Кра­си­ва до ужа­са

Istorii Iz Zhizni S Yumorom - - Cодержание -

Вго­ды юно­сти все мы в ко­го-то влюб­ле­ны. И чем даль­ше нас уво­дит жизнь, тем боль­ше мы на­чи­на­ем це­нить по­те­рян­ные шан­сы на лич­ное сча­стье... Сна­ча­ла я вспо­ми­на­ла мальчика Ки­рил­ла, сту­ден­та с пя­то­го кур­са, во вре­мя мо­е­го неудач- но­го бра­ка. Неволь­но срав­ни­ва­ла: «Так гру­бо Ки­рилл ни­ко­гда бы мне не ска­зал, а вот это обид­ное — Ки­рилл ни за что бы не сде­лал!» и т. д.». А по­том уже и по­сле мо­е­го раз­во­да. Про­шло лет семь-во­семь, боль ста­ла за­бы­вать­ся, остав­шись на­по­ми­на­ни­ем в доч­ке, ко­то­рая по­хо­ди­ла на му­жа, как две кап­ли во­ды. Год за го­дом на­бе­жа­ли мои по­чти со­рок лет... А вот му­жи­ков хо­ро­ших не встре­ти­лось. Да, пред­ставь­те, ни од­но­го! Ну что тут по­де­лать? На ра­бо­те — сплош­ной жен­ский кол­лек­тив, в ком­па­ни­ях уже дав­но все же­на­ты. И как-то да­же не по­яви­лась у ме­ня зад­няя мысль с му­жья­ми по­друг вдруг да ко­кет­ни­чать. Но не ста­нешь же на улице к незна­ко­мым му­жи­кам при­ста­вать?! Моя за­ка­дыч­ная по­друж­ка Оль­ка, свой в дос­ку че­ло­век, в мои сер­деч­ные про­бле­мы по­гру­жа­лась ис­кренне, с го­ло­вой. Ча­сто, за­ви­сая на мо­ей кухне и вы­пус­кая си­зое об­лач­ко си­га­рет­но­го дыма в фор­точ­ку, она рас­пе­ка­ла ме­ня: — По­ни­ма­ешь, в на­ше вре

мя та­кой

скром­ной быть нель­зя! Кри­стя, ну вот взгля­ни на се­бя гла­за­ми по­сто­рон­не­го муж­чи­ны. Про­сто­го, так ска­зать, му­жи­ка, чи­та­ю­ще­го, пусть да­же без ма­ши­ны, но с квар­ти­рой... — Оля, да мне все рав­но, есть у него квар­ти­ра или нет, — го­во­ри­ла я, мор­щась. — Мы же о люб­ви с то­бой бе­се­ду­ем, а не кар­тош­ку на рын­ке по­ку­па­ем... Да пусть хоть на трам­вае ез­дит, чест­ное сло­во! — Да, Кри­сти­на... И в этом вся ты, — Оля об­ре­чен­но взды­ха­ла. — Я же го­во­рю, ду­ра ду­рой... — Так, по­дру­га, оставь-ка в по­кое мой ин­тел­лект... — сме­я­лась я. — Угу, в его пла­чев­ном со­сто­я­нии! — под­хва­ты­ва­ла Оль­ка. — Пой­ми, жизнь — она дру­гая! Ку­шать хо­чешь? Доч­ку ма­лень­кую вы­рас­тить на­до? О се­бе по­ду­мать? За ха­ту за­пла­тить? Кра­со­ту сбе­речь, а? — Хо­чу и ку­шать, и доч­ку вы­рас­тить. Ну и? — спра­ши­ва­ла я. — Оце­ни­вать мужчину толь­ко по карману? — Ну по­че­му сра­зу «по карману». Но кри­те­рии долж­ны быть чет­ки­ми! Лад­но, вер­нем­ся к те­бе, род­ная. Что на те­бе за коф­та за­са­лен­ная, а? — Это кар­ди­ган, бес­то­лочь! — Ага. Как же... Ужас это! Ба­буш­ка моя в та­ком гряд­ки про­па­лы­ва­ла! Го­ре ты мое... — Лад­но, сни­му. А еще что? — А еще очки по­ме­няй на лин­зы. Ну, фи­зио­но­мию фи­зио­ном и ко­гот­ки я лич­но сде­лаю. сдел Ты же зна­ешь, в мо­ем ли­це ли пе­ред то­бой — кос­ме­ти­че­ский кос­ме­тич са­лон! И шмот­ки по­со­ве­тую. по­со­ве Оль­ка го­во­ри­ла прав­ду. Она ра­бо­та­ла па­рик­ма­хе­ром и ма­ни­кюр­шей ман в при­лич­ном са­лоне кра­со­ты кра­со и бы­ла на хо­ро­шем сче­ту. И вско­ре вско мне ее услу­ги ой как по­на­до­би­лись... по­на­до­би­ли Как-то, про­си­жи­вая ве­чер веч в соц­се­ти, я на­ткну­лась на зна­ко­мый з муж­ской про­филь под по­стом п об оди­но­че­стве... И бы­ла по­ра­же­на: п ав­то­ром ока­зал­ся Ки­рилл Ки­рил — моя несбыв­ша­я­ся сту­ден­че­ская сту­ден­ческ меч­та! Хо­те­лось на­пи­сать ему пись­мо, но я ис­пу­га­лась и огра­ни­чи­лась ум­ным, как мне по­ка­за­лось, ком­мен­та­ри­ем, на ко­то­рый Ки­рилл от­ве­тил по­чти сра­зу: «Кри­стя, это ты, что ли?!» Так и за­вя­за­лась пе­ре­пис­ка двух раз­ве­ден­ных лю­дей дли­ной в пол­го­да. На­ча­ли меч­тать о сви­да­нии. И од­на­жды ве­чер­ком — зво­нок: — Кри­сти­ноч­ка, это я, ко­те­нок! — Ра­да слы­шать! Как по­го­да в Ки­ро­во­гра­де, де­ла? — Де­ла вол­шеб­ные! По­то­му что с то­бой го­во­рю. А по­год­ка вол­ну­ет боль­ше киевская... — В смыс­ле? Ты что, Ки­рюш, при­е­хать ко мне на­ду­мал, что ли? — Да­же боль­ше, ко­те­нок. Встре­чай зав­тра в семь утра на вок­за­ле. Подробности в смс-ке. При­еду — за­муж бу­ду звать. Не под­ве­ди ме­ня! ...Бо­же мой! У ме­ня но­ги под­ко­си­лись: уже зав­тра. Я бе­гом к зер­ка­лу — а от­ту­да на ме­ня смот­рит ста­ру­ха с вы­го­рев­ши­ми во­ло­са­ми и се­ды­ми кор­ня­ми... Гля­ну­ла на ног­ти — ма­ни­кюр с ме­сяц не де­ла­ла, за­усе­ни­цы во все сто­ро­ны шнур­ка­ми тор­чат и пол­ног­тя по­гиб­ло под ку­ти­ку­лой... Несмот­ря на по­чти что пол­ночь, на­бра­ла но­мер Оль­ки — в ней мое спа­се­ние: — Оля! Я зав­тра за­муж вы­хо­жу!!! — Мать, ты рех­ну­лась? В та­ком ви­де?! Блин, я тут на ве­че­рин­ке, на­ве­се­ле ма­лень­ко... Бо­юсь, не смо­гу. — Олю­ся, за­кли­наю, не от­ка­зы­вай... — Эх, где на­ша не про­па­да­ла! Еду. По­дру­га во­рва­лась пив­ным вет­ром мест­но­го па­ба в мое жи­ли­ще, уса­ди­ла ме­ня на та­бу­рет и сра­зу при­ня­лась на­ти­рать мои бро­ви хной, по­том раз­ве­ла краску для во­лос. — Я брю­нет­кой бо­юсь быть! — М-мол­чи, ж-ж-жен­щи­на, ко­гда я р-ри­сую, — ве­ле­ла пья­ная в хлам Оль­ка... В ре­зуль­та­те, ко­гда по­друж­ка за­д­рых­ла на мо­ем ди­ване, я всю ночь от­ти­ра­ла зе­ле­но-ры­жие за­пя­тые над бро­вя­ми и от­мы­ва­лась от ра­ди­каль­но чер­но­го цве­та. В ито­ге встре­ча­ла Ки­рю­ху без ма­ра­фе­та. Но за­муж та­ки вы­шла!

Я в жиз­ни ни­ко­гда не бы­ла кра­са­ви­цей, но и дур­нуш­кой ме­ня на­звать труд­но... И все же по­на­де­я­лась на Олю

Newspapers in Russian

Newspapers from Ukraine

© PressReader. All rights reserved.