DEL DÍA QUE LAS PELUQUERÍAS NOS ABANDONARON A NUESTRA SUERTE

ESTAS PALABRAS SUENAN A 'RESISTIRÉ' VESPERTINO, COMPARTIDO CON LOS VECINOS. EN EL MICRORRELATO DEL MES, EL COLOR BLANCO NO INDICA NI PAZ NI SOCORRO NI INOCENCIA.

LA AUTORA

En clase, Paloma Gómez Crespo disecciona la especie humana. Es profesora de Antropología Social en la Universidad Autónoma de Madrid. En sus relatos, bajo el bisturí se tumba el alma.

EL CIERRE DE LAS PELUQUERÍAS los pilla justo cuando su mujer planea pedir cita para teñirse. No se preocupan, solo será un par de semanas.

Las dos semanas se convierten en tres, en cinco, en siete. Mientras, las canas se desbocan. ¿Quieres que te traiga un tinte del supermercado? Ella no ve la necesidad.

Él intenta no mirar sus raíces. Si oye que se acerca al salón, sale a la terraza. Si ella aparece al otro lado del pasillo, se mete en el baño. Y a la hora de la comida no levanta la vista de la sopa.

Superados los dos meses, toma una decisión. Cuando vuelve del súper, pide a su mujer que cierre los ojos. La sienta ante el lavabo, donde le aplica el tinte, la peina y la admira: su mujer vuelve a ser joven y él también. ■