Nostalgias primaverales
Es la primera vez que contemplo la apoteósica llegada de la primavera desde la terraza de mi casa con el cemento de la calle y los edificios de enfrente como único escenario. Al fondo, muy al fondo, se visualiza la silueta del mar y el perfil de Montjuïc. Nada más. Y así 46 días.
Ya sé que puede parecer una frivolidad para tantos miles de conciudadanos que han sufrido los zarpazos del coronavirus de forma muy directa o indirecta. Simplemente quería resaltar la pérdida involuntaria del contacto con la naturaleza en uno de los momentos más sensoriales y emotivos del ciclo estacional.
He repasado mentalmente primaveras pasadas bajo los cerezos en flor que rodean el obelisco de Washington, ajenos a las trifulcas de la Casa Blanca y del Congreso. También el extenso jardín botánico con invernaderos de los Kew Gardens bordeando el Támesis a la altura de Richmond, el más importante banco de semillas del mundo. O la explosión de flores de todos los colores y formas en las llanuras sudafricanas, en la antigua Rodesia o en el valle del Gran Rift de Kenia. ¿Hay algo más bello que la quietud de las flores de loto cubriendo las aguas quietas de estanques y lagos chinos como una señal de identidad de una cultura milenaria?
París, Viena, Roma, Jerusalén, Buenos Aires o Moscú son algunas de las muchas ciudades en las que habremos paseado bajo los árboles en flor y los pájaros rompiendo al amanecer el silencio de la noche. En Barcelona y en las costas mediterráneas conocemos la fuerza sensual de este tiempo.
Pero la primavera de la infancia es la que me ha devuelto estos días toda su plenitud, sus olores, sus sembrados, las viñas que verdean, las abejas picoteando néctar en los árboles floridos, los surcos que remueven tierra oculta y tierna, los olivos que señalan el fruto, los nidos en construcción, la lectura del movimiento de las nubes en los días inciertos de abril, aquel despertar de un largo sueño invernal, las noches limpias y estrelladas, los días alargados con ventadas caprichosas, aquella inconfundible apertura de los sentidos a los misterios de la naturaleza.
No hay nada tan mediterráneo ni tan antiguo como el vino, el aceite y el trigo, tres productos que han alimentado nuestra vida y nuestra cultura desde los tiempos mesopotámicos. Estos tres pilares gastronómicos empiezan a moverse en la primavera, que este año he contemplado con nostalgia, confinado por un virus absurdamente agresivo. Pero el despertar primaveral ha seguido su curso con la rutina de las cosas que nunca fallan.
Las sensaciones y los olores de la infancia regresan con fidelidad en tiempos confinados