Rock & rulo
Sorprende que sea en el glacial norte donde se ubican las más vivas fraguas del rock español. Ese oxímoron –hielo que quema– quema– solo puede justificarse por la pesadísima ancla de la tradición, tradición, puesto que el azar es capaz de las más locas carambolas pero no es tan terco. Rulo, cántabro cántabro de Reinosa, encontró en la caña la mejor lumbre con la que calentar su corazón de joven lobo inadaptado, y se forjó como músico con el metal incandescente incandescente de Los Suaves, Barricada y Platero y Tú. En su tierra es igual de famoso que el Racing, las anchoas anchoas de Santoña y los Botín, solo que hace ya tiempo que se propuso trascender la esfera local local y con cada nuevo disco y gira su nombre se ensancha y aumenta aumenta el número de rulistas de todos los acentos. Parece que haya pasado un siglo desde que se fugó de La Fuga, esa «universidad» «universidad» en donde comenzó a llamarle llamarle «hogar, dulce hogar» a la cuerda floja y en la que acabó camelándose al esquivo éxito. Lo que fue un paraíso se tornó en un penal por las luchas de egos y esas cosas tan feas y, sin embargo, tan fieramente humanas humanas que suelen acontecer en los grupos de música que llevan largo largo tiempo rulando. Desde entonces, entonces, más de una década, defiende defiende sus canciones con el aplomo de su nombre y ayudado de la artillería eficacísima de la Contrabanda, que más que sus músicos son sus cimientos de titanio, su red antibatacazo, sus demonios custodios.
La más notable diferencia entre entre el pop y el rock es que el primero primero se escribe en cursiva y el segundo en negrita, aunque a veces el trazo grueso y la filigrana pueden darse un revolcón y engendrar engendrar tigres fascinantes. Rulo ha entendido eso como nadie, y hace ya años que echó al fuego etiquetas y prejuicios, y compone compone sin otra presión que la de tratar tratar de hacer buenas canciones, las mejores de las que es capaz. Por eso da igual que los roqueros duros lo vean demasiado lírico y que a los poperos les resulte un trueno, pues los diques y las taxonomías nunca se impondrán impondrán al argumento inapelable de la calidad. En su altar mayor de deidades paganas resplandecen san Sabina y san Robe. Eso significa significa que es uno de esos tipos para quienes la elección de un adjetivo se convierte en un viacrucis viacrucis y que dedica horas a buscar buscar sinónimos de «contigo» y «sin ti», orilla y altamar de nuestra nuestra especie. Cuenta la leyenda que una vez ofreció todo un concierto concierto descalzo, como un siux o un corredor etíope, y alguien así morirá, seguro, con las botas puestas. Pero quietos parados, porque aún queda un largo trecho trecho para el día del adiós. Su melena melena retro, que recuerda a las de los futbolistas o tenistas de los setenta, aquellos buenos chicos malos a los que solo les faltaba la guitarra eléctrica para dar el pego como estrellas de rock, todavía todavía tiene que agitarse muchas noches sobre un escenario y agitar agitar a quienes corean hasta las comas de sus canciones, un ejército ejército que crece cada día. Larga vida al rock & Rulo.
Muchas butacas vacías, sin programa de mano en papel, sí con un QR que no funcionaba para muchos y que lo único que contenía eran piezas e intérpretes. intérpretes. Con un detalle mínimo en la web del llamado pomposa y ridículamente « Festival Internacional Internacional de Verano de El Escorial», cuando los artistas conocidos internacionalmente son solo Javier Camarena y Carlos Mena, con solo doce líneas y ni una biografía de los participantes…. Comentaba en un amplio artículo publicado en estas páginas hace un par de días que el festival era penoso, empezando empezando por el pobrísimo homenaje a Teresa Berganza, vecina adoptiva del pueblo. Era lógico que nadie de su familia acudiese y así fue. Pero es que no hubo ni unas palabras para un espectáculo espectáculo bautizado como « Recordando Recordando a Teresa Berganza». Nada que la recordase salvo el repertorio y las miradas y besos al cielo de la sala de Auxiliadora Toledano, en un auxilio a la organización que hacía gala a su nombre.
Los artistas, abandonados por el escenario, entrando y saliendo de él junto al pianista cada par de las breves piezas, hicieron lo que pudieron, sin poder evitar que el citado «homenaje» resultase lánguido, mortecino. En una palabra, sin una pizca de gracia, de aquella que Teresa derrochaba a raudales. Solo un momento para el disfrute, el « Nisi Dominus» de Vivaldi que bordó Mena. Hasta la propina final, el «Canta y no llores» no podía haber sido elegida peor. Eso…. no llores. En una palabra, en la práctica se utilizó a Teresa para vender entradas y nada más. Muy triste, sí.
Teresa, perdónales…. que no saben lo que hacen. Señora presidenta de la Comunidad de Madrid, usted que no tiene un pelo de tonta, ya sabe lo que tiene que hacer. Espero que alguna institución sea capaz de brindarle a Teresa Berganza, una de nuestras figuras inscritas con letras de oro en la historia universal de la ópera, el homenaje homenaje que merece. Como tras tanta crítica, ácida pero justa, quiero ser positivo y aportar algo, aquí van ideas. El homenaje homenaje ha de realizarse con orquesta y un buen director. Ha de incluir a grandes artistas de su misma cuerda, como Elina Garança, María José Montiel o Nancy Fabiola Herrera, junto a otros que han sido alumnos suyos como Ismael Jordi, Gabriel Bermúdez o Ana Häsler o que han recibido sus consejos, como María Bayo. Y menciono estos nombres porque me consta que todos ellos estarían encantados de poder participar. Solo es cuestión de cuadrar agendas. ¿Será posible que ninguna institución–INAEM, Teatro de la Zarzuela, Teatro Real, etc– tome la iniciativa?