El mono pintor

Peter fue un mono pintor. Allá por 1964, él y su dueño-marchante Pierre Brassan, un impostor, deslumbraron a cultivadísimos periodistas, a insignes y sabios críticos de arte contemporáneo y a exquisitos miembros de la sociedad cultural. Arrinconando leves dudas, los coleccionistas se decidieron a invertir. Nunca se sabe. Para entendernos, Peter era un expresionista abstracto. Un mono-artista libre, gestual y desinhibido, que andaba a brochazos con todo lo que se le pusiera por delante. Vanguardismo puro, decían. Una burla. La relación del hombre con los animales es una secular historia de ingratitudes. Peter, cuando se descubrió el pastel, regresó al zoológico. Mientras, quizá, alguna obra suya cuelgue de una pared distinguida.

Pero como la evolución de la especie mejora de manera más que notable, Bush pinta. Con gran éxito, además. Y, aunque se da un cierto aire simiesco, nada que ver con Peter. La biografía de Bush es un ejemplo de voluntad y superación: para mal de muchos dejó el alcohol, entre guerra y guerra aprendió a masticar las craker que se le atragantaban y ahora dice que ha conseguido mejorar su técnica evolucionando del óleo al acrílico. Un fenómeno. “Hoy soy un artista sensible”. Retratos del coraje, el libro recién editado con sus reproducciones, bate récords. “Pinto casi todos los días”. Y tiene estudios en cada una de sus casas –¿también en Guantánamo?–. El sector artes plásticas vive soliviantado con George, va a reventar el mercado. Su vocación tardía, toda una revelación, la atribuye a que le recomendaron leer a Churchill y al conocimiento de Sorolla (?). En el bien entendido, visto lo visto, que con la pintura todo el mundo se atreve, no es de descartar un virus inoculado en las Azores. Al resto del mariachi aún no le ha dado por ahí. Blair, arrastrando su insolvencia de por vida sería un buen modelo, con su cara de mueble antiguo erosionado por la carcoma y por las emociones abreviadas. Y, claro, Ansar, un rostro equivocado, un ovillo de vacua vanidad. Los dos, como los viejos toreros, deseando reaparecer. Cagadita por aquí, cagadita por allá: hombres mosca. Bush, en cambio, está sosegado; le espera el Louvre. No tiene competencia, a no ser que el mono evolucionado de la lamida naranja, que le sucede, no destruya antes el mundo. Y a los simios como Peter.