Todos los días son domingo
Vivimos tiempos en los que nada acaba. Todo es siempre lo mismo una y otra vez. Hubo un tiempo que en los bares había máquinas recreativas en las que ponías monedas y jugabas. A matar marcianos o evitar que se te colara la bola en el pinball. Uno jugaba y sabía que por muy bueno que fuera siempre acababa eliminado. En ello estaba, en cierto modo, la gracia. La muerte es lo único que da sentido a la vida. Y si no me creen, piensen en Drácula o en José María Aznar. En los bares ahora solo hay máquinas que juegan con la codicia y la fe en que uno puede descodificar a la suerte dentro de una máquina. Señores chinos y señoras españolas con el carrito de la compra, a la busca de los tres limones en dos pasos. Al menos ellos –a diferencia de nosotros– saben que ese juego acaba y han de volver a casa.
El tipo que decidió prolongar los juegos de ordenador hasta el infinito cambió nuestra percepción de la vida. El procés es eterno. Lo es la oposición cainita del PP y la incompetencia de Govern y Gobierno. Lo es la memoria histórica y son eternos Masterchef, Trump y los recopilatorios navideños de Queen. Nosotros sabemos que, en realidad, ahora es el juego quien nos juega. Todos los días son domingo y no llega el Armagedón que acabe con todo (o al menos, con algo) y así podamos empezar a reconstruir sobre las ruinas o el olvido.
Necesitamos elegir y renunciar, pero es difícil dejar de drogarse cuando sabes que la droga es gratis y no acaba nunca su suministro. Siempre víctima, siempre la semana que viene, siempre el siguiente partido, siempre otra elección más, otro envite, siga usted repartiendo cartas que la próxima es la buena.
Y ellos –nuestros políticos– saben que no les juzgaremos por cómo lo hacen sino solo por si siguen siendo de los nuestros. Por eso les da igual hacerlo bien, mal o no hacer nada. Votaremos a los mismos en el juego que no termina. Nuestros dirigentes estrellan nuestro coche una y otra vez contra el mismo árbol porque saben que esos trastos llevan el airbag de nuestra complicidad, y al primer contratiempo, hacen de calamar ofendido y sueltan su tinta de insultos, agravios, amenazas y flatulencias varias. Y, nosotros, como Morrissey esperando la bomba nuclear, el padre malo que nos castigue y nos diga que se acabó el juego. Y más quejas, más penas y más coartadas para que nadie crezca nunca hasta morirte de manso, viejo e infantil.