La luz especial de Isa Solá
Tenía una luz especial”. El pasado sábado, en Maçanet de la Selva, se presentaba una asociación de voluntarios del ámbito social y sanitario que lleva el nombre de Isabel Solá. Y la que fue su jefa en las tareas de enfermera rural, Isabel Herráiz, recordaba ese algo que proyectaba la religiosa barcelonesa asesinada en Haití el 2 de septiembre del 2016.
Aquella rubia guapa de Sarrià-sant Gervasi, aficionada a la música y a la canción, estaba llamada a dejar huella. Los habituales voluntariados veraniegos en su colegio Jesús-maría iban a dar paso a un compromiso profundo. Tras hacerse monja de esta congregación, los estudios de enfermería la llevan primero a la comarca de la Selva y después a València, donde, todavía una veinteañera, se ocupa de enfermos de sida, aún estigmatizados en aquellos tiempos.
Pero sería lejos de su país donde el potencial de Isa Solá iba a concretarse. En Guinea impulsa centros de enseñanza y talleres donde las mujeres adquieren autonomía en una sociedad marcada por un feroz machismo. Su activismo le generó no pocas dificultades con las instituciones, según explica Mey Zamora en su biografía de la religiosa, Lo que no se da se pierde (Plataforma Editorial).
Y después en Haití. Allí crea cuatro escuelas. Pero sobre todo sufre el terremoto de enero del 2010, al que sobrevive por poco –y siempre se preguntará por qué ella sí y otros no–. La devastación es inmensa: más de 300.000 muertos y un país derruido. Muchas personas han quedado mutiladas; ella misma ha tenido que practicar, en condiciones indescriptibles, varias amputaciones.
Con ayuda de familiares –sobre todo su hermano Javier– y especialistas de Barcelona y de la isla caribeña, Isa pone en marcha un taller de prótesis con las que, en los años siguientes, centenares de pacientes recuperarán la movilidad de brazos o piernas. Se vuelca hasta convertirlo en un centro de referencia. “Haití es mi casa, mi familia, mi trabajo, mi sufrimiento y mi alegría, y mi lugar de encuentro con Dios”, escribiría.
Un atraco callejero con armas de fuego pone fin a todo. Tenía cincuenta y un años y pocos meses antes redactó un testamento donde profetizaba: “Espero irme haciendo, al menos, lo que amaba hacer: entregando mi vida, amando a mi gente, sirviendo”.
Me cuentan que cuando el actual gobierno municipal barcelonés decidió renovar el callejero en clave feminista se emitió una instrucción: “Ni reinas ni santas”. Es hora de revisar el criterio y apuntalar el reconocimiento de su ciudad hacia quien probablemente fue lo más parecido que debe de haber a una santa del siglo XXI.