La Razón (Cataluña)

El motivo por el que no suelo hablar en las bodas

El voleón Lucas Haurie

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CuandoCuan­do las amistades estaban en edad de merecer, o ahora que se me casan sobrinos y algunos perpetran segundas nupcias, muchos contrayent­es me pidieron que soltase alguna parida para amenizar el convite, entre el consomé y la punta de solomillo. Argüía en mi pertinaz negativa que tampoco tenía costumbre de escribir obituarios, habida cuenta de que este nobilísimo género periodísti­co se había depravado hasta incurrir en el onanismo con esos artículos del tipo «el muerto y yo»; que casi siempre y para colmo, porque el burro va delante, versaban básicament­e sobre «yo y el muerto».

En una pieza de opinión acerca de un partido de Rafa Nadal, o sea, es alto el riesgo de caer en este tipo de faltas de respeto hacia el muerto o hacia los novios, a quienes cualquier juntaletra­s –yo ahora mismo, sin ir más lejos– osa restar protagonis­mo en un día tan señalado. Por saturación, más que nada, porque en los dieciocho años transcurri­dos desde diciembre de 2004, uno lo ha dicho todo sobre el campeón mallorquín. En aquel lejanísimo puente de la Purísima, un jefe de sección me ordenó por primera vez escribir sobre «el sobrino de Nadal el del Barça...» y aquí seguimos los dos, cuando aquel colega está más que jubilado y el periódico, que era centenario, ya no se publica.

El arapahoe greñudo de entonces es hoy un venerable deportista cuya coronilla clarea y que evoca sin tapujos su retirada, pero como no deja de ganar, la superiorid­ad sigue pidiendo artículos sobre él. ¡Ha llegado el momento de hablar de uno mismo para eclipsar al finado o la novia! Vaya en mi descargo, que nadie se muere catorce veces ni es normal pasar tanto por vicaría, ni siquiera Liz Taylor, una fanática del matrimonio que dio el «sí, quiero» en ocho ocasiones.

¿Qué me pasa, pues, con Rafa

Nadal? Para empezar, que me da bastante igual que gane catorce veces Roland Garros o se quede en trece y me importa una higa que alcance mañana los veintidós títulos «majors», que se dispare hasta los treinta o que se hubiese parado en diecisiete. Yo lo veo ya como un familiar cercano del que, literalmen­te, no puedo estar más orgulloso y sólo puedo desearle que disfrute de la vida sin someterse a tratamient­os seviciosos para sus lesiones ni padecer esos palizones a manos de los rivales, como el que le endosó ayer Alexander Zverev hasta que se torció el tobillo derecho.

Sufro con Rafa, amigos, sufro cuando pierde, pero es que sufro también la mayoría de las veces que gana, hasta el punto de que apenas si veo ratitos de sus partidos. ¿Por qué? Porque me cabreo como una mona cuando es derrotado –sí, también si le gana

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