Ко­гда за­цве­та­ет па­по­рот­ник

Насто­я­щая лю­бовь пре­одо­ле­ет лю­бые пре­гра­ды, и да­же смерть ей не страш­на...

Misticheskie Istorii Iz Zhizni - - News - ДМИТ­РИЙ

Вто ле­то я ре­шил от- от-дох­нуть от отт благ ци­ви- ци­ви-ли­за­ции и по­ехал по­ехалл в го­сти к сво­е­му даль­не­му род­ствен­ни­ку- род­ствен­ни­ку-лес­ни­ку в го­сти. Стран­но­ва­тый Стран­но­ва­тыйй он немно­го, но кто нор­ма­лен? – Иван – мол­чун, рас­спро­са­ми до­ни­мать не ста­нет, ес­ли за­хо­чет – мо­жет что-то рас­ска­зать о сво­ей Квит­ке… А ты по­том из его ис­то­рии ро­ман на­ка­та­ешь, из­дашь и про­сла­вишь­ся! – ска­зал отец.

На стан­ции ме­ня встре­чал му­жик лет со­ро­ка, креп­кий, чуть се­до­ва­тый. Ве­че­ре­ло. Я до­стал при­ве­зен­ную с со­бой бу­тыл­ку ко­нья­ка, кое-ка­кую за­кус­ку, хо­зя­ин за­жег све­чи, и мы рас­по­ло­жи­лись на ве­ран­де.

– А че­го ты в та­кую глушь за­брал­ся? – по­ин­те­ре­со­вал­ся я у него.

– У ме­ня в этом ле­су ду­ша оста­лась… Не мо­гу я без нее… Бы­ло за­мет­но, что ему хо­чет­ся по­го­во­рить.

– Все на­ча­лось, как у Го­го­ля.

– В смыс­ле? – недо­по­нял я. – Ну, пом­нишь: «До­ста­нешь мне че­ре­вич­ки, как у ца­ри­цы – вый­ду за те­бя за­муж!» – за­сме­ял­ся он. – Так бы­ло и со мной. Рань­ше я жил в по­сел­ке непо­да­ле­ку. Вот моя на то вре­мя неве­ста возь­ми и за­яви: «При­не­сешь цвет па­по­рот­ни­ка в Ку­паль­скую ночь – бу­ду тво­ей же­ной!» Вот я и по­пер­ся! За­блу­дил­ся в ле­су но­чью, при све­те лу­ны вы­шел на эту за­бро­шен­ную из­буш­ку. Раз­жег ко­стер и стал ждать рас­све­та. О ка­ком цвет­ке уже мог­ла ид­ти речь? И вдруг от­ку­да ни возь­мись на по­ля­ну вы­хо­дит мо­ло­дая

де­вуш­ка неопи­су­е­мой кра­со­ты! По­смот­рел я в ее гла­за, да и уто­нул в них! Ка­за­лось, что до встре­чи с ней и не жил во­все! Сна­ча­ла по­ду­мал, что мне все снит­ся или со­шел с ума.

– Кто ты, пре­крас­ная юная незна­ком­ка?

– Мно­го лет на­зад я бы­ла доч­кой лес­ни­че­го, а по­том за­бо­ле­ла и у умер­ла… р Ба­тюш­ка по­хо­ро­нил р ме­ня неда­ле­ко от­сю­да, а сам по­ки­нул эти ме­ста. При жиз­ни ме­ня зва­ли Ма­рья, отец на­зы­вал: «Кви­точ­ка моя!» То есть цве­то­чек. А сей­час я – при­зрак, ду­ша ле­са. Ча­стич­ка ме­ня есть и на ро­маш­ко­вом по­ле, и на зем­ля­нич­ной по­ляне, и в ду­ши­стых цве­тах ди­ко­го ши­пов­ни­ка. Я – ни­где, и в то же вре­мя – везде…

Это бы­ла лю­бовь с пер­во­го взгля­да. И у ме­ня, и у нее. Ночь про­ве­ли вме­сте, а ко­гда на­ча­ло све­тать, я спро­сил:

– Ко­гда мы уви­дим­ся сно­ва? Я не мо­гу се­бе пред­ста­вить, что нам пред­сто­ит рас­стать­ся! – Ров­но че­рез год. Я умер­ла в вол­шеб­ную Ку­паль­скую ночь, ко­гда влюб­лен­ные ищут цвет па­по­рот­ни­ка. А неза­муж­ние де­вуш­ки стре­мят­ся най­ти найт цвет­ки ру­ты, ко­то­рые толь­ко в эту ночь ме­ня­ют цвет. Кто най­дет най­де их – бу­дет счаст­лив! На­вер­ное, На­вер­ное по­это­му я и не мо­гу по­ки­нуть этот это мир. Ты не смо­жешь ме­ня за­быть, за­быт не смо­жешь раз­лю­бить, да и я те­бя… До встре­чи че­рез год! Но з знай, что я все­гда ря­дом: улыб­нусь те­бе жел­тым глаз­ком ро­маш­ки, за­сме­юсь пе­ре­зво­ном ка­пе­ли, по­ма­шу по вет­ка­ми де­ре­вьев…

Иван за­каш­лял­ся, нне неко­то­рое вре­мя мол­ча ку­рил.

– Те­бе бы ку­рить бро­сить, бро­си­ит – по- со­ве­то­вал я род­ствен­ни­ку.

– Да уже с год ка­шель не про­хо­дит, впро­чем, чем ско­рее на тот свет, тем луч­ше, – хмык­нул он. – Устал я от та­кой жиз­ни. А по­том про­дол­жил:

– Я шел ис­кать цве­ток па­по­рот­ни­ка, ко­то­рый де­ла­ет лю­дей счаст­ли­вы­ми, а на­шел – свою лю­бовь, лес­ную ним­фу. С тех пор рр бро­сил го­род и пе­ре­брал­ся сю­да, бл бла­го ме­сто в лес­ни­че­стве бы­ло. Ж Жи­ву в ожи­да­нии встре­чи с мои мо­им цве­том па­по­рот­ни­ка, с мо­ей лю­би­мой – ку­паль­ским при­зрак при­зра­ком.

«По­ло­ум «По­ло­ум­ный ка­кой-то!» – по­ду­мал я то то­гда.

При­бли При­бли­жа­лась ночь на Ива­на Ку­па­ла. На по­ляне за до­ми­ком хо­зя­ин при­го­то­вил ме­сто для ко­ст­ра, за­пас­ся дро­ва­ми.

– Так, смо­тай­ся-ка ты на де­нек в мою квар­ти­ру в по­сел­ке. Там пе­ре­но­чу­ешь, про­дук­тов при­ку­пишь и вер­нешь­ся. Нече­го те­бе здесь де­лать: я Ма­рью встре­чать бу­ду. Не хо­чу, что­бы ты ее ви­дел, ведь тот, кто по­смот­рит ей в гла­за, не за­бу­дет ни­ко­гда. И раз­лю­бить не смо­жет. А я не же­лаю те­бе сво­ей судь­бы: вся жизнь – в ожи­да­нии од­но­го дня встре­чи раз в го­ду. И сно­ва на­ва­ли­ва­ют­ся тос­ка и оди­но­че­ство. Вся жизнь – в ожи­да­нии чу­да. Мно­го лет. Это тя­же­ло…

По­ве­рил ли я ему? То­гда – нет. Ве­че­ром пе­ред Ку­паль­ской но­чью сде­лал вид, что ухо­жу на по­след­нюю элек­трич­ку, а сам ре­шил по­на­блю­дать за лес­ни­ком: в тем­но­те он ме­ня не уви­дит. Ночь оку­та­ла лес тем­ным по­кры­ва­лом, Иван раз­жег ко­стер, а я по­ти­хонь­ку по­до­брал­ся как мож­но бли­же. От ко­ст­ра в небо под­ни­мал­ся столб ды­ма, и вдруг я уви­дел, как из тьмы об­ра­зо­вал­ся женский си­лу­эт. Ви­де­ние бы­ло в свет­лом пла­тье, на го­ло­ве – ве­нок из лес­ных цве­тов. При­зрак при­бли­зил­ся к Ива­ну, они об­ня­лись. Лес­ник гла­дил ее во­ло­сы, ти­хонь­ко ка­са­ясь гу­ба­ми ли­ца:

– Как же я со­ску­чил­ся по те­бе, Кви­точ­ка моя!

– И я по те­бе, лю­би­мый… Несколь­ко ча­сов мы про­бу­дем вдво­ем, по­ка цве­тет па­по­рот­ник, а по­том – сно­ва раз­лу­ка.

– А ес­ли я умру, будем вме­сте? – Не спе­ши… Все­му свое вре­мя! Ды­ши за ме­ня, лю­буй­ся за­ка­том, ра­дуй­ся жиз­ни… за ме­ня… Я трях­нул го­ло­вой, по­тер гла­за, что­бы прий­ти в се­бя и ото­гнать стран­ное ви­де­ние, а в го­ло­ве воз­ник­ло: «Они – как рож­ден­ный той же Ку­паль­ской но­чью цве­ток иван-да-ма­рья!»

Я не рас­ска­зал Ива­ну, что под­гля­ды­вал за ни­ми. Стыд­но бы­ло. Вско­ре уехал до­мой.

А че­рез год отец ого­ро­шил ме­ня но­во­стью:

– Иван умер. Рак.

– От­пра­вил­ся к Кви­точ­ке, те­перь р они бу­дут уу вме­сте… Он хо­тел это­го. Да и она то­же. Им те­перь хо­ро­шо.

– Ты ве­ришь в эти его по­ба­сен­ки? ? – уди­вил­ся па­па.

– Ве­рю. Ма­ло то­го, я ее ви­дел. Мы с от­цом по­еха­ли пе­ре­офор­мить до­ку­мен­ты на до­мик в лес­ни­че­стве. Вся по­ля­на пе­ред ним за­рос­ла цве­та­ми иван-да-ма­рья, из­дав­на счи­тав­ши­ми­ся сим­во­лом люб­ви. Влюб­лен­ные те­перь вме­сте. И не нуж­но ждать це­лый год но­чи, ко­гда за­цве­та­ет па­по­рот­ник. «…Сто­ле­тья сло­ва мет­ко­го не ста­рят // Так в це­лом све­те, стран­ствуя, жи­ви // Название цвет­ка – иван-да-ма­рья // Как це­лое пре­да­нье о люб­ви…»

На по­ля­ну вы­шла пре­крас­ная де­вуш­ка. Я влю­бил­ся с пер­во­го взгля­да По­ля­на пе­ред до­ми­ком за­рос­ла иван-да-ма­рьей. Это цве­ток люб­ви

Newspapers in Russian

Newspapers from Ukraine

© PressReader. All rights reserved.