Del jazz sin límites
Música El inclasificable músico brasileño Hermeto Pascoal es uno de los nombres destacados de la nueva edición del Festival de Jazz de Barcelona
Todos los lectores de este artículo tienen una canción de Hermeto Pascoal para su cumpleaños. Entre junio de 1996 y junio de 1997, este brasileño inclasificable compuso 366 canciones, una para cada día del año (bisiestos incluidos), como regalo para todos los seres de este mundo. Este bruxo (brujo), que ya va por los 86, y cuyo dominio de prácticamente toda clase de instrumentos se extiende al mundo animal y a los implementos de cocina, recorre con su música universal varias ciudades europeas en una gira que lo traerá a la Sala Apolo (2 de noviembre) como una de las propuestas más estrambóticas –y por ello, más interesantes— del 54 Festival de Jazz de Barcelona.
Desde su nacimiento como albino en un pueblo del nordeste de Brasil que, como toda la región, suele padecer un sol de justicia, Pascoal fue inventándose un universo propio cuyo componente fundamental, y el medio de comunicación con un exterior agresivamente
deslumbrante, fue la música. Encerrado en lo oscuro, no tardó en dominar el acordeón que tocaba su padre en las fiestas locales y también se inventó sus propios instrumentos, haciendo chocar los metales de la herrería de su abuelo, agujereando frutos o, incluso, con el ruido de la circulación del agua. Entre las múltiples anécdotas de su vida, se dice que con esos instrumentos caseros podía hablar con los pájaros. A los catorce años, tocaba el bandoneón y la flauta profesionalmente, así como el piano poco más tarde. El jazz, o algo parecido, llegó en la década del sesenta, en especial con el Quarteto Novo, agrupación fundamental de la fusión brasileña.
Gracias a la intercesión de Airto Moreira, en 1971, Pascoal, ya una celebridad en Brasil, colaboró con Miles Davis en el disco Live evil, para el que aportó tres composiciones, una de ellas tituladas Selim, es decir, Miles al revés. Antes de grabar, cuando apenas se habían conocido, Davis invitó a Pascoal a su casa y, una vez allí, le propuso un combate de boxeo. Según el propio Pascoal, sus ojos (como su música) poseen vida propia y cada uno de ellos miraba una parte distinta de los movimientos de Davis. El resultado fue una victoria de Pascoal por KO. Y, luego, una complicada amistad. El albino loco, dicen que lo llamaba Davis. Y, también, el músico más impresionante del mundo.
Además de intercambiar golpes y canciones, es probable que la influencia mutua entre Miles y Hermeto haya abarcado muchas áreas, todas relacionadas con la ruptura de los límites, con la libertad. Al primer disco de Pascoal lanzado a su nombre, llamado A música livre de Hermeto Paschoal (sic), donde al piano, flauta, saxos e instrumentos de viento y percusión varios, añadía grabaciones de patos, gansos y demás bichos, le siguió el consagratorio Misa dos escravos, donde, en el tema homónimo, tocaba cerdos, apretándolos para que gruñeran. Ambos registros parecen, en una primera escucha, magníficos ejemplos de la fusión entre el jazz y el rock progresivo que circulaba en la época, pero, en su pulida superficie, presentan unas fisuras por las que se cuelan la extrañeza, los sonidos y las armonías inesperadas. En directo, las composiciones más o menos accesibles de sus discos estallan en el aire y lo que queda es lo torrencial, lo inabarcable, lo imprevisto.
El jazz, quizá el único estilo musical contemporáneo capaz de albergar el
universo multiabarcador de Pascoal, lo festejó por todo lo alto y lo convirtió en una celebridad, invitándolo a los festivales más famosos, como el de Montreux, donde grabó uno de sus más populares discos en directo. Su música, desde entonces, se volvió una especie de estrella de múltiples puntas y de decenas de discos, innumerables composiciones (más de tres mil, se dice) e innumerables proyectos, que incluyen desde grabaciones en solitario o al frente de grupos pequeños, pasando por piezas orquestales para grandes formaciones, hasta conciertos con un coro de dos mil niños en una piscina gigante.
Según otra anécdota bastante conocida, en 1979, Pascoal ofreció un concierto en Buenos Aires con tantas facetas diferentes y tan largo que los empleados del teatro terminaron apagando las luces y el sonido y echándolo a la calle. En plena madrugada, Pascoal se colgó el acordeón y, en la negra noche de la dictadura argentina, encabezó un desfile de alegría y colores por la avenida Corrientes, seguido de un público incrédulo. Para su próximo concierto en Barcelona, en el que, al frente de un sexteto, tocará teclado, acordeón y una tetera, entre otras cosas, es posible que, como otras veces, nos traiga una vez más la alegría de la sorpresa.