Са­ма ешь со­ма!

Istorii Iz Zhizni S Yumorom - - Cодержание -

Не­на­ви­жу ку­ли­на­рию с дет­ства. Стря­пать, во­зить­ся воз­ле пли­ты... Я не при­спо­соб­ле­на ни к че­му по­доб­но­му во­об­ще. И са­мая боль­шая про­бле­ма для ме­ня бы­ла — най­ти мо­ло­до­го че­ло­ве­ка, ко­то­рый был бы го­тов на мне же­нить­ся, не тре­буя бор­ща и до­маш­них ва­ре­ни­ков взамен. Но, к со­жа­ле­нию, пар­ни, с ко­то­ры­ми у ме­ня мог­ло бы по­лу­чить­ся кра­си­вое и свет­лое бу­ду­щее, лю­би­ли до­маш- нюю кух­ню... И, ко­гда я со­всем по­ве­си­ла нос, пол­го­да на­зад, на­ко­нец, по­зна­ко­ми­лась с Паш­кой. Он, как и я, че­ло­век про­стой про­фес­сии. Я ра­бо­таю кас­си­ром в су­пер­мар­ке­те, и, на­до ска­зать, ра­бот­ка тя­же­лая, нерв­ная. С день­га­ми, с людь­ми. Там очень важ­ны вни­ма­тель­ность и ско­рость. А Па­ша во­дит се­дель­ный тя­гач с при­це­пом-тен­том, он уже де­сять лет как во­ди­тель­даль­но­бой­щик, очень хо­ро­ший. И его ра­бо­ту то­же при всем желании лег­кой не на­зо­вешь — ну ни­как! Еще на пер­вой на­шей встре­че, я по­ду­ма­ла, что Па­ша стар­ше ме­ня лет на де­сять, а зна­чит, нач­нет но­сом кру­тить: мол, хороша ли я как хо­зяй­ка, умею ли го­то­вить, нос­ки сти­рать и все та­кое про­чее. Од­на­ко ока­за­лось, что Паш­ка — ста­рый хо­ло­стяк и все уме­ет де­лать сам, да­же луч­ше ме­ня. Осо­бен­но по­ра­до­ва­ло его от­но­ше­ние к ку­ли­на­рии, вопрос о ко­то­рой я по стра­те­ги­че­ским со­об­ра­же­ни­ям под­ня­ла сра­зу, на пер-

вой же «сви­дан­ке»: Паш­ка в пив­ной паб при­шел с цве­та­ми и ко­роб­кой «Пти­чье­го мо­ло­ка». — А ес­ли я го­то­вить не умею? И не люб­лю, а? – иг­ри­во спро­си­ла. — Что, со­всем не мо­жешь? — хмык­нул Паш­ка. — Ты инвалид? — Зна­ешь, в ку­ли­на­рии, по­жа­луй, да... Что де­лать-то бу­дешь, Паш? — По­ду­ма­ешь, про­бле­ма! За­бе­ру счас кон­фет­ки с цве­та­ми и за со­сед­ний сто­лик пе­ре­ся­ду! — за­сме­ял­ся Паш­ка. — И все де­ла! — Это к ко­му же? – на­хох­ли­лась я. – Тю! Еще шо при­ду­мал! — Да вот к лю­бой див­чине! Лю­бая здесь на­вер­ня­ка борщ мне сва­рит! — За­то я умею вер­но ждать! — на­шлась, что от­ве­тить. — Съ­ел?! Ага! Паш­ка до­воль­но за­улы­бал­ся: — Ну, ес­ли ты уме­ешь ждать еще и даль­но­бой­щи­ка, то­гда те­бе це­ны нет! — ска­зал он. — Лад­но, до­го­во­ри­лись. В на­шей се­мье бор­щи ва­рю я, а нос­ки и все осталь­ное — уж будь добра, де­лай хоть немно­го-то... — Да я не бе­ло­руч­ка! Смо­гем! — сме­ло по­обе­ща­ла я но­во­му же­ни­ху. ...Вот и ста­ли мы встре­чать­ся. Паш­ка по срав­не­нию со мной был ру­ба­ха-па­рень. А ме­ня на­зы­вал «кас­сир­шей с на­уч­ной сте­пе­нью». Пов­стре­ча­лись ме­ся­ца три, по­ня­ли, что на­шли друг дру­га под этой лу­ной и, на­ко­нец, съе­ха­лись. И тут ме­ня лю­бовь-мор­ковь и про­би­ла на ро­ман­ти­ку... Паш­ки по­дол­гу до­ма не бы­ва­ло. С неде­лю. И я уже так его вы­ход­ных жда­ла, прям как Но­вый год! Ре­ши­ла од­на­жды сде­лать Па­ше сюр­приз: при­го­то­вить блю­до до­ма. Пи­шу ему смс-ку, — мол, хо­чу на ужин че­го-то свар­га­нить. Что ты хо­чешь? Па­ша от­ве­ча­ет: «Ми­ла, до­ждись ме­ня. Или луч­ше вы­би­рай со­ма!»… Ну, ду­маю, лю­би­мо­му рыб­ки охо­та... Я сме­ну за­кон­чи­ла и уже в рыб­ном от­де­ле су­пер­мар­ке­та взя­ла со­ма уве­си­сто­го, ки­ло эдак на два. При­бе­гаю до­мой. Ду­маю, ну шо в тот ин­тер­нет лезть, комп го­нять? Что там ту ры­бу го­то­вить — не блин- чи­ки же с яб­ло­ка­ми!.. По­мы­ла ры­би­ну кое-как от сли­зи. А она скольз­кая бы­ла — ужас! Уси­щи страш­ные сви­са­ют — фу! И ти­ной во­ня­ет!.. Но ме­ня та­ким не про­нять! Вы­мы­ла. Смот­рю на ча­сы — вот-вот Па­шуль­ка при­е­дет. Ду­маю, за­чем мо­ро­чить го­ло­ву с по­тро­ше­ни­ем? За­пе­ку це­ли­ком, как древ­ние лю­ди де­ла­ли! Ко­ро­че, бро­си­ла ры­бу на про­ти­вень. По­том вспом­ни­ла, что на­до бы но­жом про­ткнуть, как вы­печ­ку, в раз­ных ме­стах, чтоб про­пек­лось, и со­лью по­сы­пать. Сде­ла­ла это и с гор­дым ви­дом от­пра­ви­ла в ду­хов­ку на ча­сок... Про­шло пол­ча­са — вонь по до­му невы­но­си­мая! По­хо­же, еще и под­го­ре­ло. А тя­гач уже сиг­на­лит... — Лю­би­мая, а шо у нас нос­ка­ми в до­ме пах­нет? — пер­вым де­лом сер­ди­то спро­сил Паш­ка, пе­ре­сту­пая по­рог до­ма. — Как там наш ужин? Паш­ка по­шел на кух­ню, а я, тря­сясь, сле­дом за ним. — О ужас! — вос­клик­нул ми­лый, от­крыв ду­хов­ку, но, по­смот­рев на ме­ня, от­пи­лил от при­го­рев­ше­го со­ма кусок и су­нул его в рот. — Ужас, как вкус­но! — попытался со­врать Паш­ка, по­сле че­го сбе­жал в туа­лет... Я в серд­цах схва­ти­ла курт­ку в при­хо­жей, на­хло­бу­чи­ла шап­ку, в са­по­ги за­лез­ла — и за дверь!.. Че­рез ми­нут пят­на­дцать уже горь­ко ры­да­ла на пле­че у по­друж­ки, по­ка не при­шла от Паш­ки смс-ка: «Шо ты сбе­жа­ла? Со­ма при­ду­ма­ла, со­ма оби­де­лась! Про­сти и вер­нись! Но ры­бу я тер­петь не мо­гу». Тут-то мне и ста­ло яс­но, что Па­ша-то в ор­фо­гра­фии слаб! Вер­ну­лась, от­ку­си­ла со­ма. А сом по­лу­чил­ся горь­ким, ведь я ему желч­ный пу­зырь про­ко­ло­ла...

Newspapers in Russian

Newspapers from Ukraine

© PressReader. All rights reserved.