TEORÍA PRÁCTICA DEL CAOS
(1 de octubre) He vuelto a oír lo que el coronel dijo en el juicio. En los dos juicios, para ser exactos: en el general del Proceso y en el que acabó absolviendo a Trapero. He averiguado algunas otras cosas que no dijo. Pasa el tiempo y todo lo que va sabiéndose del Estado en aquellos días se empequeñece, salvo su figura. Al coronel lo nombró el fiscal general de Cataluña, José María Romero de Tejada, un hecho que suele olvidarse. El fiscal, que tuvo un importante papel en la desarticulación previa del referéndum, y que murió aquel noviembre de una enfermedad crónica, necesitaba a alguien que coordinara a las policías. El coronel hacía ese tipo de trabajo en la Secretaría de Estado de Seguridad. Y era también uno de los representantes ministeriales en la Junta de Seguridad de Cataluña. El fiscal dedujo que era el hombre idóneo. Y extendió la orden.
El coronel llegó a Barcelona el 20 de septiembre. Fue un buen momento. Miles de manifestantes rodeaban la sede del Departamento de Economía de la Generalidad, en Rambla de Cataluña, en protesta y acoso por un registro policial. Como se alojaba en un hotel próximo pudo comprobar rápidamente la magnitud de la protesta. No le sorprendió. Llevaba días encima de la situación y recibiendo informaciones de fuentes diversas. Pasó las horas bajo los tilos de la Rambla, sentándose y levantándose de las terrazas de los bares, mezclado con la multitud enfurecida y acompañado de un hombre de confianza. Aún podía hacerlo. Pocos días después cambiaría de hotel con frecuencia. En uno de ellos, por ejemplo, sorprendió a dos recepcionistas fisgoneando una página de internet que mostraba su cara y diciéndose la una a la otra: «¿¡Tú crees que es este!?». Así que rápidamente mandó a que fueran por su maleta.
El mismo 20 de septiembre atracaron los barcos en el puerto. El Piolín, entre ellos. Hasta entonces la preocupación principal del coronel había sido dónde alojar a seis mil policías en condiciones de habitabilidad y seguridad. De inmediato descartó los hoteles: habría significado una dispersión de las fuerzas y, como se vio luego a escala reducida en algunos hoteles de pueblo, una fuente de conflictos. No había tiempo tampoco para habilitar como alojamiento algún gran espacio público. De modo que, casi con naturalidad, surgió la idea de los barcos. Atracados en el puerto, permitirían que las fuerzas estuvieran concentradas y seguras. Mandó que le buscaran cruceros, un par o tres de esas ciudades flotantes. Ignoraba que su contratación se hace con años de plazo. Así que lo único que le pudieron conseguir fue tres ferris. Uno de ellos llevaba un puñetero piolín dibujado. Los ferris eran idóneos para pasar unas horas, incluso algún fin de semana, pero incómodos para estancias largas. Enseguida hubo quejas. Ahora en Occidente se va a la guerra de lejos. Las solucionó de dos maneras: enviando a los quejosos de vuelta, sin represalias y sin problemas y dando una gratificación de 100 euros diarios a los que se quedaran. Por las molestias. De seis mil se marchó una docena. Ese fue todo el drama del Piolín.
El coronel empezó su trabajo de campo pensando lo mismo que el presidente Rajoy. Que el presidente Puigdemont frenaría. El problema es que pronto vio que Puigdemont pensaba lo mismo de Rajoy. Tres días antes del 1 de octubre, en la reunión de la Junta de Seguridad, se encaró por única vez con Puigdemont. Nada más entrar en materia, el líder nacionalista exhibió el famoso párrafo de la juez Mercedes Armas. El día anterior la juez se había hecho cargo del operativo contra la celebración del referéndum que hasta entonces había llevado el fiscal Romero de Tejada. Y dictó un auto en el que ordenaba impedir el referéndum «sin afectar la normal convivencia ciudadana». Cuando la juez le entregó la instrucción, el coronel le advirtió de los problemas que podía causar la frase. La juez estuvo líquida. Esa frase es como decir que el agua moja, dijo. El coronel le sugirió que modificara el auto. Éste es el auto que me ha llevado más tiempo pensar de toda mi carrera, zanjó la juez.
Y ahí estaba Puigdemont en la Junta, haciendo valer la normal convivencia. El coronel le recordó, algo vivamente, que el auto tenía una parte sustantiva (impedir el referéndum) y otra adjetiva (sin afectar la convivencia). Y remachó:
Pero si no quiere que se altere la convivencia, desconvoque el referéndum, presidente.
El 1 de octubre se levantó de madrugada en su hotel, después de haber logrado dormir algunas horas. Este era el panorama desde el puente. El presidente Rajoy, siempre tan comprensivo y amable, le había dicho que hiciera lo que tuviera que hacer. Más o menos lo mismo que la vicepresidenta Sáenz de Santamaría. Aunque ésta con menor énfasis. La vicepresidenta creía que en realidad no habría nada que hacer. Días antes el jefe del Cni le aseguró taxativo que no habría urnas y sin urnas no habría referéndum. Las urnas fueron otra de las míticas exageraciones de octubre. Evidentemente, los espías españoles habían fracasado en su búsqueda y en tantos otros asuntos vinculados con el referéndum por la sencilla razón de que llevaban una semana aprox ocupándose del asunto de Cataluña. Pero los sediciosos tenían urnas para dar y vender, si les hubiesen arrebatado las chinas. Tenían las de cartón del 9-N, aún intactas. Y las de las consultas electorales legales, que tantos ayuntamientos pondrían a su disposición. A diferencia del Cni, el coronel sabía que habría urnas, fuera cuales fueran. El secretario de Estado, José Antonio Nieto, llevaba unos días en Barcelona. Había sido un apoyo solidario y fiel. Pero en aquella madrugada también tenía poco que decirle. El estricto destinatario de la orden de la juez era el coronel: impida el referéndum.
Así que apoyaremos lo que tú decidas hacer, acabó diciéndole Nieto.
Había un ministro, es verdad. Un ministro del Interior. ¿Cómo se llamaba? ¡Zoido, coño, Zoido! Podía telefonearlo, ciertamente. Pero nunca había hablado con él.
Cerca de las ocho de la mañana, ya en la Delegación del Gobierno, supo que los mozos de escuadra no impedirían el referéndum. Se habían desplegado por melifluas parejas en los colegios electorales, dando un bello aire de institucionalidad a la sedición. De modo que examinó dos posibilidades. La primera, rendirse. Aceptar lo que se venía diciendo desde tantos lugares, incluso gubernamentales: las imágenes de una Policía impidiendo violentamente el referéndum serían devastadoras para la democracia española. La segunda posibilidad era la furia: acabar con las concentraciones en quince minutos. Las dos posibilidades favorecían absolutamente a los sediciosos. La primera les daría un referéndum de autodeterminación. La segunda les daría muertos. Insospechadamente, la solución estaba en el escrupuloso cumplimiento de la instrucción de la juez Armas. ¡Impedir conviviendo!
Al mediodía habló con la juez. Fue curioso. El día antes ella le había dicho que el domingo no le llamara para nada, que todo lo que podría decirle estaba en el auto. Pero el mayor Trapero había pedido audiencia con la juez para tratar que dictara un auto prohibiendo que la Policía y la Guardia Civil siguieran actuando. Trapero le decía que al llegar la noche Cataluña podía arder. La juez llamó entonces al coronel. Trapero y él se acusaron descarnadamente de destruir la democracia. La juez escuchaba. La juez no mandó que los mozos intervinieran. La juez no mandó que la Policía dejara de intervenir. Es más viejo que Salomón.
El coronel no mandó a su policía a que sembrara la violencia, la destrucción y el odio. La mandó a que sembrara el caos. Y fue suficiente. Se perdió el ojo de un hombre que había lanzado una valla contra la Policía, y es lo único que se perdió. El caos de aquella mañana liquidó el referéndum y explicó a los revolucionarios de tresillo, mediante unos porrazos, lo que podría costarles una revolución. Y así las calles de Cataluña volvieron a ser de los ciudadanos. El coronel estuvo solo antes. Y estuvo solo después. Aún sigue solo, sin que la democracia española haya hecho otra cosa que humillarle. La humillación, por cierto, no empieza con Marlaska. Solo hay que recordar lo que dijo el hoy opositor Núñez Feijóo a Jordi Évole en la cadena Sexta cuando le mostró imágenes de la Policía disolviendo una concentración en un colegio: «Les pediría disculpas [¡a los manifestantes!]. Esto podía haberse evitado».
En su cobardía, el líder gallego tenía razón. Habría bastado, aquella mañana de octubre, con que el Estado hubiera sido algo más que un coronel.
(Ganado el 1 de octubre, a las 15:58, 50 lpm, 34,9º)
El show ha quedado reducido a ellos mismos. Cada vez son menos. Y cada vez menos creíbles. Los independentistas catalanes, rebajados estrepitosamente hasta el papel secundario de vietnamitas de matorral, dispensan un espectáculo tremendo: familias disparando a las otras familias con las que hasta anteayer disimulaban el proyecto de una recreación arcádica entremezclando realidad y fantasía. Y dentro de esas familias, lanzándose también adoquines entre hermanas y hermanos. Mal plan para cumplir con un propósito de independencia. Hay que estar algo fuera del tiempo para seguir insistiendo en algunas ensoñaciones. Aquel movimiento que en algún momento creyó tener cerca el maná de un nuevo horizonte está impulsado ahora por estrategias hidropónicas que se cultivan en cabezas atormentadas, generosas en indigestiones emocionales y rencores contra los de la misma tribu. Está el mundo guapo como para andar perdiendo el rato con escisiones y otros folclores. El poco caso que se le puede hacer en este momento a Cataluña fuera del perímetro de la Península Ibérica –estamos pendientes de asuntos más serios y decisivos– debería servir de lucecita de alerta a quienes han hecho de la política nacionalista su trineo. Conviene no incordiar cuando lo que se está jugando Europa va tan en serio. Que no tengan que afearles la conducta por estar enredando con Los indepes. El musical cuando están los viejos cuchillos del mundo tiritando bajo el polvo. Su movida es lesiva y pueril, y cada día aumenta su puerilidad. El frenesí independentista tendrá que esperar, porque ahora las cosas van en serio y no se puede perder el tiempo derribando mitos fatigados que no dan de comer a nadie.