Ten­nis. Ita­lia­ni aWim­ble­don

Da Bi­stec­co­ne a La­dy Ten­nis

laRegione - Ticino 7 - - Sommario - di Bep­pe Do­na­dio

Adria­no Pa­nat­ta era il Ro­ger Fe­de­rer ita­lia­no, co­sì pre­va­ri­can­te nel­la sua po­po­la­ri­tà da ren­de­re inim­ma­gi­na­bi­le che pro­prio King Ro­ger, de­cen­ni do­po, avreb­be vo­lu­to co­me coach­non­lui­maPao­loBer­to­luc­ci, com­pa­gno di dop­pio al­to po­co più del­la­me­tà­di «A-dria-no» (co­sì chia­ma­va il Fo­ro Ita­li­coPa­nat­ta, a tem­po­con le­ma­ni). Il ten­nis si im­pa­ra guar­dan­do, co­sì co­me a di­se­gna­re si ini­zia co­pian­do. Poi, in en­tram­be le ar­ti si de­ve stu­dia­re, af­fin­ché un­buon ro­ve­scio­non­sia un col­po sal­tua­rio, e un ri­trat­to non sia uno ste­reo­ti­po. Eper guar­da­re il ten­nis, nel 1978 e per mol­ti an­ni an­co­ra, in Ita­lia c’era la TV pub­bli­ca sen­za pa­ra­bo­la, sen­za contratto, sen­za spe­se ag­giun­ti­ve, che tra­smet­te­va tut­ti gli ‘Slam’. In- som­ma, laRSI di og­gi. E laRai­di al­lo­ra af­fi­da­va il suo rac­con­to a Gui­do Od­do, gen­ti­luo­mo del­la pal­li­na e pu­re dei ca­val­li. Per chi­pre­fe­ri­va il ti­foal­la cro­na­ca spor­ti­va tout court, c’era co­mun­que Giam­pie­ro Ga­leaz­zi, le­ga­to a quel­la sen­sa­zio­ne che il com­men­to av­ve­nis­se da su­pi­no, in mu­tan­de, su di una sdra­io po­sta all’om­bra di una pal­ma fin­ta al Cir­co­lo del Ten­nis di Fre­ge­ne.

Fre­ge­ne e Mon­te­car­lo

In que­gli an­ni in­di­men­ti­ca­bi­li di ten­nis ati­pi­co, fan­ta­sio­so, di­na­mi­co e ge­nia­le (tran­ne quan­do in cam­po c’era­no Ba­raz­zut­tieVi­las, e la fan­ta­sia si pren­de­va una pau­sa-caf­fè), la ri­vo­lu­zio­ne la fe­ce Lea Pe­ri­co­li su Te­le Mon­te­car­lo (Tmc), apren­do al com­men­to tec­ni­co con tan­to di esper­ti. Tmc, ol­tre a fa­re con­cor­ren­za al Ten­nis Club Fre­ge­ne, ave­va un pre­gio che ve­ni­va as­sai pri­ma del­la sua re­ga­le com­men­ta­tri­ce: al con­tra­rio del­la te­le­vi­sio­ne di Sta­to, non in­ter­rom­pe­va le partite sul mat­ch point. L’in­ter­ru­zio­ne sul più bel­lo era un­vez­zo­diMam­maRai in­que­gli an­ni, ge­ne­ro­sa ma fru­stran­te re­spon­sa­bi­le di un dop­pio coi­tus in­ter­rup­tus: la fi­na­le del Gran­de Slam e la pro­cla­ma­zio­ne del vin­ci­to­re del Fe­sti­val di San­re­mo. Co­sì, in en­tram­bi i ca­si, si do­ve­va at­ten­de­re il pri­mo te­le­gior­na­le per sa­pe­re com’era an­da­ta a fi­ni­re.

Su Tmc la Signora del Ten­nis, co­sì de­fi­ni­ta dal­la stam­pa, ge­sti­va la te­le­cro­na­ca da per­fet­ta pa­dro­na di ca­sa, con com­pe­ten­za, cor­te­sia e fem­mi­ni­li­tà.

Più che un col­le­ga­men­to te­le­vi­si­vo, il suo era un in­ter­mi­na­bi­le tè del­le cin­que che si pro­trae­va ol­tre l’ora di ce­na, com­pli­ce il ‘fu­so’ di Lon­dra e quel so­le da noi già ben al di sot­to dell’oriz­zon­te, che dai cam­pi dell’All En­gland La­wn Ten­nis and Cro­quet Club di Wim­ble­don, invece, ri­flet­te­va an­co­ra partite in pie­na lu­ce. Nar­ra­va con sem­pli­ci­tà la Signora del Ten­nis, e chia­rez­za; spie­ga­va il si­gni­fi­ca­to di «drop shot», «de­mi-vo­lÈe», «sli­ce», ren­den­do il tor­neo un con­vi­vio; e quell’aria da cam­pet­to d’al­le­na­men­to del Cir­co­lo Ga­leaz­zi,

Fi­li­ni: Al­lo­ra, ra­gio­nie­re, che fa? Bat­ti?

Fan­toz­zi: Ma... mi dà del tu?

Fi­li­ni: No, no! Di­ce­vo: bat­ti lei?

Fan­toz­zi: Ah, con­giun­ti­vo! Dal fil­mFan­toz­zi di Lu­cia­no Sal­ce (1975)

ima­gi­na­to pie­no di mo­sche e di ascel­le su­da­te, su Te­le­mon­te­car­lo di­ve­ni­va una lie­ve brez­za mo­ne­ga­sca. A ca­sa del­la Signora del Ten­nis sem­bra­va di sta­re in giar­di­no, tra te­ste co­ro­na­te e va­rie­ga­to jet-set, con la pro­pria Ci­troë­nAX­par­cheg­gia­ta traRolls e Ben­tley. La sen­sa­zio­ne era che fos­si­mo­tut­ti in­vi­ta­ti, sen­za di­stin­zio­ne di clas­se. Tut­ti au­to­riz­za­ti a for­mu­la­re una tat­ti­ca, o a di­re la no­stra sul ve­sti­ti­no cor­to di Tra­cy Au­stin.

Co­me al­la te­le

Ci sono sta­to a Wim­ble­don, an­ni fa. » pro­prio co­me al­la te­le­vi­sio­ne. I pas­sag­gi pe­do­na­li che con­du­co­no ai cam­pi, gli shop con i sou­ve­nir ti­pi­ci del­le cit­tà d’ar­te, l’al­bo d’oro, una sa­cra re­li­quia che ri­por­ta i no­mi e i co­gno­mi di chi ha vin­to. » sta­to in­di­men­ti­ca­bi­le, an- che se quel gior­no la piog­gia fer­mò il tor­neo e nes­su­no sce­se­mai in cam­po. Ci tor­nai il gior­no do­po, per ri­fa­re le stes­se co­se del gior­no pri­ma. Ma sen­za l’om­brel­lo. AWim­ble­don, per en­tra­re nel Tem­pio, fan­no­tut­ti la co­da, fos­se an­cheu­na­not­te in­te­ra. Gio­va­ni bri­tan­ni­che spruz­za­te di efe­li­di con­se­gna­no ilCer­ti­fi­ca­to di co­da po­co fuo­ri la fer­ma­ta del me­trò, do­cu­men­to­sen­za il­qua­le­non­si­puòen­tra­re nem­me­no se sei ami­co diMe­ghan Mar­kle. In co­da ti ven­go­no of­fer­ti suc­chi di ri­bes e fra­go­la, l’ac­qua fre­sca e il gior­na­le che pro­fu­ma di stam­pa. Tut­to è mol­to bel­lo, an­che quan­do pio­ve, co­sì bel­lo che ci si di­men­ti­ca del go­ver­no la­dro. A fine se­ra­ta, gua­da­gnan­do l’usci­ta, ci si ac­cor­ge che c’è già un’al­tra co­da in en­tra­ta, quel­la degli in­gle­si con le­ten­de e i for­nel­li­da­cam­peg­gioe i sac­chi a pe­lo, pron­ti a dor­mi­re per stra­da co­sì da po­ter ac­ce­de­re il gior­no do­po al Cam­po cen­tra­le, per ti­fa­re l’ido­lo di ca­sa. Per­chÈ, for­se lo si è ca­pi­to, aWim­ble­don non esi­sto­no pre­no­ta­zio­ni, non si pos­so­no com­pra­re i bi­gliet­ti su in­ter­net, non c’è la pre­ven­di­ta nei su­per­mer­ca­ti e non ci sono i ba­ga­ri­ni.

Tu, ope­ra­io, di­ret­to­re ge­ne­ra­le, spaz­za­ca­mi­no, blog­ger, me­di­co­con­dot­to, ban­ca­rot­tie­re, chi­ro­pra­ti­co, chi­ro­man­te, qual­sia­si pro­fes­sio­ne tu ab­bia scel­to di fa­re in­que­sta vi­ta, de­vi fa­re la co­da con il Cer­ti­fi­ca­to di co­da, co­me tut­ti gli al­tri. Non esi­ste co­da più de­mo­cra­ti­ca di quel­la di Wim­ble­don. E quan­do ar­ri­vi ai can­cel­li, se no­n­hai il cer­ti­fi­ca­to, non im­por­ta se hai un pa­dre che con­ta: al­zi i tac­chi e tor­ni all’ini­zio, te ne fai da­re un al­tro e ri­co­min­ci da ca­po. Al­tri suc­chi di fra­go­la, al­tri gior­na­li, al­tra ac­qua fre­sca, al­tra piog­gia.

Gio­co, par­ti­ta, in­con­tro

AWim­ble­don nes­su­no ti pas­sa da­van­ti, du­ran­te la co­da, per­chÈ la gen­te è edu­ca­ta. Se non ri­spet­ti la fi­la ti guar­da­no ma­le e pen­sa­no su­bi­to che sei ita­lia­no. Co­me se in In­ghil­ter­ra, poi, fos­se tut­to per­fet­to: le don­ne do­po i cin­quan­ta ge­ne­ral­men­te im­brut­ti­sco­no, ban­de di bam­bi­ni as­se­ta­ti di san­gue si inseguono ar­ma­ti per stra­da. » pur sem­pre il pae­se dei Sex Pi­stols. Vo­glia­mo­par­la­re­del­la cu­ci­na? Di buo­no c’è che gli hoo­li­gan, al cir­co­lo, non ci ven­go­no. E non per­chÈ c’è la po­li­zia, quan­to per­chÈ di ten­nis non ci ca­pi­reb­be­ro nulla. Tut­to è per­fet­toaWim­ble­don, tan­to che sem­bra una riproduzione dell’ori­gi­na­le. Mi sono fat­to una fo­to sul Cam­po cen­tra­le, sa­rà la fo­to del­la mia la­pi­de. L’epi­taf­fio: «Gio­co, par­ti­ta, in­con­tro».

So­pra: Adria­na Pa­nat­ta. Sot­to: il mi­ti­co John McEn­roe. A si­ni­stra: Pao­lo Vil­lag­gio nei pan­ni di Fan­toz­zi.

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