El sép­ti­mo ar­te

El hi­lo in­vi­si­ble

Historia de Iberia Vieja - - SUMARIO -

LA PE­LÍ­CU­LA que nos trae Paul Tho­mas An­der­son, El hi­lo in­vi­si­ble, re­crea la ma­du­rez de un fa­mo­sí­si­mo mo­dis­ta, Rey­nolds Wood­cock, un hom­bre de per­so­na­li­dad com­pli­ca­da: ele­gan­te, ex­qui­si­to en sus mo­da­les, me­ticu­loso en ex­tre­mo, exi­gen­te con el tra­ba­jo y las tra­ba­ja­do­ras y frío y desapa­sio­na­do en sus afec­tos. Vi­ve con su her­ma­na en una ca­sa-pa­la­cio que es a la vez vi­vien­da, ta­ller y pa­sa­re­la. El per­so­na­je pa­re­ce ins­pi­ra­do en la fi­gu­ra de Cris­tó­bal Ba­len­cia­ga, que tam­bién tra­ba­ja­ba vo­lun­ta­ria­men­te re­clui­do –en es­te ca­so en Pa­rís, cuan­do sa­lió de Es­pa­ña– y sin par­ti­ci­par en reunio­nes ni cer­tá­me­nes de mo­da. La sociedad que aco­ge a Wood­cock es, por el con­tra­rio, la cla­se al­ta lon­di­nen­se de los años 50; las se­ño­ras más dis­tin­gui­das y tam­bién las re­fi­na­das aris­tó­cra­tas acu­den a sus sa­lo­nes a po­ner­se en sus ma­nos.

Un día, en el re­ti­ro de su ca­sa de cam­po, y ca­si por sor­pre­sa, Rey­nolds cae fas­ci­na­do por Al­ma, una jo­ven ca­ma­re­ra, a la que rá­pi­da­men­te con­vier- te en su com­pa­ñe­ra, su ideal y su mu­sa. Al­ma se en­tre­ga en­te­ra­men­te a él, a sus de­dos de ar­tis­ta, a su de­li­ca­de­za y a su ru­de­za, a ser­vir­le de ma­ni­quí, de en­fer­me­ra, de con­fi­den­te y, por fin, de al­go más. Wood­cock, que se con­si­de­ra sol­te­ro de vo­ca­ción y que ha con­vi­vi­do con otras aman­tes sin dar­les ja­más la opor­tu­ni­dad del ma­tri­mo­nio, ce­de an­te la be­lle­za y la su­ti­le­za de Al­ma, una per­so­na apa­ren­te­men­te frá­gil, pe­ro due­ña de una fuer­za in­te­rior y una vo­lun­tad real­men­te in­do­ma­bles. Así, am­bos pro­fun­di­zan en una re­la­ción que se sos­tie­ne so­bre un hi­lo siem­pre a pun­to de rom­per­se; na­da es fá­cil en esa pa­re­ja ni en esa ca­sa, y ba­jo la aten­ta mi­ra­da de la om­ni­pre­sen­te her­ma­na, y en­tre la le­gión de cos­tu­re­ras y clien­tas que ocu­pan sa­lo­nes y ta­lle­res, me­nos aún. UN AR­TIS­TA IN­DIS­CU­TI­BLE Pe­ro el ta­len­to de Rey­nolds lo so­bre­vue­la to­do, ca­paz de crear di­se­ños ma­ra­vi­llo­sos y de cons­truir­los con sus pro­pias ma­nos, y de des­truir

Si es ver­dad que es­te es el úl­ti­mo pa­pel de Da­niel Day-Le­wis, ha­bre­mos per­di­do par­te im­por­tan­te de la his­to­ria del ci­ne

tos­ca­men­te un ves­ti­do ca­si ter­mi­na­do tan­to co­mo de hil­va­nar pun­ta­das in­vi­si­bles que pue­den es­con­der más de un se­cre­to. Ca­da pie­za, ca­da te­ji­do, ca­da pa­trón y ca­da tra­zo de ti­za o de plu­ma es­con­de el es­bo­zo de un re­sul­ta­do má­gi­co, co­mo sa­ca­do de la chis­te­ra inago­ta­ble de un gran ar­tis­ta. Y las mu­je­res de Lon­dres, y Al­ma la pri­me­ra, lu­cen en­can­ta­das las crea­cio­nes de Wood­cock.

La pe­lí­cu­la de An­der­son es un re­tra­to mi­nu­cio­so, pe­ro so­bre to­do es un au­tén­ti­co poe­ma vi­sual, pleno de imá­ge­nes fas­ci­nan­tes, be­llí­si­mas, y de un tem­po de ada­gio que pe­ne­tra en la psi­co­lo­gía de los per­so­na­jes al rit­mo que les mar­ca su re­la­ción con el pro­ta­go­nis­ta. Un per­so­na­je, co­mo de­cía, exi­gen­te, com­pli­ca­do y sa­be­dor de un don inimi­ta­ble. Que ne­ce­si­ta, pa­ra ex­pre­sar en la pan­ta­lla to­da su vi­da in­te­rior, de la in­ter­pre­ta­ción fas­tuo­sa de otro ge­nio co­mo Da­niel Day-Le­wis.

Vicky Krieps y Les­ley Man­vi­lle se lu­cen igual­men­te en sus pa­pe­les, con­ta­gia­das del ful­gor que An­der­son ha sa­bi­do im­pri­mir a la his­to­ria y con­ven­ci­das de acom­pa­ñar al pro­ta­go­nis­ta po­nien­do el al­ma en el em­pe­ño. De to­do es­te ejem­plar tra­ba­jo se be­ne­fi­cian to­dos, y el que más, Da­niel Day-Le­wis. Si es ver­dad que es­te es su úl­ti­mo pa­pel, ha­bre­mos per­di­do par­te im­por­tan­te de la fu­tu­ra his­to­ria del ci­ne. Su Rey­nolds Wood­cock es des­co­mu­nal: su com­po­si­ción es mi­li­mé­tri­ca, pro­fun­da y ex­plo­si­va a la vez; es­tá en ca­si to­dos los pla­nos y en to­dos ellos su mi­ra­da, su ges­to, su voz, su pre­sen­cia, fun­den la pan­ta­lla. No sé si ga­na­rá otro Os­car, pe­ro no lo ne­ce­si­ta: Da­niel Day-Le­wis es un ar­tis­ta in­dis­cu­ti­ble.

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