Votad, votad, malditos
Como este año parte del periodo electoral ha caído en días de fiesta, para algunos en Semana Santa, en vacaciones de abril para otros, me digo, mientras intento conciliar el sueño, que la gente habrá tenido más tiempo para reflexionar, leerse bien los programas de los partidos, contrastar las opciones que se nos ofrecieron en los debates y poder escoger con conciencia de causa, no de clase ni de casta, a qué partido votar hoy.
No obstante, al parecer, lo que yo me digo poco tiene que ver con la realidad. Confieso que a menudo me pasa. Creo que mi generación, la de Mayo del 68, ha seguido pedaleando hacia ideales utópicos, a pesar de quedarse, quedarnos, muy tocados cuando comprobamos que, contra nuestros deseos más irrenunciables, la playa no estaba bajo los adoquines y que aquello de “sed realistas, exigid lo imposible” no era más que una hermosa paradoja. Así, mi suposición de que los pasados días de fiesta hayan contribuido a que el descanso propiciara una mayor y mejor reflexión ciudadana es falsa. Me lo asegura un politólogo amigo mío, reconocido tertuliano en radios y televisiones, jurándome que me equivoco. A su juicio, las pasadas y breves vacaciones no han añadido motivación alguna a los votantes. Todo lo contrario. Unos, refugiados en sus segundas residencias; otros, de viaje en el extranjero, y otros más, encerrados en casa tratando, eso sí, de no gastar demasiada luz, porque las tarifas eléctricas están por las nubes y cuesta llegar a fin de mes, han pasado olímpicamente de la campaña electoral y no se han preocupado en absoluto de comparar programas para decidirse por uno u otro.
“¿Acaso no estaban descansando?”, me pregunta mi amigo y remacha con ironía: “¿Tú, en qué mundo vives, muchacha?”. Le agradezco mucho lo de “muchacha”, aunque barrunto que también está dicho con la misma ironía que la frase anterior, y le comento que, por desgracia, está hablando con una anciana. Me recrimina lo de “por desgracia”, porque no es políticamente correcto asimilar edad provecta con desgracia. “Llegar a mayor tendría que ser
motivo de júbilo”. Le digo que sí, pero que preferiría cumplir setenta dentro de sesenta años. “Entonces, no hubieras votado nunca –me espeta– ni podrías asegurar eso que repites con tanta euforia sobre el entusiasmo con que los catalanes votasteis la Constitución del 78”. Cierto, le respondo, no obstante el mundo actual es de los jóvenes y cualquier posibilidad vital está ligada a la juventud. Jóvenes son los cabeza de lista de los partidos mayoritarios. “Sí, claro –me interrumpe él–, la petición de que se pueda votar a los dieciséis años, que está en el programa de Unidas Podemos y de Esquerra Republicana”. Podría rebajarse más –propongo yo–, incluso ligarla a la edad en que niños y niñas hacen la primera comunión o un simulacro de ella, si las familias no son creyentes, ya que por entonces el cerebro humano ha alcanzado la suficiente madurez para discernir lo que lleva al cielo o conduce al infierno o, lo que es lo mismo, distinguir lo bueno de lo malo. ¿Por qué negarles que escojan a los que prometen más caramelos frente a los que prometen sólo caramelos?
“Hablemos en serio...”, me conmina con voz un poco gruñona, reñidora, como si sólo él pudiera opinar sobre ese tipo de cuestiones. Le recuerdo que el derecho a opinar sobre los problemas nacionales es muy antiguo y lo practicaron los llamados arbitristas mucho antes de que las redes dieran voz a cualquiera, documentado o indocumentado. Los arbitristas hace tres siglos elevaron propuestas al gobierno sobre la conveniencia, por ejemplo, de secar con esponjas el puerto de Amberes.
“Déjate de arbitristas y volvamos al asunto de la campaña sobre la que me has preguntado”, sugiere. Y prosigue: “¿Estarás contenta?, nunca habían intervenido tantas mujeres ni nunca en un debate había habido una proporción de mujeres superior a la de los hombres como en el primero, cuatro, frente a dos”. Cierto, aunque ni en el segundo ni en el tercero las hubo, le contesto. “Todo se andará, no te preocupes, tendremos pronto una presidenta. De momento, admite que en el primer debate triunfaron los hombres. No me negarás que el que estuvo mejor y más convincente fue Aitor Esteban, el representante del PNV. No me gustó cómo gesticulaba Cayetana Álvarez de Toledo ni que fuera vestida de verde y rojo la ministra Montero, como si estuviéramos en Navidad, ni la chaqueta rosa de...”. No le dejo seguir. No puede ser, me indigno, no es posible que a estas alturas, sigáis calificando a las mujeres por cómo visten o se mueven... ¿Te gustaron las corbatas rojas de Sánchez más o menos que las azules moteadas de Rivera? “Picaste”, me dice el muy imbécil... “Acepta que, de todos modos, el titular, que es lo más importante, lo aportó un hombre en el primer debate y no ninguna mujer. El titular lo soltó Rufián, cuando ordenó: ‘Votad, votad, malditos...’”. No lo dijo –replico–, escuché atentamente a todos, tomé notas. No lo dijo, te lo aseguro. “Pero hubiera podido decirlo. Está en consonancia con el lenguaje rufianesco...”, advierte el politólogo, mientras se eleva volando por encima de mi cama, instante en que yo me despierto. Ya pasó la pesadilla. Es domingo 28 de abril. Por el bien de la democracia, por favor, vayan a votar.
El derecho a opinar sobre los problemas nacionales es muy antiguo y lo practicaron los llamados arbitristas