FUENTE DEL ENCANTO

Era aquel un paraje solitario entre el río y el monte, tan secreto que hasta los chopos mismos, cuyas hojas no conocen descanso, se callaban por oír el silencio que allí habla; y lo mismo diríase del río y del aire que al robledal da fuerza: las aguas del Torío en un cadozo eterno se amansaban y los robles de cobrizas corazas en el suelo ponían su armadura con cuidado por no asustar a nadie que pasara y poder celebrar que aquel venero, aguzando el oído, todavía manara. Todo en aquel lugar era sagrado, todo en él comulgaba y al hacerlo quedaban en tal sitio como en templo, los altísimos chopos y el camino, el perfumado y sombreado soto, la ribera del río, el somormujo y el martín pescador, los esquilones del ganado que pasta en los vecinos y sonámbulos prados, la campana del santuario igual que una leyenda tañendo algunas veces sin que nadie fuese a tañerla; incluso la otra fuente, que cerca de allí corre, su rodilla en señal de respeto hincaba como cualquiera que llegara allí a beber. El secreto hontanar es hoy un yermo, han talado los chopos y no cantan ni el jilguero ni el colorín nervioso, ya no pastan las vacas, han desviado el río y la campana ya sólo por los muertos se arrodilla, pero por suerte aún en mi memoria mana la Fuente del Encanto, y me da vida.