Un entrenador politizado

“Añoro aquella época en que los estadounidenses éramos los buenos”

En diciembre de 1983, Steve Kerr fue a visitar a la familia en Beirut, donde su padre era el presidente de la Universidad Americana, y su madre, profesora. En la maleta llevaba orgulloso la grabación borrosa de su debut con la Universidad de Arizona, un partido en el que anotó tres canastas y convirtió cuatro tiros libres. Aunque apenas se le podía distinguir, por las noches, después de cenar y ante la mirada imperturbable del mayordomo, pasaban las repeticiones una y otra vez en el vídeo, y comentaban las jugadas.

Pasadas las Navidades, el ahora entrenador de los Warriors regresó a Estados Unidos. Fue la última vez que vio a su padre. A mediados de enero, recibió una llamada en plena noche en su residencia universitaria para decirle que había sido asesinado por un grupo llamado Guerra Santa Islámica, vinculado a la organización terrorista Hezbollah y posiblemente financiado por los ayatolás iraníes (así lo estableció un tribunal estadounidense en una causa presentada por la familia Kerr, que ordenó a Teherán a pagarles millones de dólares que no han visto, y probablemente no verán nunca).

De niño, Steve Kerr era terriblemente irascible y perdía por completo el temple cuando las cosas le salían mal, en el deporte y fuera. Sus padres iban a sus partidos de baloncesto o béisbol, aguantaban su furia, y no le decían nada hasta que se había calmado. Es lo mismo que él hace ahora como entrenador cuando sus jugadores no siguen sus instrucciones. “Nunca pongo a nadie en evidencia –dice–. Lo más importante de mi trabajo es no decir nada, morderse la lengua y callarse”.

El asesinato de su padre podría haber convertido a Steve en una persona amargada, pero no ha sido así. Es la calma personificada,

Deportivamente, Kerr aprendió

■ de tres de los mejores entrenadores de baloncesto, Lute Olson, Phil Jackson y Gregg Popovich. Pero en política aprendió de sus padres, profesores en la UCLA y la Universidad Americana de Beirut (él nació allí), que de niño lo llevaban de vacaciones a Egipto, Marruecos, Siria, Jordania, Chipre... Cree en la fórmula de los dos estados, el israelí y el palestino, como única solución posible al problema del Oriente Medio, denuncia el racismo y la misoginia de Trump, la manera en que ha polarizado el país, y lamenta que EE.UU. ya no sea visto como una potencia bondadosa, el bueno de la película. que a lo más que llega es a dar una palmada sobre la mesa para poner énfasis cuando, tras sucesos como la masacre de Uvalde, pide esa legislación para controlar la posesión de armas de fuego que en Estados Unidos nunca llega.

El técnico ha experimentado en carne propia lo crueles que pueden ser los aficionados al deporte. No viajó a Beirut para el funeral de su padre prefiriendo utilizar el baloncesto como bálsamo y seguir jugando. Solo habían pasado unas pocas semanas desde el asesinato cuando Arizona visitó la cancha de su máximo rival, Arizona State, y desde las gradas empezó a escuchar gritos de “OLP, OLP, ¿por qué no te apuntas a los marines y regresas al Líbano?”. Se le cayó la pelota de las manos, empezó a temblar como un pajarillo y se pasó varios minutos llorando en el banquillo.

Los jugadores de los Warriors solo conocen de manera muy vaga la tragedia personal de Kerr, a los 56 años un hombre tranquilo, demócrata, enormemente crítico con Trump, cuya voz es un eco de la de su padre, que habla con absoluto conocimiento de causa y sin ningún odio sobre la historia de Oriente Medio (donde

Nunca echa broncas a sus jugadores, y menos aún ante la cámaras: “Mi secreto –dice– es saber callarme”

sus abuelos trabajaron como misioneros), la guerra de los Seis Días, la creación del Estado de Israel, el conflicto palestino, el asesinato de Sadat y lo que haga falta. “Es fácil demonizar a los musulmanes, pero las cosas no son blanco y negro y no hay buenos y malos, sino muchos grises, la inmensa mayoría es gente pacífica”.

Después de aquellas tres canastas borrosas en un viejo videocasete, Kerr jugó quince temporadas en la NBA, con el mejor porcentaje de tiros de tres de la historia, y tiene nueve anillos, casi uno para cada dedo (cinco como jugador con los Bulls y los Spurs, y cuatro con los Warriors). Y eso que en su casa, de niño, no se gritaba de alegría cuando los Dodgers ganaban las Series Mundiales sino cuando Arafat y Begin se daban la mano en Camp David. O tal vez precisamente por ello.