Niñez y Navidad

De niño quería ser escritor. Y astronauta. Y pintor. Y músico. Y escultor. Y bombero. Y jugador de fútbol. Y jugador de balonmano. Y jugador de baloncesto. También quería ser alto. De niño era todo distinto. De niño era todo enorme y maravilloso. Los caballos llenaban las calles. La gente andaba desnuda y descalza. Las casas eran de chocolate. La moneda de cambio era el chupete. Era estupendo ser niño. Había cometas y no aviones. Había refranes y no sermones. Había domingos y no lunes. Había alegría y no maldiciones. Los días eran largos, y las noches, valles de sueños. La vida era un juego, y el mundo, una selva infinita por descubrir.

De niño quería ser escritor. Ahora que soy escritor quiero ser niño. Y ahora que estamos en Navidad, de alguna manera, vuelvo a mi niñez: ese territorio mítico, ancestral, cuando todo era posible, cuando la magia te envolvía como algo

Ahora vuelvo a ese territorio mítico; la magia te envolvía y todo era posible

natural y no cuestionabas la escasa lógica de algunas cuestiones. Por ejemplo, cuando tenía cinco años pensaba que podía volar como los pájaros. En sueños lo hacía, volaba espectacularmente, luego pensaba que en el mundo real también podría hacerlo. ¿Por qué no? Lo único que tenía que hacer era impulsarme, lanzarme. Este razonamiento peregrino, a mis tiernos cinco años, me parecía convincente. Un mal día me decidí. Fui al parque y me subí al monumento más alto que había; tendría unos siete metros de altura. Abrí los brazos, junté las piernas y salté hacia delante. Caí de cabeza al suelo. ¡Para haberme matado...! Desde ese día no he sido el mismo. Ese día descubrí que no podía volar como los pájaros. Si tenía que volar, tenía que hacerlo con la imaginación. Imaginación; bonita palabra. ¡Volemos con ella! Y felices fiestas a todos.

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