to de aban­do­nar la trein­te­na que fre­na en se­co el fre­né­ti­co rit­mo de su co­ti­dia­ni­dad pa­ra ha­cer un re­cuen­to de sus idas y ve­ni­das por mun­dos vir­tua­les y ciu­da­des del si­glo XXI. Nos ha­ce par­tí­ci­pes de su deam­bu­lar pa­sa­do, ca­si fan­tas­mal, por pai­sa­jes ur­ba­nos co­mo Bruselas, Ma­drid, Pa­rís o Vie­na; nos de­ja ob­ser­var­le de cer­ca, des­de sus re­cuer­dos más ín­ti­mos; ver­le pa­sar de pun­ti­llas, co­mo una ex­ha­la­ción, sin ape­nas to­car vi­da, sin ape­nas de­jar hue­lla. Y así la his­to­ria, na­rra­da en va­rias pos­ta­les, al­gu­nos re­tra­tos y un sel­fi, nos in­tro­du­ce en una di­ná­mi­ca de Sí­si­fo y fu­ga in­ce­san­te, ade­re­za­da de co­mi­da y be­bi­da rá­pi­da, desa­rro­lla­da so­bre lu­ga­res y amo­res es­té­ri­les don­de no es po­si­ble echar raí­ces. Los pa­pe­les de Bruselas es la crónica de un de­sen­can­to que em­pie­za en abu­lia has­ta co­ger ve­lo­ci­dad de cru­ce­ro y con­ver­tir­se en un bai­le de dis­fra­ces or­ques­ta­do por un hom­bre que va de­jan­do atrás to­das sus ca­re­tas. De su de­ses­pe­ra­da hui­da ha­cia ade­lan­te, en­gan­cha es­pe­cial­men­te que to­do es­tá acon­te­cien­do aho­ra mis­mo, en nues­tro pre­sen­te de pos­con­fi­na­mien­to, aun­que, en ver­dad, se ha­ya ini­cia­do mu­cho an­tes. Sen­ti­mos pro­pia la zo­zo­bra del per­so­na­je an­te el mie­do de no po­der vol­ver a abra­zar a sus pa­dres, en­ten­de­mos su ob­se­sión por apro­ve­char el en­cie­rro do­més­ti­co pa­ra tra­tar de re­co­nec­tar con su in­te­rior y nos so­bre­co­ge su lis­ta­do de des­pe­di­da de las mu­je­res de su vi­da por­que in­tui­mos que lo que nos es­tá con­tan­do son los pre­pa­ra­ti­vos de un úl­ti­mo via­je sin re­torno.

Lo cu­rio­so es que des­co­no­ce­mos, en ver­dad, la iden­ti­dad del pro­ta­go­nis­ta. Al más pu­ro es­ti­lo Ray Lo­ri­ga, su nom­bre que­da per­di­do, en la fal­se­dad de sus per­fi­les so­cia­les y los es­pe­jis­mos de la co­mu­ni­ca­ción vir­tual (Tin­der, What­sApp, Mes­sen­ger, mails…). Co­mo úl­ti­ma iro­nía pos­mo­der­na, su per­so­na­li­dad que­da­rá con­ge­la­da y, a la vez, di­lui­da a las puer­tas de em­bar­que de un ae­ro­puer­to, me­tá­fo­ra de esa glo­ba­li­za­ción mal en­ten­di­da que hoy se su­fre des­de el más do­lien­te in­di­vi­dua­lis­mo.

En­tre de­sen­ga­ños pro­fe­sio­na­les y frus­tra­cio­nes per­so­na­les, que­da per­fec­ta­men­te re­tra­ta­do un mal generacion­al: ese de­seo in­sa­cia­ble de gra­ti­fi­ca­ción ins­tan­tá­nea, su­ce­dá­neo del an­he­lo de in­fi­ni­to del ro­mán­ti­co de­ci­mo­nó­ni­co aho­ra tro­ca­do en es­pi­ral de eter­na in­sa­tis­fac­ción. To­do un acier­to editorial, por cier­to, es que nos po­de­mos mo­ver por to­dos es­tos te­rri­to­rios pri­va­dos a rit­mo de una play­list ex­plí­ci­ta que in­clu­ye can­cio­nes de Bunbury, Los Pla­ne­tas, Na­cho Ve­gas, Lo­ri Me­yers, La­na del Rey y Match­box Twenty.

Po­dría ha­ber si­do en la mú­si­ca don­de el pro­ta­go­nis­ta en­con­tra­se sal­va­ción a tan­ta ba­na­li­dad. Pe­ro no, se re­di­me en la li­te­ra­tu­ra, don­de se afe­rra a los va­lo­res que le man­tie­nen hu­mano y le su­su­rran lo que su al­ma ne­ce­si­ta. Es así co­mo sue­ña con un amor in­con­di­cio­nal, co­mo el que pro­fe­só a Julio Cor­tá­zar su pri­me­ra mu­jer, Au­ro­ra Ber­nár­dez, a cu­yos bra­zos re­gre­só el ar­gen­tino pa­ra ser cui­da­do en el fi­nal de sus días. Y, por qué no, vi­vir al me­nos una se­cuen­cia dig­na del me­jor Lin­kla­ter.

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