Primavera y políticos
Ya es primavera en algunos. En otros, mayormente en quienes transitan por la Diagonal, es sólo tiempo de molestas alergias. Hace meses que no me cruzo e intercambio algunas palabras, siempre sin detenernos, con un octogenario, menudo, pulido, sonriente y simpático, que pasea mirando siempre a las copas de palmeras y plátanos de sombra. Ignoro si este caballero barcelonés, que camina dando pequeños saltos, a la manera de los gorriones, observa a las escandalosas cotorras o a las palomas con temor o simpatía. O si simplemente lo suyo es un simple tic. Lo cierto es que las pocas palabras que intercambiamos son siempre en francés. Porque en ese idioma se dirigió a mí la primera vez.
Desde que no me cruzo, pues, con este ciudadano, la Diagonal me parece más triste. Hablo de una tristeza parecida a la que creo detectar en el rostro de la colega Mònica Terribas, rubia que, como la morena Ana Pastor de ahora mismo, fue mujer de látigo implacable, pero sólo con determinados personajes. Viendo a Terribas el lunes en la presentación de El riesgo de la verdad, libro que cuenta parte de la memoria política del siempre agudo Josep Antoni Duran Lleida, pensé que a medida que acumulamos años cada vez nos parecemos más a nosotros mismos. Yo, ahora, por ejemplo, siempre que me miro en el espejo me asusto un poco porque creo ver en el mismo a un siciliano de aquellos que conocieron y sufrieron al poderoso Calogero Vizzini, más conocido como don Calò, que creció entre sotanas familiares: las de dos obispos y dos arciprestes. Me atrevo a decir que, incluso profesionalmente, a quien le sientan bien los años es al amigo Josep Cuní, que ahora, quizá más que nunca, es la sensatez contundente. Lo cito porque también él presentó el libro de Duran Lleida. El otro colega presentador fue Antoni Puigverd, que siempre parece detenido en un cruce de caminos, razón por la que ni siquiera aquí, en esta humilde columna periodística, quiero distraerlo.
O sea, que no a todos nos regresa ya, anualmente, la primavera. A veces eso es imposible. Y si me repito con tanta primavera y alergia, con tanto picor y estornudo, es porque fue una cierta primavera la que pude observar el pasado lunes, mientras Duran Lleida, ilustre hipocondríaco y hombre siempre en estado de alerta, se preguntaba en voz alta si quedaba algún estadista en Catalunya. En la presentación del libro del político democristiano se habló de silencios cómplices, de fracasos colectivos y de falta de coraje y ambición. Pero yo, insisto, estaba más atento a la primavera, a una cierta primavera. Porque la compañera sentimental del alcaldable Manuel Valls, presente en el acto y sentado en primera fila, cogió su mano como hacían los novios de antes.
Duran Lleida dice que quiso ser periodista. Y aquel gran misterio italiano que fue el muy poderoso Giulio Andreotti, también democristiano, y que sin duda supo del siciliano don Calò, siempre presumía de serlo. De ser periodista. Eso quiero decir.
En la presentación del libro de Duran Lleida se habló de silencios cómplices y de fracasos colectivos