Чу­де­са не по­вто­ря­ют­ся

Istorii Iz Zhizni S Yumorom - - Cодержание -

Нам, сту­ден­там, для ту­сов­ки по­вод не ну­жен: хо­ро­шее на­стро­е­ни ение — уже са­мо по се­бе празд­ник ник. А в тот раз так сов­па­ло, что и на на­стро­е­ние класс­ное, и на­ча­ло се­ме се­мест­ра. Пред­сто­я­щая уче­ба тре­бо­ва бо­ва­ла пра­виль­но­го про­ща­ния с без­за без­за­бот­ны­ми лет­ни­ми ка­ни­ку­ла­ми, так т что мы со­бра­лись, уже не помн пом­ню, у ко­го, и на­ча­ли от­ме­чать. Как в все­гда, очень бы­ст­ро все ока­за­лось в вы­пи­то. — По­шли к дру­зьям, — пред­ло­жил кто-то. И мы от­пра­ви­лись че­сом по квар­ти­рам зна­ко­мых ре­бят, об­рас­тая все но­вы­ми людь­ми и уве­ли­чи­вая ком­па­нию. На од­ной из квар­тир уже об­ра­зо­ва­лась тол­па — боль­шин­ство зна­ко­мых по уни­ве­ру. — О, при­вет, Ди­мон! — по­слы­шал­ся воз­глас. Это ме­ня по­зва­ли, и я на­чал огля­ды­вать­ся. Об­ста­нов­ка тут бы­ла по­чти как в ноч­ном клу­бе, толь­ко без ла­зер­ных лу­чей и охраны, а так по­хо­же: си­га­рет­ный дым стол­бом, му­зы­ка бум­ца­ет, в се­ре­дине боль­шой ком­на­ты че­ло­век де­сять тан­цу­ют — гре­ют­ся, по­то­му что хо­лод­но. Хо­лод про­са­чи­вал­ся из от­кры­то­го боль­шо­го ок­на: ви­ди­мо, ре­ши­ли про­вет­рить по­ме­ще­ние. По ди­ва­нам у стен на­род ле­жал впо­вал­ку, уку­тав­шись пле­да­ми. — Ка­ки­ми судь­ба­ми? — ра­дост­но за­во­пил тот же го­лос. На­ко­нец я угля­дел од­но­курс­ни­ка Са­шу. Он си­дел на под­окон­ни­ке с бу­тыл­кой в ру­ке и сиг­на­лил мне все­ми ко­неч­но­стя­ми. Я стал про­ди-

рать­ся к нему, хо­тя это бы­ло непро­сто: ведь со мной при­шло еще че­ло­век де­сять та­ких же ве­се­лых ло­бо­тря­сов, и они сра­зу вклю­чи­лись в тан­цы. — При­вет, Са­нек! — крик­нул я, под­хо­дя. — Как жизнь? — Жизнь пре­крас­на! — за­орал Са­нек. При этом он сно­ва взмах­нул ру­ка­ми, од­ной по­ка­зы­вая мне боль­шой па­лец в до­ка­за­тель­ство сво­их слов, а вто­рой под­но­ся бу­тыл­ку к гу­бам. Но сде­лал он это так раз­ма­ши­сто, к то­му же за­про­ки­нув го­ло­ву, что по­те­рял рав­но­ве­сие и вы­ва­лил­ся в ок­но. Толь­ко но­ги мельк­ну­ли... Я в стра­хе ока­ме­нел, му­чи­тель­но вспо­ми­ная, ка­кой тут этаж. Под­ни­ма­лись мы лиф­том или шли по лест­ни­це? Но не вспом­нил. — Гос­по­ди, чет­вер­тый этаж! — вы­дох­нул кто-то. Раз­дал­ся крик ужа­са. Му­зы­ку вы­клю­чи­ли, все ри­ну­лись к ок­ну. Я стоял бли­же всех, по­это­му смог вы­гля­нуть во двор, при­дер­жи­ва­ясь за окон­ную ра­му, что­бы не вы­пасть. — Са­нек раз­бил­ся! — во­пи­ли сза­ди. Внизу непо­движ­но ле­жал мой со­курс­ник. Я мгно­вен­но про­трез­вел, рас­ки­дал всех сто­яв­ших сза­ди и по­нес­ся вон из квар­ти­ры. Вниз по лест­ни­це за мной по­бе­жал кто-то еще, я не огля­ды­вал­ся. «Какая неле­пая смерть!» — сту­ча­ло в го­ло­ве. Под­бе­жал к упав­ше­му и уви­дел, что он ле­жит на ку­че пес­ка... — Са­нек! — Черт, как же хо­лод­но! — про­сто­нал «по­кой­ник» и при­нял­ся ба­рах­тать­ся, ста­ра­ясь вы­брать­ся из ку­чи. При этом бу­тыл­ка ка­ким-то чу­дом оста­лась в его креп­ко сжа­той ла­до­ни. Ко­гда я уви­дел это, ме­ня стал ду­шить смех. В эту ми­ну­ту пол­то­ра де­сят­ка че­ло­век при­нес­лись из квар­ти­ры во двор — спа­сать «ле­ту­на». Каж­дый под­бе­гав­ший тут же на­чи­нал ржать и ва­лил­ся на пе­сок от хо­хо­та. — Стро­и­те­ли недав­но за­вез­ли тро­туар­ную плит­ку и пе­сок на­сы­па­ли... — Са­ня, ты ве­зун­чик! Ре­бя­та, он же цел и невре­дим! Умуд­рил­ся ни­че­го не сло­мать. — За это на­до немед­лен­но вы­пить! — за­явил ви­нов­ник пе­ре­по­ло­ха. Мы вер­ну­лись в квар­ти­ру, что­бы чок­нуть­ся, про­слав­ляя жизнь и свое­вре­мен­ные ку­чи пес­ка, то есть ве­зе­ние. Тут в квар­ти­ру вва­ли­лась но­вая пор­ция го­стей, и им на­пе­ре­бой на­ча­ли рас­ска­зы­вать, какое слу­чи­лось чудо и ка­кой Са­нек кру­той счаст­лив­чик. — За­ткни­тесь все! — вдох­но­вен­но за­во­пил Са­ня. — Я сам по­ка­жу но­вень­ким, как оно все бы­ло!

Он сел на под­окон­ник, взмах­нул бу­тыл­кой, за­про­ки­нул го­ло­ву... «Толь­ко не это!» — успел по­ду­мать я, де­лая шаг к нему, что­бы схва­тить. Но бы­ло позд­но. Са­нек ку­вырк­нул­ся и сно­ва вы­пал из ок­на. На­сту­пи­ла ко­рот­кая ти­ши­на. — По тео­рии ве­ро­ят­но­стей сна­ряд в од­ну и ту же во­рон­ку не по­па­да­ет, по­это­му... — на­чал бы­ло кто-то, но раз­вить свою мысль не успел. Снаружи до­но­си­лись кри­ки и мат. На этот раз наш ле­та­ю­щий сту­дент, ка­жет­ся, та­ки сло­мал но­гу. — Не на­до бы­ло ему боль­ше пить, — ска­зал кто-то из ком­па­нии, ко­гда ору­ще­го Са­ню сно­ва вы­ко­вы­ря­ли из пес­ка. — По­след­ний гло­ток на­ру­шил баланс сил в тео­рии ве­ро­ят­но­стей... — Луч­ше «ско­рую» вы­зо­ви, ка­пи­тан Оче­вид­ность, — от­ве­тил я. По­стра­дав­ше­го увез­ли, ве­че­рин­ка за­тих­ла, но по­след­ний тост мы вы­пи­ли за то, что­бы чу­де­са все-та­ки мог­ли по­вто­рять­ся. И что­бы лю­бой гло­ток не был по­след­ним.

Newspapers in Russian

Newspapers from Ukraine

© PressReader. All rights reserved.