Mirar para ver

Riera abajo, en la ancestral y estival cita con el mar, toda una pinacoteca de tipos. Siluetas animadas circulando por el paisaje inmóvil, repitiendo, una vez más, el camino prehistórico heredado, el de siempre. La querencia natural hacia la playa y el jolgorio. La rivalidad con el sofoco, el calor, el sol blanco y los días largos. El telón multiazul del mar ya sale de la taxidermia hibernal. Niños, jóvenes y viejos, juntos o a su aire, varias generaciones unidas por el júbilo.

Una rúa de posibles personajes, algunos huidos de su sombra cotidiana piden, sin quizá saberlo, a alguien que los convierta en protagonistas de vaya usted a saber el qué. Un asunto pirandelliano. El estrépito infantil y los deambulantes que llegados a la edad de las pastillas ya saben que uno no puede ir a ninguna parte de la que no pueda volver andando. Un respeto a la sabiduría anónima. Y a la prudencia popular. Arena-sal-agua-aire-cielo. Y cuerpos con pocos aderezos que en su mayoría son solo bellos porque son humanos ¿Y qué? Nunca un cuerpo perfecto dejó de ser aburrido; a la dictadura de influencers y cretinos varios, ni caso.

Una contemplación sorprendente: el desfile, el espectáculo humano de vida y libertad en una rambla mediterránea. Es más agradable pensar que hacer, pero por encima de todo mirar. Pruébenlo.

Mirar para ver. Y a poco que el improvisado mirón cavile verá pasar por la endurecida torrentera seca, a comparsas parecidas a Esperanceta Trinquis, Quim Federal, quizá a l’Ós Nicolau y quién sabe si alguna reminiscencia más de la imaginería espriuana. Una procesión de garabatos inmortales. Un fresco marismeño.

El Maresme es así: una ironía mediterránea. Una costa sin bravura. Un litoral de pueblos encadenados derramándose por sus rieras. Un marco existencial de luz anaranjada y amable; el cálido contraluz matinal como de bombilla antigua. Un mar culto, entrecano, tirando a dócil y cargado de duelos que lleva años de sarcófago líquido de seres humanos. Montaña, viento, lluvia, sueño, trueno. Cuando el invierno de golpe se desnuda, un tropel de caballos feroces y sin brida avanza tormentas por las rieras. La muerte entra sin citarla. Sí, el Maresme también es así.c