Va a Francia y tontea con rusas
Nunca he buscado a Maria M. en las redes, ni ella tampoco: ya era una mujer inteligente
Tontear es propio del verano, estación de faldas cortas, resfriados sin enjundia y rollos con fecha de caducidad. Por amor al prójimo –usted–, ni una palabra hoy del presente o el mañana.
He aquí la historia de un absurdo: pasar a los quince años un verano en Francia y tontear con una alemana (el título dice “rusas” por espacio, un reclamo fiel al texto).
La alemana se llamaba Maria M. y estaba en las mismas aquel julio, juillet para los entendidos: perfeccionando el francés en Caen, alojados en familias nativas –que suena a comanches pero sin mal pronto–.
Maria era madura y yo masculinamente tonto. Nunca dijo qué vio en mí la noche en que organizaron un baile para la tropa. Yo sí podría decir lo que vi en ella.
El viaje a Caen ya resultó instructivo. Expreso nocturno a París y taxi para cambiar de estación. Me timaron lo que no está escrito...
La familia de acogida era estupenda porque no recuerdo haber pasado hambre. Compartía habitación con un condiscípulo alemán altísimo y torpe cuyo bigotito trasmitía un orden superior. Mi revancha –propia de un cabroncete español– consistía en jugar al fútbol y sentarle a caños, cosa muy fea (un día se sumó el novio de la hija de la familia y vino directo a mis tobillos).
Yo no había reparado en Maria hasta el baile de autos, en el que me vine arriba aunque en la vida había besado a una chica. Fue tragar saliva, pedir un baile agarrado y reparar sin reparo en Maria M.
Con buen criterio, programaban la fiesta hacia el final del curso de modo que se tonteaba contra reloj en las tres tardes libres restantes.
Caen tenía su château céntrico y poco concurrido. Normandía. Las tardes eran frescas, Maria no mucho, y aun así estas relaciones asimétricas nos parecían un win-win.
¡Una extranjera!
La familia donde vivía Maria tenía un hijo de diez años muy mono. Intuyo que el pequeño Delon –me abstengo de rimas– llegaría a monitor de esquí: pilló unos celos tremendos, de manera que la última tarde puso a Maria M. entre la espada y la pared. Me quedé, serratianamente, sol i fotut. Otra enseñanza.
Aun así, me las apañé para despedirla en una estación en París, ante el resto de alemanes, años antes de ver Casablanca o leer “es tan corto el amor, y es tan largo el olvido”.
Nunca he buscado a Maria M. en las redes. Y ella, que yo sepa, tampoco. Ya era una mujer inteligente.