Ре­цепт мо­ей люб­ви

Ба­бу­ля го­во­ри­ла: «Го­лод – это луч­шая при­пра­ва». Про­шло мно­го лет, и я го­то­ва по­спо­рить: луч­шая при­пра­ва – лю­бовь!

Uspiehi i Porazenia - - Содержание -

уже и не вспом­ню сей­час, кто пер­вым вы­дви­нул идею устра­и­вать каж­дую пят­ни­цу зва­ные ужи­ны по ана­ло­гии со всем из­вест­ной пе­ре­да­чей. Пом­ню лишь, что от­нес­лась к ней до­воль­но скеп­ти­че­ски. — У ме­ня по пят­ни­цам йо­га, и во­об­ще ред­ко ем по­сле ше­сти, — от­мах­ну­лась я от пред­ло­же­ния кол­лег. — Ни­че­го страш­но­го, пе­ре­не­сешь за­ня­тия на суб­бо­ту, — не уни­ма­лась Ки­ра. — Кро­ме то­го, без те­бя нас бу­дет все­го трое, а это со­всем не ин­те­рес­но, — до­ба­вил Олег. — Втро­ем толь­ко вы­пи­вать хо­ро­шо. — А кто тре­тий? — Ан­тон. — Ан­тон? — глу­по пе­ре­спро­си­ла я.— Ну хо­ро­шо, по­ду­маю. Ко­неч­но, это бы­ло ло­жью с мо­ей сто­ро­ны: ду­мать не со­би­ра­лась. Ведь в тот мо­мент, ко­гда услы­ша­ла, что в за­тее участ­ву­ет То­ша, бы­ла уже на все со­глас­на: и устра­и­вать зва­ные ужи­ны, и участ­во­вать в ма­ра­фоне, и до­би­рать­ся до Ма­чу-Пик­чу. По­то­му

Олег признался, что со­всем не уме­ет го­то­вить, и по­про­сил ме­ня по­мочь ему с ужи­ном

что, как все уже, на­вер­ное, до­га­да­лись, дав­но тай­но сох­ла по нему. — При­зо­вым фон­дом мы утвер­ди­ли би­лет на два дня му­зы­каль­но­го фе­сти­ва­ля, что прой­дет в ав­гу­сте в За­то­ке, — со­об­щи­ла Ки­ра. — По сколь­ко бу­дем ски­ды­вать­ся, поз­же ска­жу. — А кто бу­дет пер­вым при­ни­мать го­стей? — уточ­ни­ла я. — Вы­тя­нем жре­бий, — от­ве­тил Олег. «Ок, глав­ное, что­бы пер­вой бы­ла не я, ина­че опо­зо­рюсь пе­ред Ан­то­ном», — по­ду­ма­ла и по за­ко­ну под­ло­сти вы­тя­ну­ла бу­маж­ку с но­ме­ром «один». Ко­гда-то дав­но, ко­гда де­ре­вья бы­ли боль­ше, а тра­ва — зе­ле­нее, я про­во­ди­ла каж­дое ле­то в де­ревне у сво­ей ба­бу­ли. Ес­ли бы она ро­ди­лась где-ни­будь в Па­ри­же или Лон­доне, а не в за­бы­том бо­гом се­ле в Хер­сон­ской об­ла­сти, то, уве­ре­на, обя­за­тель­но ста­ла бы зна­ме­ни­тым на весь мир шеф-по­ва­ром. Страсть к го­тов­ке и осо­бое ку­ли­нар­ное чу­тье бы­ли ее врож­ден­ны­ми та­лан­та­ми, но вой­на и тя­же­лое дет­ство не поз­во­ли­ли раз­вить­ся им в пол­ную си­лу. За­то ее пи­ро­ги, го­луб­цы и кур­ни­ки бы­ли зна­ме­ни­ты на всю окру­гу, а го­то­вить на сва­дьбы и юби­леи ба­буш­ку при­гла­ша­ли да­же из со­сед­них сел. Дол­гое вре­мя она пы­та­лась при­вить мне лю­бовь к по­вар­ско­му ис­кус­ству, но я ока­за­лась неваж­ным уче­ни­ком. За­то от ба­бу­ли до­ста­лась пух­лая тет­рад­ка с ре­цеп­та­ми — и имен­но с ее по­мо­щью пла­ни­ро­ва­ла не толь­ко по­бе­дить в на­шем со­стя­за­нии, но и по­ра­зить Ан­то­на. Ве­че­ром в чет­верг сбе­га­ла в ма­га­зин, ку­пи­ла все необ­хо­ди­мые про­дук­ты. За­ма­ри­но­ва­ла в ли­моне, пер­це и им­би­ре соч­ный и вос­хи­ти­тель­но-ро­зо­вый ку­сок сви­ной ко­рей­ки, ко­то­рая долж­на бы­ла стать звез­дой мо­е­го ужи­на — сле­дуя ба­буш­ки­но­му ре­цеп­ту «Сви­ни­на по-ста­ро­ку­пе­че­ски», я со­би­ра­лась за­печь ее с тра­ва­ми в тесте. — Не мо­гу до­ждать­ся се­го­дняш­не­го ве­че­ра, — в пред­вку­ше­нии по­ти­рая ру­ки, со­об­щил Олег. — Уве­рен, ты спра­вишь­ся на от­лич­но. А ес­ли нуж­на бу­дет по­мощь, знай: я все­гда к тво­им услу­гам! — А Ан­тон точ­но бу­дет, ты не в кур­се? — спро­си­ла я. По­сле это­го во­про­са улыб­ка на ли­це кол­ле­ги за­мет­но по­туск­не­ла. — Бу­дет То­ха, не пе­ре­жи­вай, Све­тик... Олег был хо­ро­шим пар­нем и пре­крас­ным со­слу­жив­цем: от­вет­ствен­ным, доб­рым, от­зыв­чи­вым. Не в при­мер, ко­неч­но, Ан­то­ше, ко­то­рый хо­дил по офи­су с гор­до за­дран­ной го­ло­вой, осо­бен­но по­сле то­го, как па­ру ме­ся­цев на­зад под­пи­сал боль­шой кон­тракт на про­да­жу на­шей про­дук­ции од­ной круп­ной кос­ме­ти­че­ской ком­па­нии. Но он мне все рав­но нра­вил­ся, вы­зы­вая бес­по­кой­ное жже­ние где-то в жи­во­те каж­дый раз, ко­гда смот­рел на ме­ня сво­и­ми тем­но-ка­ри­ми, бле­стя­щи­ми гла­за­ми. Этот ужин был мо­им шан­сом на­ко­нец за­во­е­вать его. — О, пах­нет вкус­но! — улыб­ну­лась Ки­ра, за­хо­дя в квар­ти­ру. — Я встре­ти­ла маль­чи­ков у мет­ро, они сей­час бу­дут. Парни при­шли спу­стя па­ру ми­нут, и при­чи­на их за­держ­ки ста­ла яс­на: в ру­ках у Оле­га был бу­кет цве­тов. — Обо­жаю ро­маш­ки, — при­зна­лась я. Мы се­ли за стол, я за­жгла све­чи, раз­ли­ла по бо­ка­лам ви­но и пред­ло­жи­ла са­лат в ка­че­стве за­кус­ки. В ду­хов­ке жда­ло сво­е­го звезд­но­го ча­са мя­со, и я, ес­ли чест­но, очень вол­но­ва­лась, ведь го­то­ви­ла его впер­вые. И вот на­ко­нец... — Это бо­же­ствен­но! — за­ка­тив гла­за, ска­за­ла Ки­ра, и кив­ну­ла на ис­те­ка­щий со­ком ку­сок мя­са у нее на та­рел­ке.— Как у те­бя по­лу­чи­лось при­го­то­вить его та­ким аро­мат­ным и соч­ным? — Бе­зум­но вкус­но, — со­гла­сил­ся Олег. И лишь Ан­тон мол­ча си­дел, недо­воль­но ко­вы­ряя вил­кой свою пор­цию. — А те­бе как? — спро­си­ла я у него. — Ну, ес­ли чест­но, для ме­ня сви­ни­на — жир­но­ва­то... Да и это те­сто, — он кив­нул на ап­пе­тит­ную ру­мя­ную ко­роч­ку, в ко­то­рой за­пе­ка­лось мя­со.— Пред­по­чи­таю не есть глю­тен. Ки­ра хи­хик­ну­ла, Олег на­хму­рил­ся и пих­нул то­ва­ри­ща но­гой под сто­лом. До кон­ца ве­че­ра на­стро­е­ние у ме­ня бы­ло ис­пор­че­но. Да и впе­чат­ле­ние об Ан­тоне, ес­ли чест­но, то­же. Со­глас­но жре­бию, сле­ду­ю­щим звать го­стей на ужин дол­жен был Оле­жек. По­сле мо­е­го ве­че­ра я не­ожи­дан­но про­ник­лась к нему теп­лы­ми эмо­ци­я­ми: об­ла­дая лег­ким ха­рак­те­ром и неза­у­ряд­ным чув­ством юмо­ра, он мог лю­бую, да­же са­мую на­пря­жен­ную, бе­се­ду об­ра­тить в шут­ку. Ря­дом с ним по­чув­ство­ва­ла се­бя непри­нуж­ден­но и про­сто, буд­то мы дру­жи­ли еще со школь­ной пар­ты. По­то­му я сра­зу со­гла­си­лась, ко­гда па­рень вдруг по­про­сил ме­ня по­мочь ему с при­го­тов­ле­ни­ем ужи­на. — Ес­ли чест­но, го­то­вить со­всем не умею, — признался он. — Да и я го­тов­лю не очень, это все ба­буш­ки­на тет­рад­ка с ре­цеп­та­ми, — ска­за­ла, сме­ясь. — Но за­чем же ты то­гда со­гла­сил­ся участ­во­вать? — Ну, из-за од­но­го че­ло­ве­ка... — Из-за Кир­ки на­шей, что ли? — рас­плы­лась в улыб­ке я. — Нет... — по­ка­чал го­ло­вой Олег и за­лил­ся крас­кой, как школь­ник. Я сде­ла­ла вид, что бе­зум­но увле­че­на на­рез­кой са­ла­та. Ду­ма­ла, мне бу­дет нелов­ко по­сле та­ко­го при­зна­ния, но вне­зап­но ощу­ти­ла, как в ду­ше пор­ха­ют ба­боч­ки: Олег то­же нра­вил­ся мне. Что вам ска­зать: вы­иг­ра­ла в том на­шем со­стя­за­нии зва­ных ужи­нов Ки­ра. Но на лет­ний фе­сти­валь я то­же по­па­ду — Олеж­ка вче­ра ска­зал, что уже ку­пил нам би­ле­ты. И пусть мы ока­за­лись не са­мы­ми луч­ши­ми по­ва­ра­ми в на­шей ма­лень­кой ком­па­нии, те­перь каж­дую пят­ни­цу, сле­дуя уже за­ве­ден­ной тра­ди­ции, го­то­вим вме­сте. И ка­жет­ся, что по­лу­ча­ет­ся у нас бе­зум­но вкус­но: ведь в каж­дое блю­до мы до­бав­ля­ем па­ру ка­пель сча­стья и ще­пот­ку люб­ви.

Свет­ла­на, 28 лет

Newspapers in Russian

Newspapers from Ukraine

© PressReader. All rights reserved.