Осо­бен­но­сти на­ци­о­наль­но­го мен­та­ли­те­та

Istorii Iz Zhizni S Yumorom - - Cодержание -

Я с го­ло­вой по­гру­зи­лась в пред­празд­нич­ную су­е­ту. ОО­чень хо­те­лось, что­бы торж же­ство за­пом­ни­лось име­нин­ни ни­ку на всю жизнь. И пер­вый во­прос, во сто­яв­ший на по­вест­ке дн дня: что бы та­ко­го при­го­то­вить, что­бы что го­сти ах­ну­ли? Да, я воз­на­ме­ри­лась по­ра­зить род­ных родн сво­и­ми ку­ли­нар­ны­ми та­лан­та­ми! т Сколь­ко мож­но ста­вить ста­ви на стол при­ми­тив­ный оли­вье и се­лед­ку под шу­бой?! Тра­ди­ци­он­но, скуч­но и обы­ден­но — ни­ка­ко­го по­ле­та фан­та­зии. А ведь мож­но со­ору­дить что-ни­будь необыч­ное, эк­зо­ти­че­ское. Та­кое уго­ще­ние ни­ко­го не оста­вит рав­но­душ­ным! При­дя в вос­торг от соб­ствен­ной за­теи, я отыс­ка­ла в Ин­тер­не­те це­лую ку­чу лю­бо­пыт­ных ре­цеп­тов, тща­тель­но их изу­чи­ла, ото­бра­ла са­мы­е­са­мые и со­ста­ви­ла меню. А по­том но­си­лась по су­пер­мар­ке­там в по­ис­ках нуж­ных де­ли­ка­те­сов: най­ти необ­хо­ди­мое ока­за­лось не так-то

про­сто, но я спра­ви­лась с за­да­чей. Нет ни­че­го невоз­мож­но­го, ес­ли хо­чешь сде­лать лю­би­мо­му на­сто­я­щий празд­ник! Про­хо­дя ми­мо по­лок со спирт­ным, на се­кун­ду за­ду­ма­лась. Муж пред­по­чи­та­ет креп­кие на­пит­ки, од­на­ко к со­став­лен­но­му меню они не по­дой­дут... И, ре­ши­тель­но про­игно­ри­ро­вав вод­ку, я по­тя­ну­лась за до­ро­гим ита­льян­ским ви­ном. Уже пе­ред кас­сой ме­ня прон­зи­ла тре­вож­ная до­гад­ка: не ста­вить же на стол наш ста­рень­кий по­тер­тый сер­виз! Этак все впе­чат­ле­ние мож­но ис­пор­тить... Я «раз­вер­ну­ла авиа­но­сец» и га­ло­пом по­ска­ка­ла в от­дел по­су­ды. Очень ско­ро мне на гла­за по­пал­ся иде­аль­ный на­бор, спо­соб­ный до­стой­но от­те­нить всю пре­лесть эк­зо­ти­че­ской кух­ни. Я пред­ста­ви­ла, как бу­дут вы­гля­деть мои ше­дев­ры на бе­лом неж­ном фар­фо­ре, и за­жму­ри­лась от вос­тор­га. И, ко­неч­но, за­од­но вы­бра­ла но­вые изящ­ные бо­ка­лы для ви­на. А по­том но­вую льня­ную ска­терть и сал­фет­ки на тон тем­нее, как ви­де­ла в од­ном жур­на­ле... Да, празд­ник обе­щал быть аб­со­лют­но без­уко­риз­нен­ным, ведь я, ум­нич­ка, су­ме­ла учесть каж­дую ме­лочь! И вот на­стал зна­ме­на­тель­ный день. С утра я за­кры­лась на кухне и не пус­ка­ла Са­неч­ку да­же на по­рог — что­бы не ис­пор­тить сюр­приз. Чув­ствуя се­бя на­сто­я­щей вол­шеб­ни­цей, со­зда­ва­ла са­мые необыч­ные ку­ша­нья и рас­кла­ды­ва­ла их на но­вом сер­ви­зе. Ко­гда стол был на­крыт, счаст­ли­во вздох­ну­ла — все иде­аль­но. И, по­хо­же, по­ра­зить го­стей мне та­ки уда­лось. Вся се­мья оша­ра­шен­но раз­гля­ды­ва­ла изыс­кан­ные яст­ва, да­же непо­се­ды-пле­мян­ни­ки, за­та­ив ды­ха­ние, мол­ча хло­па­ли гла­за­ми. — Анюта, а что мы бу­дем пить? — спро­сил ме­ня муж. — Вино, ми­лый. — Се­рьез­но?! То есть, ты хо­чешь ска­зать, все до еди­но­го бу­дут пить вино? — не по­ве­рил Са­ня. — Ко­неч­но. Это же кьян­ти! — воз­му­ти­лась я. — Од­но из луч­ших ита­льян­ских су­хих вин! Его де­ла­ют из ви­но­гра­да, ко­то­рый рас­тет толь­ко в вы­со­ко­гор­ных рай­о­нах, по­это­му его бу­кет непо­вто­рим… — Яс­но, — разо­ча­ро­ван­но вздох­нул юби­ляр и стал раз­ли­вать кьян­ти по бо­ка­лам. — А водки, зна­чит, нет? — тоск­ли­во уточ­нил све­кор. — Анеч­ка, а что вот это та­кое? — спро­си­ла све­кровь, роб­ко по­ка­зы­вая на блю­до во гла­ве сто­ла. — Это ко­ро­лев­ские кре­вет­ки с ка­пер­са­ми в вин­ном со­усе. Уго­щай­тесь, ма­ма! — Хм, а по­хо­же на ро­зо­вых жир­ных чер­вя­ков, — за­дум­чи­во про­из­нес све­кор и по­че­сал за­ты­лок. — Нет, опа­ры­ши луч­ше все­го, — от­ре­зал дя­дя Ва­ня, за­яд­лый ры­бак. — Ни­ка­кие дру­гие чер­вя­ки не по­дой­дут, да­же са­мые жир­ные! — А вот, смот­ри­те, са­лат с ми­ди­я­ми и аво­ка­до, а это — угорь с ки­ви, — по­спе­ши­ла я сме­нить те­му. — Кру­то! — за­во­пил Дим­ка, млад­ший из пле­мян­ни­ков. — Ки­ви — это птич­ки та­кие, я про них в эн­цик­ло­пе­дии чи­тал! Те­тя Аня, а ты их как ло­ви­ла? — он с ин­те­ре­сом уста­вил­ся на блю­до. — И где у них бы­ли клю­ви­ки? — Ди­ма, не вы­ду­мы­вай, ки­ви — это фрукт та­кой, ты же зна­ешь... — Ага, по­хо­жий на во­ло­са­тую кар­тош­ку, — глу­бо­ко­мыс­лен­но из­рек Иго­рек, стар­ший пле­мян­ник. Все за­сме­я­лись, а я на­пряг­лась. Со­бы­тия раз­ви­ва­лись со­вер­шен­но не так, как я пред­вку­ша­ла. Го­сти, вме­сто то­го что­бы на­бро­сить­ся на при­го­тов­лен­ные де­ли­ка­те­сы, неуве­рен­но и с опас­кой по­смат­ри­ва­ли на стол. Све­кровь осторожно по­ло­жи­ла се­бе на та­рел­ку парм­скую вет­чи­ну и сыр рок­фор. Дол­го и пристально раз­гля­ды­ва­ла, по­том по­ню­ха­ла. — Анеч­ка, а мяс­ко-то, ка­жет­ся, уже ис­пор­ти­лось. Смот­ри, ка­кое си­нюш­ное, и с душ­ком... — Это парм­ская вет­чи­на, — то­роп­ли­во по­яс­ни­ла я. — Ее спе­ци­аль­но готовят, что­бы по­лу­чил­ся имен­но та­кой от­те­нок и по­явил­ся за­пах. Мясо дол­го дер­жат на солн­це… — Да и сыр, по­хо­же, то­го… — пе­ре­бил ме­ня све­кор. — Это же рок­фор! — я чуть не за­пла­ка­ла. — Пле­сень при­да­ет ему непо­вто­ри­мый изыс­кан­ный вкус. Ну же, уго­щай­тесь, по­про­буй­те что-ни­будь, — я по­вер­ну­лась к Са­ни­ной те­те Ве­ре. — Ах, я бы с ра­до­стью, — про­вор­ко­ва­ла та. — Од­на­ко я на ди­е­те, по­чти ни­че­го не ем, толь­ко хлеб и во­ду… — Прав­да? — недо­вер­чи­во пе­ре­спро­си­ла я, оки­ды­вая взгля­дом необъ­ят­ную фи­гу­ру род­ствен­ни­цы. — И я на ди­е­те, — ра­дост­но вос­клик­ну­ла све­кровь. — И я, — под­дер­жал ее дя­дя Ва­ня. — Возь­ми­те хо­тя бы су­ши, — я в от­ча­я­нии по­вер­ну­лась к све­к­ру. — Очень вкус­ное япон­ское блю­до! — Нет, спа­си­бо, Анюта, но без водки я пас. Бо­юсь. У них там Фу­ку­си­ма бы­ла все-та­ки. Вдруг ра­ди­о­нук­ли­ды… — Эх, кар­то­шеч­ки бы, — про­сто­нал мой нена­гляд­ный. — Да с се­ле­доч­кой! Го­сти еди­но­душ­но за­ки­ва­ли, и это до­би­ло ме­ня окон­ча­тель­но. Гло­тая сле­зы, я вы­бе­жа­ла на кух­ню. Сле­дом за мной во­шла све­кровь. — Анеч­ка, ты не рас­стра­и­вай­ся... — Да? А чем го­стей кор­мить?! — всхлип­нув, спро­си­ла я. — Так хо­те­лось вас по­ра­зить, и вот по­жа­луй­ста: пол­ный провал! — Ни­че­го по­доб­но­го, — Ин­на Ва­си­льев­на успо­ка­и­ва­ю­ще по­гла­ди­ла ме­ня по пле­чу. — Сей­час все ис­пра­вим. Где тут у тебя кар­тош­ка? И по­ка муж­чи­ны шум­но со­би­ра­лись и хо­ди­ли за вод­кой, мы на­ва­ри­ли кар­тош­ки в мун­ди­рах, по­чи­сти­ли се­лед­ку, от­кры­ли бан­ку со­ле­ных огур­цов, а во гла­ву сто­ла по­ста­ви­ли, ко­неч­но же, неж­но­ро­зо­вое са­ло, преду­смот­ри­тель­но при­ве­зен­ное из де­рев­ни Са­ни­ны­ми ро­ди­те­ля­ми. В об­щем, празд­ник был спа­сен и да­же, мож­но ска­зать, удал­ся. Сре­ди шу­ма и ве­се­лья, за­ку­сы­вая тра­ди­ци­он­ную вод­ку не ме­нее тра­ди­ци­он­ной се­лед­кой, я по­ня­ла: по­жа­луй, экс­пе­ри­мен­ты умест­ны да­ле­ко не все­гда...

Не­бла­го­дар­ные го­сти обо­зва­ли кре­ве­ток опа­ры­ша­ми и да­же от­ка­за­лись по­про­бо­вать парм­скую вет­чи­ну и рок­фор!

Newspapers in Russian

Newspapers from Ukraine

© PressReader. All rights reserved.